Я родилась пятидесятилетней...

      Весь ве­чер, по­ка взрос­лые ели ры­бу, пи­ли пи­во и смот­ре­ли бей­сбол по ста­рому, точ­нее впол­не но­вому, те­леви­зору, я мыс­ленно сер­дечно кос­те­рила се­бя на все ла­ды за нев­ни­матель­ность. Ведь бы­ли «зво­ноч­ки». По­чему я не за­меча­ла их? По­чему не слы­шала но­вос­ти по то­му же те­леви­зору или ра­дио, по­чему не об­ра­щала вни­мание на раз­го­воры тех же ро­дите­лей, их быт? Я счи­тала, что они, как мо­лодая семья, жи­вут дос­та­точ­но не­бога­то, по­это­му у них нет хо­рошей ма­шины и сов­ре­мен­ной тех­ни­ки, но это не оп­равда­ние. Я слиш­ком от­выкла смот­реть те­леви­зор в сво­ей жиз­ни, что­бы об­ра­щать вни­мание на не­го сей­час, для ме­ня в пос­ледний год он слу­жил, ско­рее, фо­ном и, за­од­но, воз­можностью от­влечь ро­дите­лей, ког­да мне нуж­но бы­ло про­вес­ти тре­ниров­ку или лёг­кую гим­насти­ку, что­бы поз­же у ме­ня не бы­ло проб­лем со связ­ка­ми и рав­но­веси­ем. Та­ким об­ра­зом, за­нима­ясь со­бой, я со­вер­шенно упус­ти­ла тот факт, что жи­ву в кон­це вось­ми­деся­тых…

      А это всё зна­чит, что я ка­ким-то не­во­об­ра­зимым об­ра­зом по­пала в прош­лое… В прош­лое, черт возь­ми! И в этом прош­лом где-то в Рос­сии сей­час жи­ву я, мой муж, дочь, ро­дите­ли… От нах­лы­нув­ших чувств зак­ру­жилась го­лова. А что, ес­ли… Бе­зум­ная мысль мель­кну­ла и про­пала. Мне не по­пасть в Рос­сию. Я аме­рикан­ский го­дова­лый ре­бёнок! Но Алекс че­рез де­сять лет пе­ре­едет в Ари­зону… Я пом­ню его ад­рес, пом­ню да­же точ­ную да­ту на­шего ма­лень­ко­го се­мей­но­го от­пуска там…

      Я по­мота­ла го­ловой, в на­деж­де, что глу­пая, на­вяз­чи­вая мысль вы­летит из го­ловы от та­ких смеш­ных ма­нипу­ляций. Я не смо­гу по­дой­ти к се­бе преж­ней и рас­ска­зать ей всё, я да­же не уве­рена, что смо­гу поп­ро­сить её про­верить лег­кие Лё­ше. Да и как я пред­став­ляю се­бе по­ез­дку в дру­гой штат в де­сяти­лет­нем воз­расте? Бред… Но та­кое ис­ку­шение уви­деть их. Хо­тя бы из­да­ли.

      Я по­пыта­лась вспом­нить, не мель­ка­ла ли фи­гур­ка ма­лень­кой ка­рег­ла­зой де­воч­ки ря­дом с до­мом Алек­сан­дра, не встре­чали ли мы её, гу­ляя в пар­ке, при­ходя в ма­газин, мо­жет быть, я хоть раз по­чувс­тво­вала чей-то прис­таль­ный взгляд и, най­дя его в тол­пе, встре­тилась с серь­ез­ны­ми гла­зами ре­бен­ка? Нет… Моя па­мять не мог­ла вспом­нить ни­чего по­хоже­го.

      Вздрог­нув от гром­ко­го сме­ха Бил­ли, я рез­ко под­ня­лась и пош­ла на кух­ню.

      — Род­ная, ку­да ты? — Ре­не от­влек­лась от под­шу­чива­ния над Чар­ли и обер­ну­лась ко мне.

      — Я хо­чу пе­ченье, — хму­ро от­махну­лась я от неё, мыс­ленно умо­ляя Ре­не удов­летво­рить­ся мо­им объ­яс­не­ни­ем и ос­та­вить ме­ня в по­кое на это ко­рот­кое вре­мя.

      — Я налью те­бе мо­лока, ми­лая, — за­бот­ли­во улыб­ну­лась мне ма­ма, вста­вая с ди­вана и нап­равля­ясь в мою сто­рону.

      Я сглот­ну­ла. Как не вов­ре­мя Ре­не ре­шила по­быть вни­матель­ной! Но тут же одёр­ну­ла се­бя. Жен­щи­на не ви­нова­та, что ты че­рез раз на­зыва­ешь её Ре­не в сво­их мыс­лях, так и не сми­рив­шись, что те­перь ОНА твоя мать…

      Глу­бокий вдох не при­вёл мыс­ли в по­добие по­ряд­ка, но ис­кусс­твен­но за­мед­лил заш­ка­лива­ющий пульс. Спо­кой­но, Бел­ла. Сей­час ты ся­дешь на свой стул и бу­дешь иг­рать роль счас­тли­вого ре­бен­ка этой ми­лой, в об­щем-то, жен­щи­ны. Сев за стол, я под­тя­нула к се­бе ва­зоч­ку с ов­ся­ным пе­чень­ем. Взя­ла од­но и на­чала за­дум­чи­во кру­тить его в ру­ках, взве­шивая все «за» и «про­тив».

      — Эй, крош­ка, мо­жет не сто­ит об­ду­мывать план по зах­ва­ту ми­ра с та­ким мрач­ным ли­цом? — Ре­не, улы­ба­ясь, под­се­ла ря­дом, пос­та­вив пе­редо мной ста­кан с по­дог­ре­тым мо­локом. Без пен­ки. Она быс­тро учит­ся быть хо­рошей ма­мой.

      Я мрач­но ус­мехну­лась, про­вожая взгля­дом пе­чень­ку, ко­торую она взя­ла с ва­зоч­ки.

      Сос­тро­ив серь­ёз­ное ли­цо, я не­воз­му­тимо про­бор­мо­тала, от­кла­дывая свою пе­ченюш­ку:

      — Да, ты пла­ва… Слис­ком боль­сая ве­ло­ят­ность то­го, сто с та­кой пло­хой мас­ки­лов­кой мной за­ин­те­лесу­ет­ся Пен­та­гон…

      Ре­не по­дави­лась от­ку­шен­ным де­сер­том и за­каш­ля­лась. Я спо­кой­но по­дод­ви­нула к ней ста­кан с мо­локом. Осу­шив его до по­лови­ны, ма­ма с не­дове­ри­ем пос­мотре­ла на ме­ня:

      — Иза­бел­ла Ма­ри Свон, на­де­юсь, это бы­ла шут­ка?! — рас­крас­невшись, стро­го спро­сила она.

      — Нет, — спо­кой­но от­ве­тила я, внут­ренне пос­ме­ива­ясь её оша­рашен­но­му ли­цу. Выж­дав те­ат­раль­ную па­узу, я до­бави­ла, — это был сал­казм.