Страница 18 из 68
— Ладно, прощаю, — сказал я.
Филипп выдохнул.
Еловый лес расступился. И на горизонте показался город.
Он был меньше Старого Воронграда — но совсем другой. Никакой грязи. Никаких бараков. Здания из чёрного камня, высотные, с острыми крышами, напоминающими вороньи крылья. Они вздымались над стеной, отливая алым в лучах заката. Чистые улицы угадывались даже отсюда. Фонари — настоящие, кованые. Ни одной покосившейся лачуги.
— Приехали, — объявил извозчик.
Я спрыгнул с телеги. Ноги затекли. Спина ныла. Ветер с полей дул в лицо — свежий, не воняющий гнилью. Я вдохнул полной грудью.
Филипп встал рядом, разминая плечи. Извозчик уже пересчитывал монеты, цокая языком. Солнце уходило за горизонт, и чёрные здания вспыхивали алым — как угли в камине.
Я смотрел на них и чувствовал что-то, чего давно не чувствовал. Не страх. Не голод. Не ярость.
Предвкушение. Мы не просто бежали. Мы движемся куда-то. И там, за этими воротами с незнакомым гербом, нас ждёт что-то новое. Что-то, ради чего стоило выжить.
— Ну что, папаша, — я хлопнул Фила по плечу, — покажешь город?
Он ничего не ответил. Поправил лямку рюкзака. И пошёл вперёд.
Я задержался на секунду. Посмотрел на дорогу, что осталась позади. Где-то там — Воронград. Где-то дальше — Вранск, разрушенный, мёртвый. Где-то ещё дальше — замок, которого больше нет. И тела. И кровь. И всё, что я потерял.
Я отвернулся.
И пошёл за Филиппом. Как всегда.