Я родилась пятидесятилетней...

       По­лёт я поч­ти не за­пом­ни­ла, ни­ког­да не лю­била воз­душный тран­спорт, а на стресс мой юный ор­га­низм ре­аги­ровал весь­ма спе­цифи­чес­ки — он впа­дал в спяч­ку. Прос­ну­лась я, ког­да мы уже по­луча­ли ба­гаж в а­эро­пор­ту Sky Harbor. Имен­но здесь нас с семь­ёй обыч­но встре­чал Алекс… Че­рез де­сять лет этот а­эро­порт бу­дет выг­ля­деть поч­ти точ­но так же, нас­коль­ко я мо­гу су­дить по вос­по­мина­ни­ям. Ин­те­рес­но, тут уже есть не­боль­шой му­зей ави­ации, или его ор­га­низо­вали поз­же?

      Я вер­те­ла го­ловой во все сто­роны со всей дет­ской не­пос­редс­твен­ностью, на ко­торую бы­ла спо­соб­на. Ро­дите­ли, гля­дя на моё лю­бопытс­тво, лишь улы­бались и ти­хо пе­рего­вари­вались. Мы выг­ля­дели ти­пич­ной аме­рикан­ской семь­ёй. Но, к со­жале­нию, это бы­ло не так, единс­твен­ным свя­зу­ющим зве­ном в на­шей ма­лень­кой груп­пе бы­ла я. Со вче­раш­не­го дня мо­их ро­дите­лей уже не свя­зывал брак.

      — Бел­ла, крош­ка, в чём де­ло? — Ре­не пер­вая за­мети­ла, как мой ажи­отаж от «но­вого-ста­рого» мес­та сме­нил­ся грустью.

      — Те­бе не жар­ко? — с тре­вогой спро­сил па­па.

      — Нет, всё хо­лошо, я плос­то ус­та­ла…

      Я на са­мом де­ле чувс­тво­вала се­бя ус­тавшей, но не в том смыс­ле, в ко­тором по­дума­ли ро­дите­ли. Ес­ли мои фи­зичес­кие си­лы вос­ста­нав­ли­вались лег­ко, то где чер­пать мо­раль­ные — я не мог­ла при­думать. Та­ким об­ра­зом, на ме­ня ста­ли на­каты­вать то прис­ту­пы поч­ти не­обос­но­ван­но­го во­оду­шев­ле­ния, во вре­мя ко­торых я стро­ила на­поле­онов­ские пла­ны на жизнь и встре­чу с прош­лы­ми род­ны­ми, ко­торые ка­зались как ни­ког­да близ­ки, то впа­дала в уны­ние от ско­рой пер­спек­ти­вы дет­ско­го са­да, млад­шей шко­лы и на­пол­ня­лась не­уве­рен­ностью в сво­их си­лах от­но­ситель­но встре­чи с Кал­ле­нами. Дош­ло до то­го, что, за­сыпая не­дав­но, я ус­лы­шала пред­ло­жение Ре­не об­ра­тить­ся к дет­ско­му пси­холо­гу. Чар­ли сра­зу от­мёл эту глу­пую идею, но я ви­дела, как силь­но он бес­по­ко­ит­ся обо мне.

      — Ко­неч­но ты ус­та­ла, этот по­лёт ме­ня то­же вы­мотал, но ни­чего, ско­ро мы бу­дем до­ма, и ты уви­дишь дет­скую. О, она прос­то пре­лес­тна! Ма­лень­кая ком­натка прин­цессы… — ще­бета­ла Ре­не.

      По ней ни­ког­да не бы­ло вид­но, что она вы­мота­на. Она чем-то на­пом­ни­ла мне На­ташу Бра­гину. Ин­те­рес­но, Да­нил вы­жил в той ава­рии? Как она са­ма? Ро­дила ли ре­бён­ка? Вспо­миная эту теп­лую че­ту, я не мог­ла не же­лать им счастья. А ведь Ре­не, сог­ласно кни­ге, то­же най­дёт свое счастье. Бей­сбо­лист Фил, ка­жет­ся? А Чар­ли? Най­дёт ли он за­мену? По­любит ли вновь?

      Воп­ро­сы, на ко­торые мог­ла от­ве­тить толь­ко жизнь.

      Я пос­мотре­ла на ро­дите­лей. Мо­жет быть, и хо­рошо, что они раз­ве­лись…

      — А зав­тра в семь мы по­едем в бо­тани­чес­кий сад Фи­ник­са… Поз­же прос­то смыс­ла нет ехать… — про­дол­жа­ла Ре­не, ка­жет­ся, я её прос­лу­шала.

      — Ты уве­рена, что Беллз вста­нет в шесть ут­ра, что­бы пос­мотреть на как­ту­сы? — нас­мешли­во спро­сил Чар­ли, мор­щась на яр­ком сол­нце.

      Что?! В шесть ут­ра? А как же моя за­ряд­ка? Обыч­но я де­лала её имен­но в это вре­мя, по­ка ро­дите­ли спа­ли.

      — Бо­тани­чес­кий сад Фи­ник­са вклю­ча­ет в се­бя не толь­ко фло­ру Ари­зоны, но и фа­уну, — уве­рен­но, слов­но по бук­ле­ту, про­дек­ла­миро­вала Ре­не.

      — До­рогая, сер­пента­рий — то­же не пре­дел меч­та­ний ре­бён­ка. Тем бо­лее, этот сад ей всё рав­но не прой­ти, да­же ес­ли мы при­едем ту­да в че­тыре ут­ра, 59 гек­та­ров по та­кой жа­ре не одо­лею да­же я, — ка­жет­ся, Чар­ли то­же смот­рел рек­ламный бук­ле­тик.

      В бо­тани­чес­кий сад я не хо­дила, и мне бы­ло бы до­воль­но ин­те­рес­но пос­мотреть да­же на как­ту­сы, но поч­ти шесть­де­сят гек­та­ров и па­лящее сол­нце мяг­ко на­мека­ли, что до бу­дущей вес­ны как­ту­сы ни­куда не де­нут­ся, а я по­ка под­расту, нат­ре­нирую свои цып­лячьи нож­ки, да и имен­но вес­ной, нас­коль­ко мне из­вес­тно, идёт мас­со­вое цве­тение рас­те­ний. Зав­тра там де­лать од­нознач­но не­чего.

      — Тог­да мож­но схо­дить в Papago, Бел­ла ни­ког­да не бы­ла в зо­опар­ке. Я слы­шала, у них есть ма­шин­ки для де­тей, на слу­чай, ес­ли она ус­та­нет, — ма­ма по­бед­но вски­нула под­бо­родок.

      В зо­опар­ке этом я уже бы­ла, но не в этой жиз­ни, де­сять лет на­зад мы хо­дили ту­да всей семь­ёй, по­казы­вая ма­лень­кой Анеч­ке ог­ромную кол­лекцию жи­вот­ных, ко­торые на­селя­ли тро­пики. В прин­ци­пе, неп­ло­хое мес­то, но зав­тра я бы пред­почла бо­лее пас­сивный от­дых. Не­понят­но, как быс­тро я прой­ду ак­кли­мати­зацию.

      — Ма­ма, ты обе­щала, сто ско­ро мы пой­дем на пик­ник, — на­пом­ни­ла я Ре­не, по­ка она не пред­ло­жила ещё что-то.

      — О, а это чу­дес­ная идея! — вос­клик­ну­ла она. — Мы по­едем в Эн­канто, там мож­но по­катать­ся на ло­доч­ках и по­сидеть в те­ни пальм, а ты, Чар­ли, мо­жешь по­рыба­чить, я слы­шала, там во­дят­ся оку­ни, со­мы и да­же фо­рель.

      Ка­жет­ся, в прош­лый свой при­езд Ре­не обош­ла весь го­род. Она прек­расно ори­ен­ти­рова­лась в этом ме­гапо­лисе, зна­ла са­мые боль­шие ма­гази­ны, пар­ки, ка­фе и рес­то­раны. Мне по до­роге ку­пили мо­роже­ное, и всю до­рогу я ела слад­кое ла­комс­тво, рас­смат­ри­вая та­кой зна­комый и од­новре­мен­но чу­жой го­род.

      До­мик мне приг­ля­нул­ся. Он не был боль­шим, но мне оп­ре­делён­но нра­вилось то, что те­перь мне не нуж­но бу­дет каж­дый день пре­одо­левать лес­тни­цу на вто­рой этаж. Что уж го­ворить, для го­дова­лого ре­бён­ка я со­вер­ша­ла под­виг, за­бира­ясь ту­да без по­мощи род­ных. Дет­ская бы­ла свет­лой и ми­лой, но я ре­шила, что, ес­ли уб­рать ро­зовые за­навес­ки, жить здесь ста­нет нес­равни­мо при­ят­нее. Над пла­ном их ус­тра­нения мож­но по­думать поз­же… В кон­це кон­цов, по­ра вспом­нить, что я ре­бёнок, и мне свой­ствен­но нем­но­го ша­лить в си­лу воз­раста. Мо­жет быть, вы­резать эти ми­лые цве­точ­ки и по­дарить их Ре­не в ви­де но­совых плат­ков? Бу­дет, чем вы­тереть слё­зы, ког­да она пой­мет, от­ку­да я взя­ла ткань для сво­ей по­дел­ки… Я об­ду­мыва­ла этот план, уже за­сыпая, ког­да мне в го­лову приш­ла стран­ная мысль…

      Ин­те­рес­но, а вам­пи­ры пла­чут?