Страница 7 из 41
Он замер в центре коридора, огромный мужчина в черном и хрупкая шестилетняя девочка.
Дергаюсь вперед, чтобы перехватить Дашу, но слова дочери пригвождают меня к месту. Даша задирает голову, рассматривая хмурое лицо её дяди.
— Папа сказал, что ты злой, — буднично заявляет она, а я все-таки подхожу ближе к ребенку.
Мужчина стоит неподвижно, в его глазах ничего не дергается. Он смотрит на маленькую девочку сверху вниз с каменным спокойствием.
— Папа прав, — коротко отвечает ей.
Даша задумчиво хмурит светлые брови.
— Но ты не кричишь, — выдает она свой вердикт. — Папа всегда кричит по работе на маму. А ты — нет.
На какую-то долю секунды плечи старшего Зорина напрягаются так, словно под пиджаком лопаются тросы.
Я буквально вижу эту мимолетную судорогу.
Он не отвечает моей дочери. Разворачивается и тяжелым шагом уходит по коридору, толкая дверь на лестницу, и не дожидаясь лифта.
А я стою.
Моя дочь сейчас разглядела то, чего я сама не видела.