Страница 74 из 102
разглядывают Филиппа. Их взгляды скользят по его плечам, по лицу, по рукам, всё ещё
сжимающим белый пион. И я их понимаю. Я сама впервые вижу его таким… элегантным. Собранным.
Опасным в своей сдержанной красоте.
Чёрные брюки. Чёрная водолазка. Чёрный пояс. Всё чёрное — и только белый пион в
руке и его макушка, как единственные источники света в этой монохромной вселенной.
Он опускает голову и утыкается носом в мои волосы. Я чувствую его дыхание на
своей макушке. Чувствую, как его руки сжимаются на моей талии — чуть крепче, чем нужно, как
будто он боится, что я исчезну.
— Ты пришёл, — шепчу я ему в грудь. — Ты всё-таки пришёл.
Он не отвечает. Он не видит моих слов.
Но это не важно.
И в этот момент я понимаю: что бы ни случилось дальше, что бы ни ждало меня на
этом показе, на следующем, через год, через десять лет — его руки, его запах, его молчаливое
присутствие — это то, чего я хочу больше всего.