Страница 89 из 93
Марина не ответила. Просто села, взяла кассету, вставила в «Весну» и нажала на перемотку. Плёнка зашуршала, как нервная репетиция будущего.
Дмитрий встал. Подошёл к столу. Положил ладонь на коробку с уликами. Потом — на её руку.
— Всё будет нормально. Я обещаю.
— Только не ври, — устало сказала Марина, не отнимая руки. — Я тебя слишком давно знаю. Даже когда ты молчишь — у тебя в глазах три версии и ни одного алиби.
В окне мелькнула ещё одна тень. На этот раз — ближе. Как будто Сергей дышал в форточку. Дмитрий резко дёрнул занавеску — но двор снова опустел. Как в сказке: смотришь — есть, отвлёкся — нет. Или как с их браком.
— Мы успеем, — сказал он. — У нас есть план. И… вера.
— У нас есть только авоська и запах нафталина, — вздохнула Марина. — Но, может, и этого хватит.
Телевизор «Рекорд» стоял в углу, молча. Экран был тёмным, но корпус — тёплым. Будто он всё ещё помнил то, что показал. Или просто ждал продолжения.
— Завтра, — тихо сказала Марина. — Восемь утра. Ни минуты позже.
— Я буду готов.
— Надеюсь, что и Сергей — нет.
Они замолчали. «Синяя вечность» подходила к концу. ВЕФ хрипел, будто засыпая. А за окном, в глубине двора, будто кто-то снова прошёл. Тихо. Медленно. Тень. С фуражкой. Без лица.
И в этот момент Марина впервые за вечер не смотрела на блокнот, а — на Дмитрия. Тихо. Внимательно. Как будто снова училась ему верить.
Он заметил.
Но ничего не сказал. Только сжал её руку. На мгновение. Как Штирлиц. Только с капустным привкусом.
В комнате запахло тревогой, надеждой и… будущим.
Пусть и советским.