Страница 29 из 89
— У меня нет проблем, — рычу я, и слова, как ядовитые криты, срываются с языка. — Мой дракон в полном порядке. И мне не нужны подачки от пустышек.
Ее соседка, Ирис, сдавленно вскрикивает. Она хватает Виолу за руку, тащит прочь из лаборатории.
Виола не сопротивляется. Она идет, как сломанная кукла, глядя в пустоту.
Девушки уходят, оставляя меня в тишине, пропитанной болью Виолы и ароматом разлитого отвара.
Я стою неподвижно. Секунду, две, десять. А затем плотина рушится.
Рычание, которое я сдерживал, вырывается из груди. Это не крик, это вой раненого зверя. Кулак врезается в стеллаж с ретортами. Стекло со звоном осыпается на пол.
Я опускаюсь на колени среди осколков.
Зверь внутри беснуется. Он не понимает. Хозяйка принесла дар. Хозяйка проявила заботу. А я прогнал ее. Ранил. И солгал.
Агония, последствие вируса, возвращается с удвоенной силой. Магические каналы скручивает в узлы, по венам ползет раскаленная лава. Но сквозь эту боль пробивается ее запах. Он поднимается от пола, густой, успокаивающий.
Дракон жадно втягивает его, и судороги отступают. Безумие сменяется тупой, ноющей тоской.
Я смотрю на лужу на полу. На мелкую стеклянную крошку, плавающую в ее зелье.
Моя магия откликается без приказа. Воздух над полом начинает вибрировать. Каждая капля отвара поднимается в воздух, очищаясь от пыли, и собирается в единую, дрожащую, изумрудную сферу. Следом за ней взмывают и осколки флакона.
Я подставляю ладонь, и сфера бесшумно опускается в нее. Часть жидкости я сливаю в уцелевшую пробирку на столе. Остальное…
Я подношу ладонь к лицу. Вдыхаю аромат. А затем медленно слизываю каплю.
Вкус.
Он как ее кожа после нашего поцелуя. Как ее слезы. Как ее страх и ее упрямство.
Жидкость обжигает горло, но не ядом, а теплом. Зверь внутри замолкает окончательно, удовлетворенно урча.
Я ненавижу себя. Ненавижу так, как никогда не ненавидел никого. Я растоптал единственное светлое, что было в моем проклятом мире.
Всю ночь я не сплю.
Сижу в своих покоях, окруженный ее вещами.
Ее тетрадь, где она пыталась вспомнить себя. Ее кулон, с которого я давно снял маячок Крэса. И пробирка с ее зельем.
Я сплю, вжимая эти вещи в грудь, вдыхая остатки ее запаха.
Я должен что-то сделать. Не для себя. Для нее.
Она интересуется алхимией. Ее руки помнят то, чего не помнит голова.
Утром решаю пропустить занятия, и пробираюсь в закрытую секцию библиотеки Академии. Там я нахожу то, что нужно. Древний, бесценный гримуар по природной магии и алхимии трав, написанный на том же мертвом диалекте, что и ее записи.
Возможно, это поможет. Возможно, она вспомнит. Возможно, она когда-нибудь простит.
Забираю книгу, вернее даже ворую её. Подумаешь, это не воровство. Я не краду, а просто одолжу её. Виоле гримуар нужнее!
Я возвращаюсь в свои покои. Настроение паршивое. Пустота внутри звенит. Активирую зыркало. На его поверхности появляется ухмыляющаяся физиономия Дэмиана.
— Проснулся, красавица? — тянет он. — А то я тут заскучал. У меня новости. Твой враг не дремлет.
— Говори, — коротко бросаю я.
Ухмылка сползает с его лица.
— Крэс. Этот ублюдок только что заманил твою ведьмочку на иллюзорный полигон. Похоже, собирается устроить шоу для своих шавок. Ты идешь?
Мир взрывается красным.