Страница 78 из 109
Он стоял внизу под мокрым вечерним небом, высокий, рыжий, невозможный, слишком внимательный, слишком честный в самых неудобных местах.
И впервые за долгое время она не стала говорить себе: потом.
Работа никуда не исчезла.
Опасность тоже.
Де Валькур не исчез.
Приют не был спасён.
Долги не выплачены.
Гостиница ещё только рождалась.
Но жизнь, которую она когда-то откладывала до бесконечного «потом», больше не соглашалась ждать за дверью.
Она уже вошла.
С грязными сапогами.
С отчётами.
С детьми.
С кашей.
С яблоками.
С мужским смехом в сумерках.
Изабо тихо сказала пустой комнате:
— Хорошо. Только без бантиков.
И впервые за много лет — за две жизни, если быть точной, — ей захотелось не просто выдержать следующий день.
А увидеть его.