Страница 9 из 89
Я вскидываю голову. Его идеальная маска дает трещину. Желваки ходят ходуном. Ноздри жадно вдыхают. Дыхание сбивается на хрип. Его свободная рука, опущенная вдоль бедра, сжимается в кулак с такой нечеловеческой силой, что швы на кожаной перчатке жалобно трещат, готовые лопнуть.
Страх в моей груди смешивается с абсолютным непониманием. Почему он так реагирует? Что вообще происходит в его голове?
Рамир подается еще ближе. Твердая линия его рта оказывается в миллиметре от моего уха. Жаркое, прерывистое дыхание опаляет кожу, заставляя волоски на затылке встать дыбом.
— Не пей ничего из чужих рук, пустышка, — зло, но как-то отчаянно шепчет он прямо в мозг.
Прежде чем смысл слов успевает дойти до сознания, он выпрямляется, резко разворачивается и широким шагом покидает столовую, оставляя меня с бешено колотящимся сердцем и полным хаосом в голове.