Страница 12 из 48
Глава 5
Зал расслабляется, а со мной происходит обратное. Каждое сухожилие, мышца и нерв напрягаются от ощущения, что меня полуобнял демон. Под кожей свирепеет магия, дрожа и потрескивая, словно оголённый провод. Я медленно тяну руку к кинжалу на бедре.
С тихим, почти весёлым хмыканьем Джона крепче меня обнимает, и его сверхъестественная сила не оставляет мне возможности пошевелиться. Он мягко, но решительно прижимает мою руку к боку.
Джона прочищает горло и многозначительно смотрит на Малика.
— Привет, Джона, — бормочет тот. — И прости, Лара Крофт…
— Её зовут Маяри, — самодовольно поправляет Джона, сияя от гордости, словно узнать моё имя было всё равно что обнаружить гробницу Тутанхамона.
— Маяри, — исправляется Малик. — Прости. Здесь мы одна семья.
— Мы своих не бросаем, — добавляет кто-то.
— Недавно сюда припёрся какой-то мудак и искал вот этих двоих, — другой человек кивает на мать и мальчика. — Само собой, они не хотят, чтобы их нашли.
Я сразу чувствую, как Джона меняется. Его грудь, тёплая у моего плеча, каменеет.
— Можете о нём больше не беспокоиться, — тихо говорит он.
Мать поднимает на него огромные глаза. Я тоже.
— Что? — произносим мы одновременно.
Джона слегка наклоняется к ней и понижает голос, чтобы сын не услышал:
— Прошлой ночью я с ним разобрался.
Что?!
— Спасибо, — шепчет она, прижав ладонь ко рту.
Я задираю голову и сверлю его взглядом.
— Что здесь происходит? — шиплю я.
Он пожимает свободным плечом — тем, которым сейчас меня не удерживает.
— Я спрошу ещё раз, Маяри. Ты позволишь мне объяснить?
Тебе нужно убийство. Резкий, неумолимый голос матери.
Но любопытство берёт верх. Разгромно. Вопросов слишком много: о нём, о моей магии, которая рядом с ним даёт сбой, о том, почему мужчина в переулке остался жив и почему этой бедной матери с сыном больше не нужно бояться преследователя. О том, почему последнее убийство ощущалось неправильным — настолько, что я по-прежнему отказываюсь это признавать.
Я недолго колеблюсь.
А потом киваю.
Джона ослабляет хватку ровно настолько, чтобы направить меня в дальний конец зала.
— Ведёшь меня в своё демоническое логово? — бормочу я.
— В некотором смысле.
Мы пробираемся между длинными столами, за которыми весёлые люди делят трапезу. Если не все, то почти все улыбаются Джоне или кивают, окликая его: «Джона, дружище», «Как оно?» и «Йоу». Он отвечает такими же тёплыми приветствиями.
Наконец мы добираемся до конца зала. Джона толкает качающуюся дверь, а я, переступив порог, замираю как вкопанная.
За дверью нет ни тёмной пещеры, ни облицованных человеческими черепами и бедренными костями стен. Стальные столы посреди помещения отражают яркий верхний свет. Вдоль стен стоят промышленные плиты с огромными духовками. Груды лука, моркови и картофеля ждут, когда их отправят в испускающие пар гигантские кастрюли.
— Нет, — ровно произношу я. Кажется, даже топаю ногой.
Он медленно поворачивается и примирительно поднимает руки.
— Это какая-то извращённая шутка, — настаиваю я.
В ледяных глазах Джоны мерцает веселье. Я рада, что хотя бы кому-то смешно.
— Ты демон, который кормит людей?! — недоверчиво спрашиваю я.
— За восемьдесят с лишним лет я научился очень хорошо готовить, — невозмутимо отвечает он. — А вот быть демоном мне никогда особенно не удавалось.
Он вглядывается в мои глаза, пока не находит то, что искал.
— Возможно, это профессиональный риск, когда ты лишь наполовину демон.