Страница 21 из 78
На улице параллельный мир дышал чуждым холодом — синеватым, плотным, таинственным. Я шагала рядом с Августином и думала, как мне повезло встретить именно его.
Медальон жёг под футболкой, отдавая лёгкими вибрациями в груди.
Я не обращала внимания.
Гостиница пряталась в переулке — неприметная дверь без вывески, только номер дома. Августин отпер её ключом — настоящим, металлическим. Внутри пахло деревом и старым воском, как в баре. Лестница наверх, коридор.
— Вот, — сказал он у двери. — Нейтральная территория. Никто не войдёт без разрешения. Здесь и живут люди.
— Никого нет на ресепшене, — заметила я, глядя на пыльный стол, заваленный книгами и старыми бумагами.
— Так бывает. Это давно не настоящая гостиница. Скорее частный дом для тех, кто работает в изнанке, — ответил он. И добавил тихо, без нажима: — Если хочешь, я могу войти с тобой, быть рядом. Или уйти. Как скажешь.
Я попросила проводить.
Мы поднялись на второй этаж к ещё одной двери. Судя по всему, именно за ней и жили наёмные рабочие.
Августин позвонил.
Дверь с треском слетела с петель.