Малая! Будешь. Моей

Сердце пропустило удар, рванув куда-то в горло, оставляя после себя холодную, звенящую пустоту. Ян. Он обещал написать насчёт пятницы, насчёт посвящения. Или, может, у него остались вопросы по академическим разницам, по графику пересдач. Я тут же смахнула уведомление, приняла вызов, поднося трубку к уху. Голос сорвался на чуть более высокую, искреннюю ноту, чем я планировала.

— Ян, привет! — выпалила я, чувствуя, как внутри расправляются невидимые крылья. — Ты насчёт посвящения в пятницу или у тебя вопросы по учёбе? Я могу скинуть расписание пересдач, если нужно, или методички по статистике…

На том конце провода повисло молчание. Тяжёлое, густое, как перед грозой. А потом раздался голос. Низкий, с хрипотцой, знакомый до боли. И абсолютно недовольный, режущий слух.

— Малая, ты с ума сошла? Какой, к чёрту, Ян? Это Кир.

Я замерла. Телефон чуть не выскользнул из вспотевших пальцев. Воздух в комнате вдруг стал разреженным, трудным.

— Какой Кир? — выдохнула я, чувствуя, как внутри всё обрывается, проваливается в холодную, липкую бездну.

— Темников, — отрезал он. Без намёка на шутку. Только сталь, усталость и то самое раздражение, от которого хотелось кричать. — Думала, это твой мажорик звонит? Мило. Романтично. Но нет.

Я сжала трубку так, что пластик скрипнул. Внутри вспыхнуло раздражение, смешанное с чем-то тёмным, тревожным, предательски узнаваемым.

— Что тебе нужно, Темников? — спросила я твёрдо, стараясь, чтобы голос не дрожал, чтобы он не услышал, как колотится сердце. — Если по поводу мотоцикла — я уже сказала, как мы можем решить вопрос. У меня нет времени на игры.

Он усмехнулся. Тихо. Зловеще. Так, будто знал каждую мою мысль, каждую трещину в броне.

— Я уже выяснил всё, что хотел, — сказал он загадочно, и в его тоне прозвучало что-то такое, от чего по спине побежали мурашки. — Не переживай. Спи спокойно, староста.

Щелчок. Длинные, монотонные гудки.

Я отняла телефон от уха, глядя на погасший экран. Сердце колотилось так громко, что, казалось, слышно в соседней комнате, за дверью, где ужинали отец и мачеха. Придурок. Наглый, самоуверенный, беснующийся придурок, который лезет в жизнь, как в открытую дверь. Я уже потянулась пальцем к кнопке «Заблокировать», чтобы вычеркнуть этот номер, этот голос, это напряжение из своей жизни, как пришло сообщение. Всплывающее уведомление на чёрном фоне. Белые буквы, как приговор.

«Только попробуй меня заблокировать, Ларина. Пожалеешь.»

Я замерла. Палец завис над экраном. Угроза? Шутка? Или просто очередная попытка продавить границы, проверить, насколько прочна моя стена? Я знала его тип. Знала, что такие, как он, не отступают, пока не получат своё. А моё «своё» он уже видел: упрямство, страх, трещины, которые я так тщательно шпаклевала отчётами и улыбками. Блокировать нельзя. Он найдёт другой способ. Деканат. Отца. Мачеху. Он уже доказал, что умеет бить точно в цель, не промахиваясь.

Я выдохнула, стирая пот с ладони о простыню. Открыла контакты. Нажала «Добавить». Ввела имя. Чётко. Без полутонов.

Придурок Темников.

Сохранила. Экран погас. Я откинулась на подушку, глядя в потолок, где плясали тени от уличного фонаря. День не заканчивался. Он только менял форму. И я вдруг поняла, с холодной, отрезвляющей ясностью: хаос не стучится в дверь. Он уже внутри. И он знает мой номер.

__________________________________________________________

Любимые читатели, нужен ваш совет :) Я вот думаю вставлять в главы арты для большего погружения или нет. Ставьте "+" в комментариях, если вам нравится эта идея)