Дважды бывший

8

Я полностью разбита. Уничтожена моральным давлением родственников и похоронена ненавистью сына.

Бессонная ночь давит на виски. Слизистая глаз пересохла, веки как будто из песка, болезненно шкрябает по радужке.

Мне нужно поспать. Восстановиться. Но Миша ходит по пятам, продолжает давить вопросами, пытает, требует, чтобы я отказалась от своего решения. Оглушает словами о том, что Димка меня не простит, и что, если уйду, то сына больше не увижу.

Во всём доме от него не спрятаться. Не успела закрыть дверь спальни на замок — он и здесь меня доводит. Как будто хочет, жаждет истерики и фонтана слёз.

Идиот. Ненавижу!

Вот так просто, из близкого и самого любимого, за пару дней стал ненавистным врагом, к которому не осталось ни единого тёплого импульса. Убил всё своей выходкой с привлечением к разборкам родственников и замешиванием в эту грязь нашего сына.

Теперь уже точно нет. Не прощу.

Оказывается, развод — хорошее испытание не только для меня, но и для окружающих людей. Как быстро свекровь из любящей женщины, ставшей мне второй мамой, сменила любовь на ненависть. Как быстро сын забыл, что это я была с ним всё время, а папу он видел несколько раз в году.

Родители мужа любили меня, поддерживали, помогали, пока я была нужна их сыну. Но как только запахло разводом, сразу сделали из меня врага.

Пока пытаюсь найти в собственном доме укромный уголок, чтобы отдохнуть и восстановить силы, спрятаться от настойчивого внимания мужа, его мать обрывает телефон. Она не договорила. Хочет быть услышанной.

Я тоже хочу, но всем плевать.

Закидываю в рюкзак орущий мобильник, следом кошелёк и снова сбегаю, как из осиного гнезда, где жалят без предупреждения.

На такси еду в город, в парк. Там тихо, спокойно. Особенно утром в будний день. То, что нужно, чтобы выключиться на время и перезагрузиться.

В парке свежо, от леса веет молодой зеленью и запахом одуванчиков. Озеро в самом центре спокойное, по-утреннему сонное. Ветер как будто тоже ещё не проснулся, нет ни малейшего дуновения его любопытного дыхания. Иду по выстланному деревом пирсу, мечтаю увезти эту тишину и умиротворение весенней природы с собой. Чтобы всегда было так спокойно.

И хочется чего-то. Далёкого из детства, когда была маленькой. Когда из проблем были плохие отметки в школе и то, что подруга не слушает со мной Аврил Лавин.

Заворачиваю в местный магазин, покупаю банку сгущёнки, самой вкусной белорусской. Заказываю стакан чая без сахара.

Возвращаюсь к озеру, занимаю одну из многочисленных пустующих лавочек.

Горячий чай вприкуску со сгущёнкой — лет 20 так не ела. А в детстве могла за раз выпить всю банку, как газировку.

Обжигаю губы крепким чаем из картонного стакана. Горячий мокрый пар поднимается вверх, щекочет лицо. Провожу пальцем по металлической крышке банки. Тяжёлая, холодная.

Ну дура же!

Где я открывалку возьму?

— Дай сюда. — раздаётся рядом.

Вздрагиваю от прошивающего нутро разряда электричества.

Макс! Стоит возле скамейки, как будто всегда здесь был. Немного помятый после бессонной ночи в машине, в той же одежде. Мы словно не расставались.

Онемев от шока, послушно протягиваю банку.

Макс вынимает из кармана складной нож, щёлкает кнопкой, и холодная сталь ловит солнечный блик, что пробегается по лезвию. Два точных удара с противоположных сторон на крышке — и банка возвращается в мои руки.

— Готово, — усмехается. Запрыгивает на лавочку, как подросток, садится на спинку, примостив ноги на сиденье.

Как ни в чём не бывало сосредоточенно вглядывается в водную гладь городского озера.

— Ты следишь за мной? — спрашиваю сразу, как возвращается способность говорить.

— А если и так, то что? — бросает ровным тоном, без каких-либо подсказок в голосе на то, что это шутка или же серьёзное признание.

— Как минимум, это странно. — качаю головой. Прижимаюсь губами к холодному металлу, делаю несколько глотков сгущёнки. Сладкая, тягучая, забивает все рецепторы. Липкая и вкусная! Как в детстве. Моё внутреннее состояние значительно улучшается. Нахлынула волна тёплой стабильности из детства. Затем запиваю приторную молочную сладость крепким чаем.

Кайф.

— Поделишься? — Макс тянет руку к банке. Точно так же делает несколько глотков и возвращает.

Тихо. Спокойно.

И мы с ним, на лавочке в парке, пьём чай из одного стакана, как будто не было между нами 16 лет разлуки.

— Чем ты занимаешься? — спрашиваю.

— Провожу время с чужой женой.

— Я не об этом… В общем, по жизни. Кем работаешь?

Он затягивается, выдыхает дым, чуть щурится на солнце, что с каждой минутой становится всё ярче и теплее.

— Фермерством, — ровно, выдувая дым.

Я замираю с банкой у губ.

— Чем? — переспрашиваю.

— Фермерством, — повторяет спокойно.

Не выдержав, начинаю смеяться. Громко, в голос, закинув лицо к небу.

Макс всегда был сказочным вруном. На этом свете мало людей, способных разделить его слова на правду и вымысел, потому что врёт он искусно, так, что сам Константин Станиславский поверил бы.

— Ты? — смотрю на него сквозь смех. — Серьёзно? Коровы, куры, трактор и ты?

— Очень смешно, — без обиды отвечает. — Между прочим, это хорошие бабки.

Я приподнимаю брови.

— Да ладно?

— У меня сейчас… — он на секунду задумывается, будто считает в голове, — около трёхсот кур, штук двадцать страусов… и кенгуру.

Я давлюсь воздухом.

— Кенгуру?!

— Ага.

Он говорит это так спокойно, будто речь о картошке.

— Подожди… — я даже поворачиваюсь к нему всем корпусом. — Где ты их вообще взял?

— Завёз, — пожимает плечами. — Сейчас это не проблема.

— И что ты с ними делаешь? Прыгаете вместе по полю? — снова смеюсь.

— Едим, — невозмутимо отвечает он.

Я моргаю.

— В смысле… едите?

— Мясо, — поясняет. — Нормальное. По вкусу как баранина. Даже мягче.

Я смотрю на него, пытаясь понять, шутит он или нет.

Он не улыбается.

И от этого становится ещё смешнее.

— Ты сейчас серьёзно? — всё ещё не верю.

— Абсолютно, — кивает он. — Их хорошо берут. На фабрики, на заготовки… в те же пельмени. Себестоимость ниже, чем у обычного мяса.

Он говорит об этом так уверенно, так спокойно, будто читает лекцию.

И я… почему-то начинаю верить.

— Господи, — выдыхаю, снова улыбаясь. — Я вообще не представляю тебя в этом всём.

— А зря, — усмехается он. — Там деньги крутятся нормальные.