Страница 71 из 89
Он не сразу обнял в ответ. Удивился. Потом обнял осторожно сначала, потом крепче.
— Карин, ты точно в порядке?
— Нет, — сказала я в его плечо. — Но это не страшно. Это пройдёт.
— Это из-за того места?
Я не ответила.
Он обнял ещё крепче молча, без лишних слов. Умный мальчик. Научился молчать, когда надо.
— Проходит всё, — сказал он наконец. — Ты сама говорила.
— Говорила.
— Значит пройдёт.
Я стояла и думала о том, что он прав. Что проходит — детский дом прошёл, первые годы одни прошли, все трудные вещи в конечном счёте укладывались. Жизнь продолжалась. Это была хорошая новость.
Плохая новость — пока не прошло: тупое тяжёлое под рёбрами, трещины вместо завитков. И пустое место у тротуара.
В субботу утром я зашла в кафе у метро.
— С молоком? — спросила девушка за стойкой.
Я открыла рот.
Закрыла.
Стояла и думала о том, что правильный ответ — чёрный. Что кофе с молоком — это теперь история, а истории лучше не ворошить по пустякам. Что я взрослый человек и вполне способна выпить чёрный кофе, не думая о том почему пью именно чёрный.
— Чёрный, — сказала я.
Взяла стакан. Вышла.
Сделала глоток.
Горько. Никогда не любила.
Зачем пила — непонятно.
Выбросила стакан в урну на углу.
Пошла дальше злая. На кофе. На девушку за стойкой которая просто спросила с молоком или нет — она-то в чём виновата. На себя — в основном на себя, как обычно. На то что даже кофе теперь с историей. На то что влюбилась.
На то что любила его — именно такого. Сломанного. С папоротником и роялем и фотографией отца на подоконнике и шрамами под рубашкой. Который говорил «нет» когда имел в виду совсем другое. Который не умел просто подойти. Который купил её через долг брата и при этом запомнил, как она пьёт кофе и спрашивал про сериалы совершенно серьёзно.
Вот этого — любила.
Ничего не могла с этим поделать.
И это было горче чёрного кофе.
Намного.