Страница 4 из 61
— Ладно, — сказала я тихо. — Завтра. Завтра с утра пойду искать работу. А сегодня… сегодня надо просто не умереть.
Я сжалась в комок на скамейке, обхватила колени руками и уставилась в темноту.
Где‑то вдалеке лаяли собаки, скрипели колёса, перекликались голоса. Пахло дымом, сеном и чем‑то ещё, чему я не знала названия — смесью веков, истории, чужой жизни.
— Мама, — прошептала я. — Если ты меня слышишь… я в порядке. Ну, почти. Я в прошлом. Но я придумала, что делать. Я буду писать. Это единственное, что я умею.
Где‑то в небе мигнула звезда.
Или мне показалось.
Я закрыла глаза и попыталась уснуть. Холод пробирал до костей, скамейка была жёсткой, а мысли липкими и страшными. Но где‑то глубоко внутри теплилась маленькая искорка надежды.
Я умею писать.
Я справлюсь.
Я же Александра Смирнова, мать его, автор десяти бестселлеров.
Правда, бестселлеры эти остались в будущем, а здесь я никто. Но это ничего. Это поправимо.
— Завтра, — сказала я звёздам. — Завтра я начну новую жизнь. В новом веке.
И, как ни странно, в это почти поверила.