Страница 5 из 67
Я допила чай залпом, поставила кружку в раковину. Прошла в гостиную — проверить, дышит ли.
Дышал.
Я села в кресло рядом с диваном. Не хотелось оставлять его одного — вдруг ночью поднимется температура, вдруг откроется кровотечение. Я же не целитель. Я могу пропустить что-то важное.
«Посижу немного,» — решила я. — «Потом пойду спать.»
Кресло было старым, продавленным, в нём отлично сиделось в любое время суток. Я откинула голову на спинку. Закрыла глаза.
Дождь за окном постепенно стихал.
Магия внутри успокаивалась, восстанавливалась после перегрузки.
Я думала о лысом жулике, который обманул меня на сто семьдесят монет. Думала о том, что завтра нужно найти его и вытрясти деньги. Или наколдовать ему прыщи на языке.
Думала о мужчине на диване. О его янтарных глазах. О том, что он сказал, когда очнулся в переулке: «Не бери кинжал».
Поздно. Взяла.
Я начала засыпать. В полусне — краюшкой сознания — я чувствовала, как в сейфе пульсирует проклятый кинжал. Как он ищет меня, зовёт, шепчет.
«Разберёмся утром,» — повторила я кинжалу. — «Если не сдохнешь.»
Потом я провалилась в темноту.
Ничего не снилось.
Только дождь.
Только чужое дыхание рядом.
Только тихий, настойчивый зов артефакта — обещание чего-то, что изменит всё.