Счастливчик

Если Ди станет заложницей в обмен на мою работу — это конец. Заложник — не жилец.

— А ты мне не врешь? — спрашивает почти ласково.

Выдерживаю ее взгляд.

— Иди проверяй, — говорю.

А сам в ужасе понимаю, что сделаю все что угодно, если Ди будет угрожать опасность. Здесь и сейчас — мой единственный шанс обмануть Изабеллу, пусть даже если это будет в последний раз.

На ее запястье мигает комм.

— Не сейчас, Шон, — рявкает в аппарат и отключается.

— Иза… — вот и все, что успевает сказать невидимый собеседник.

Коммуникатор продолжает упорно мигать. Зеленым, кстати.

— Не ответишь? — спрашиваю.

— Подождут, — огрызается. — Мы еще не закончили, — но комм не перестает светиться и, должно быть, вибрировать, что ее раздражает. — Я же сказала, не сейчас, — возмущается, стаскивает коммуникатор с запястья и бросает на панель пульта управления. — Значит так, — вот теперь Изабелла по-настоящему зла. — Заруби себе на носу, я буду про-ве-рять, — произносит последнее слово по слогам, чтобы до меня дошло наверняка. — Если надо, порублю в полоски и твою девку, и полрудника рабов, но ты сделаешь то, что мне нужно.

Брошенный комм на пульте продолжает без перерыва мигать. И если бы Изабелла не была в таком бешенстве, она бы наверняка задумалась над тем, что подчиненные не стали бы донимать ее из-за ерунды.

Мимо окна пробегает человек.

Изабелла стоит к нему спиной и слишком увлечена моей персоной, поэтому ничего не замечает. Поспешно впиваюсь взглядом в ее лицо, чтобы не было соблазна снова посмотреть в окно — человек, пробежавший на улице в синем.

Нашли.

— Да руби, кого тебе нравится, — нагло поднимаю подбородок. — Ты проиграла, не видать тебе должности.

Мне нужно ее отвлечь, чтобы она не начала раздавать приказы подчиненным. А лучший способ отвлечь в нашем случае — это разозлить еще больше. Я, конечно, рискую стать обладателем такого же украшения на лбу, как Джордж и Вилли, но слишком многое поставлено на карту — поздно бояться за свою шкуру.

По крайней мере я тянул время не зря.

— Мы еще посмотрим, кто проиграет, — угрожает Изабелла.

— Ты уже проиграла, — говорю на полном серьезе, но она, естественно, еще не понимает, о чем я. — Говоришь, екнуло, любить пыталась? Посмотри на себя, ты никого не способна любить.

— Да что ты знаешь? Чертов щенок.

Ух ты, действует — отвлеклась так, что пистолет снова оказывается в ее ладони и на этот раз направлен на меня.

Медленно поднимаюсь с пола, уже ничего не болит — кажется, адреналин вытеснил все остальное из моего тела. Изабелла ведет руку вслед за мной, продолжая целиться мне в голову.

— Если ты откажешься переделывать роботов, я прямо сейчас тебя пристрелю, — предупреждает. — Довольно с меня. Ты не тот Александр Тайлер, придется с этим смириться.

Еще двое в синем за окном.

Изабелла замечает мелькнувшую тень, собирается повернуться…

— А кто соберет тебе роботов в случае моей смерти? — быстро говорю, не позволяя ей отвлечься и заметить, что барак окружают.

— Техники разберутся, — огрызается.

— Лет через пятьдесят, — усмехаюсь.

Кажется, я переборщил. Изабелла уже в бешенстве, а моя улыбка — катализатор. Что-то меняется в ее взгляде, не могу объяснить словами, но понимаю, что она не шутит — выстрелит.

А потом звучит глухой хлопок. Даже не успеваю испугаться.

Выстрелила.

С удивлением вижу, как Изабелла падает на пол, а на месте ее лица — кровавое месиво. Помещение заполняет запах горелой плоти.

Никогда не жаловался на реакцию, но сейчас меня просто примораживает к месту. Стою и, не моргая, смотрю на тело своей биологической матери и не могу поверить, что это на самом деле.

— Лаки, — знакомый голос, и такие знакомые руки хватают меня за плечи, разворачивая к себе. — Лаки, ты в порядке?

Морган.

В синей лондорской форме.

А в кобуре на ее поясе плазменный пистолет.

— Лаки, — встряхивает меня, ощупывает. — Ты ранен?

Моргаю, приходя в себя.

— Вроде нет, — говорю.

Синяки, ссадины, ушибы — не в счет. Дотрагиваюсь до рассеченной губы и шиплю от боли. Боль — это хорошо, это здорово, это отрезвляет.

Моя голова, словно железо, притягиваемое магнитом, снова поворачивается в ту сторону, где лежит труп Изабеллы. Морган берет мое лицо в ладони и силой поворачивает к себе, заставляя смотреть только на нее.

— Лаки, послушай меня, — говорит серьезно и не торопясь, чтобы до меня наверняка дошло. — Она бы выстрелила. Я видела по глазам. Если бы я не убила ее, она бы убила тебя. Если бы я колебалась, она бы успела выстрелить.

— Знаю, — получается каким-то придушенным шепотом.

А еще теперь я знаю, что Морган известно, в кого она стреляла и кто такая Изабелла Вальдос. Иначе сейчас бы не оправдывалась.

Притягиваю Миранду к себе и крепко обнимаю.

— Ты чертовски вовремя, мам.

Спина Морган деревенеет.

— Лаки, ты точно в порядке? — спрашивает.

— Нет, — признаюсь.

Не вру — только ней ей.