Страница 3 из 74
Я замираю. Сердце снова прыгает в горло. Я вглядываюсь. Номера, марка — я не запоминала, я не смотрела. Но цвет — чёрный. И кузов — такой же большой, дорогой, агрессивный.
Я стояла наверху лестницы, сжимая в одной руке сумку, в другой — неприятное чувство, похожее на то, когда кажется, что за тобой следят. Мимо проходили студенты, кто-то задел меня плечом, кто-то извинился. Я не реагировала.
Джип не двигался. Стекла тонированные — внутри ничего не видно. Но мне казалось, что оттуда смотрят. Что на меня смотрят. Конкретно на меня.
— Хватит, — сказала я вслух, чтобы придать себе уверенности. — Ты параноик, Стрюкова. Это просто похожая машина. Их в Москве миллион.
Я развернулась и пошла в обход — не через главный вход, а через боковой выход, мимо спортзала и старого корпуса. Там была своя парковка, для преподавателей. И оттуда было ближе до автобусной остановки.
Я сделала несколько шагов и услышала за спиной звук двигателя. Негромкий, урчащий, как у сытого хищника. Я ускорила шаг. Двигатель ускорился тоже. Я перешла на бег.
— Эй! — крикнул голос сзади.
Я не обернулась. Я побежала быстрее, влетела в арку, выскочила во двор и скрылась за мусорными баками. Перевела дыхание и осторожно выглянула из-за угла.
Джип стоял у входа в арку, чуть притормаживая. Стекло опустилось, и я увидела его профиль. Тот же самый. Та же тёмная куртка, те же мокрые волосы, которые он даже не высушил.
Он повернул голову, и его взгляд упёрся прямо в мои глаза. Я знала это — потому что я смотрела на него, а он смотрел на меня. Через расстояние в двадцать метров, через сырой воздух и мою панику.
Он не сделал ничего. Просто смотрел. Не улыбался. Не махал. Просто смотрел.
А потом стекло поднялось, и джип уехал.
Я стояла у мусорных баков с бешено колотящимся сердцем и чувствовала, что мир только что дал трещину. Небольшую. Почти незаметную. Но трещину, в которую теперь что-то сочилось — что-то липкое, тревожное и совершенно не поддающееся логике.
— Придурок, — прошептала я в очередной раз. Но уже не так уверенно.
Вечером в общаге я сидела на подоконнике в своей комнате, поджав колени к подбородку, и смотрела в окно. Дождь перестал, но на стекле остались разводы, как слёзы.
Ира ушла к своему парню, соседка — на свидание. Я была одна.
На телефоне мигнуло уведомление. СМС. С незнакомого номера.
«Ты сегодня не похожа на сумасшедшую бегунью. Выспалась? Надеюсь, оценки хорошие.»
Я уставилась на экран, как на приведение.
Кто это?
Откуда они знают, что я сегодня?..
Номер не определялся. Мобильный оператор — обычный, но абонента не было в моей записной книжке.
Он.
Я знала это с абсолютной, ледяной уверенностью. Это был он. Тот парень с джипа. Он каким-то образом узнал мой номер. Узнал, где я учусь. Вычислил меня.
Мои пальцы задрожали. Я хотела написать в ответ что-то резкое, огрызнуться, спросить как он посмел, откуда у него мой контакт. Но вместо этого я просто заблокировала номер.
И ещё пять минут сидела, глядя в стену, и пыталась убедить себя, что это случайное совпадение. Что кто-то ошибся номером. Что в мире полно людей, которые пишут странные СМС по утрам.
Я почти поверила в это. Почти.
Но на всякий случай задвинула щеколду на двери — ту самую, которую мы никогда не используем, потому что в общаге и так безопасно.
В ту ночь мне снился чёрный джип. И человек за рулём, который не отводил взгляда.
Утро вторника началось с того, что я встала на полчаса раньше. Не потому что боялась опоздать. Потому что хотела успеть на первую пару через главный вход, в потоке других студентов, чтобы не идти одной. Безопасность в толпе — это иллюзия, конечно, но иногда иллюзии спасают от утренней тревожности.
Я оделась тщательнее обычного. Джинсы без дырок, свитер с высоким горлом, волосы собрала в хвост — так я выглядела строже и, кажется, старше. Нанесла тональный крем — не потому что хотела кому-то понравиться, а потому что под глазами залегли тени от бессонной ночи, а глупые вопросы подруги я не хотела провоцировать.
— Ты куда вырядилась? — спросила Ира, когда я вышла из ванной. Она лежала на кровати в пижаме с мишками и листала ленту.
— Никуда, — ответила я. — Просто настроение.
— Настроение? У тебя? В восемь утра?
— Бывает, — отрезала я, натягивая кроссовки.
Сворачивая в коридор, я услышала её хмыканье. Ира всегда чувствовала, когда я что-то недоговаривала. Но сегодня я была решительно настроена не делиться.
Я вышла на улицу. Утро было серым, но без дождя. Асфальт ещё блестел после вчерашнего, деревья роняли капли с каждым порывом ветра. Я шла быстрым шагом, не оглядываясь, сжимая в кармане куртки телефон. Разблокировала его, проверила сообщения. Ничего. Ни с неизвестных номеров, ни с известных. Это было и облегчением, и почему-то разочарованием. Второе я тут же подавила.
По пути к университету я зашла в кофейню — ту, что через дорогу от главного корпуса. Взяла американо с собой, расплатилась картой и вышла, держа стаканчик в обеих руках, чтобы согреть ладони.
И тут я его увидела.
Он стоял у входа в универ. Не у главного — у бокового, того самого, мимо которого я вчера убегала. Стоял, прислонившись плечом к колонне, и держал в руке телефон. Обычная поза, обычный человек, который ждёт друга или просто залипает в соцсети.
Но он был здесь. Он точно был здесь, чтобы меня видеть.
Я замерла.
На этот раз я успела его рассмотреть. Тёмные, почти чёрные волосы, чуть длиннее, чем носят обычно парни, падают на лоб. Глаза — серые, я разглядела, светлые, с тёмным ободком вокруг радужки. Не красивый в том смысле, как бывают красавчики с глянца. Он был интересным. Лицо с характером: скулы, чёткая линия челюсти, небольшой шрам над левой бровью — едва заметный, но если смотреть внимательно, видно. И губы. Обычные губы, ничего особенного. Но именно в тот момент, когда он поднял глаза от телефона и посмотрел на меня, они чуть дрогнули в улыбке.
Не наглой, не насмешливой.
А такой… тёплой. Как будто он меня узнал. Как будто он ждал.
— Доброе утро, — сказал он, и я услышала тот самый голос. Низкий, с хрипотцой. Тот самый, который вчера сказал «ноги беречь надо».
У меня внутри всё ухнуло вниз.
— Вы кто? — спросила я. Голос прозвучал жёстче, чем я планировала.
— Стас, — ответил он, убирая телефон в карман. — Стас Дронов. Вчера мы…
— Я помню, кто вы, — оборвала я. — Я спрашиваю, что вы здесь делаете.
— Учусь, — пожал он плечами. — О, нет, вру. Не учусь. Жду тебя.