Страница 143 из 170
Додумать я не успеваю – грохочет взрыв… Где-то за южными воротами, ударило с перелетом… Украдкой выдыхаю. Да, на штурм сегодня северяне не пошли, и с наступлением сумерек оттянулись в лес, но снаряды периодически пускают – неприцельно, так, беспокоящий огонь… Видимо, проблем с боеприпасами для крупного калибра у них нет, не то что у нас… (Мне это показалось странным, и я обратил на это внимание МакРейва и Люверса. В самом деле, что такое «военная логистика» - мне в академии объясняли, и эти объяснения однозначно утверждают, что транспортировка орудийных парков (особенно – тяжелых орудий) и боеприпасов к ним – дело затратное, и, главное – небыстрое… Конечно, воздушные корабли в какой-то степени могут решить проблему, но в обозримой дали мы за сегодня ни одного не видели… Командиры задумались, а затем Макрейв предположил, что орудия и боеприпасы могли быть доставлены водным транспортом – сначала – по морю, а потом – по тому же Хэльфэльвену, или даже по Узелю – милях в шести-семи ниже по течению есть удобная пристань, это значительно повышает возможности и скорость снабжения противника. Люверс задумчиво покусал кончик уса, а затем сказал – да, с учетом того, что у врага наблюдаются воздушные корабли – возможно все…Потом, немного подумав, добавил, что, возможно, все еще проще – верховья рек-то – на территории «ушедших», по крайней мере, тот же Хэльфэльвен…)
Ноги сами несут меня к крепостной церкви. Нет, я не уверовал вдруг во Всеединого Творца, просто…
Я останавливаюсь. Мелькнувшая в голове простая мысль дойти до нашего импровизированного госпиталя и узнать, все ли в порядке с Кристиной и Абигайль, вдруг перестала казаться такой уж простой… Точнее, ее оказалось совсем не просто исполнить… Ну… Заявлюсь я туда… И что? У всех, кто сейчас занят уходом за ранеными, а их сегодня тоже было немало – и без меня забот полон рот. В подтверждение моих слов, в призрачном свете очередной взлетевшей осветительной ракеты возле входа в церковь стали видны несколько фигур, развешивающих какое-то тряпье – вполне возможно, отстиранное от крови белье и бинты…
Тихонько разворачиваюсь, и неспешно бреду обратно – к северо-западному участку валов, в казематах которого нашел укрытие мой взвод… Увы, но увидеться с Абигайль и мисс Кристиной… Не получится, не хочу им мешать…
Или… У меня почему-то не хватает смелости показаться им на глаза. Точнее, даже не «им», а «ей»?!
Додумать эту неожиданную мысль я не успеваю, потому что среди ночи вдруг раздаются звуки, которые я меньше всего ожидал здесь услышать, и доносятся они как раз со стороны северо-западного вала… Нет, это не визг очередного снаряда «северян». Это… музыка?.. И ладно бы, немудрящее треньканье какого-нибудь четырехструнного «лангелейка», но… Где они взяли скрипку, охламоны?.. И кто на ней играет – весьма неплохо, на мой невзыскательный вкус?
По спине вдруг проносится целая стая мурашек, волосы на голове пытаются встать дыбом… Я замираю и стискиваю зубы.
Слишком хорошо я знаю эту мелодию… Точнее, старую солдатскую песню… Но для меня это не просто песня. Для меня это… Колыбельная, которую пел мне отец… Нет, я и потом слышал ее не раз, но именно сейчас, звуки скрипки что-то тронули в душе, приоткрыли дверь в тот тайничок моей памяти, который я старался запирать особенно тщательно. Нет, не для того, чтобы забыть, а для того, чтобы – сберечь, не дать кому-либо изгадить, разорвать эти воспоминания…
Сам не замечая того, начинаю беззвучно шевелить губами…
На барабане горсть монет
Для тех, кто в наш мундир одет.
Грозы военной грянул гром,
Король сказал – и мы идем…
…Первый куплет… Почти одновременно со мной его запел чей-то голос. Несколько фальшиво, но… Искренне. И голос этот, если подумать, принадлежал никому иному, как унтер-офицеру О’Доннелу…
За те холмы, в туманную даль…
Еще несколько голосов подхватывают припев…
Я, почти крадучись, иду к «нашим» казематам, на свет небольшого костерка… Непорядок, но… Прямого запрета разводить огонь не было, к тому же – огонь мерцает возле полуразрушенного ангара (еще бы, в полной темноте с железом не будут возиться даже гномы, не смотря на хорошо развитое «ночное» зрение), да и похоронщики выполняют свою скорбную работу при свете пары факелов…
А песня продолжается… Долгая песня о том, что под треск старого полкового барабана и песню горна надо перевалить холмы, одолеть врага, отереть с лица пот и кровь…
…И увидеть, что на горизонте встает новая гряда холмов, призрачно синеющая сквозь туман… Тогда снова будет приказ короля, и опять солдаты пойдут – за те холмы, в туманную даль… И так до тех пор, пока однажды за очередными холмами ты не упадешь в траву, чтобы уже не подняться – и последним, что ты услышишь, будет треск старого полкового барабана, да песнь горна…
Я тихо стою за кругом света, что отбрасывает небольшой костерок, и смотрю на них – с десяток солдат нашей роты сидят вокруг костерка, подпевая скрипке, на которой играет…
…Альфред Мойзи…
Мойзи стоит в центре кружка солдат, возле костра, нежно и цепко держа скрипку и смычок. Волосы растрепаны, шея по-цыплячьи торчит из воротника… А на лице - выражение сосредоточенного тихого восторга…
- Грустная песня… - шепот, раздавшийся откуда-то сзади, из-за моего плеча, заставляет меня вздрогнуть от неожиданности. Я разворачиваюсь, надеюсь, не слишком резко… (Что-то часто меня в последнее время застают врасплох!!! Хорош улльв из клана МакДин, нечего сказать!)
- Грустная песня, - повторяет мисс Кристина Ченни, кажется, не заметившая моего… почти испуга. – Отец иногда пел ее нам с Абигайль…
В моей голове вдруг мелькает мысль – надо же, у нас есть нечто общее… И ей, и мне отцы пели одну и ту же песню… - мелькает и сразу же скрывается, потому что я вдруг пораженно понимаю, что впервые вижу Кристину… Такой… Нет, на ней все то же серое платье, просто… Всего-то одна деталь – на ней нет косынки… Или шляпки… И волосы ее сейчас не собраны ни в узел, ни в косу, ни в какую-то затейливую прическу… И, не сдерживаемые преградами в виде разнообразнейших шпилек и заколок, они свободной золотистой волной ниспадают на плечи, превращая Кристину Ченни в чудесную гостью из наших сказок и легенд…
…Наверное, так выглядела Фригга Золотоволосая, являясь Хормдейву – панически мелькает в моей голове.
Кристина опускает глаза, слегка хмурится – и видение гаснет, передо мной остается просто девушка…