Страница 40 из 102
как сердце стучит отчётливее, чем в самом стремительном беге.
Она понимает без слов. Делает шаг ближе, кладёт голову мне на грудь. Мы стоим
так — перед усыпальницей женщины, которую любил один мужчина всю жизнь и ещё тридцать восемь
лет после, — и молчим. Каждый о своём. Моё молчание наполнено ею, этой ночью, этим местом,
где смерть говорит только о любви и памяти. Знаю ли я, что такое любовь?