Страница 16 из 28
— Марк... — Кристина хватает его за рукав, шёлк перчатки скользит по чёрной ткани. — Марк, это монтаж, это нейросети, это она! — рука с кольцом, надетым три часа назад, вонзается в мою сторону. — Это его бывшая, она пробралась сюда, я предупреждала!..
Двести голов поворачиваются ко мне.
— Бывшая? — жених аккуратно снимает её пальцы со своего рукава, как снимают гусеницу. — Интересно. И давно ты знаешь в лицо бывших своего мужа, дорогая?
И тут, перекрывая гул, от дверей зала раздаётся голос. Знакомый мне до последнего обертона, живой, тёплый, задыхающийся, с трещиной посередине:
— Что здесь происходит?!
Я поворачиваюсь вместе со всеми.
В дверях Зеркального зала, в мятой дорожной куртке поверх рубашки, с лицом человека, бежавшего от самого аэропорта, стоит жених.
Второй.
Точно такой же.
Зал не ахает — зал просто перестаёт дышать. Двести человек переводят взгляды от мужчины в смокинге в центре зала, к мужчине в дверях. Одно лицо. Один рост. Зеркала услужливо умножают обоих на бесконечность, и кажется, что их в зале сотня.
Тот, что в дверях, делает шаг вперёд, под свет. Воротник расстёгнут, рукава задраны, и на правом запястье, на загорелой коже, я вижу её.
Волну. Половину нашей разорванной линии.
Камера выскальзывает у меня из рук и повисает на ремне, ударив меня под рёбра. Я не чувствую.
— Марк, — спокойно говорит человек в смокинге, поправляя манжет. — А я уж думал, ты не успеешь. Проходи. Тут как раз выяснилось, на ком ты чуть не женился.