Страница 10 из 28
Он усмехается правым углом рта и вдруг наклоняется чуть ближе. Запах тоже чужой. Марк пять лет пах одним и тем же древесным одеколоном из дьюти-фри, а от этого пахнет чем-то холодным, вербеной и металлом, дорого и колко.
— А у вас, Ковалёва, профессиональная привычка замечать лишнее. Опасная привычка, — его серые глаза смотрят на меня в упор, и в них опять этот щелчок затвора. — Я вспомню, где вас видел. Я всегда вспоминаю.
— Вспоминайте быстрее, — говорю я тише, чем собиралась. — У вас свадьба через четыре часа.
Мы стоим слишком близко. Непозволительно близко для жениха и обслуги, и воздух между нами звенит, как перетянутая струна, и я ненавижу своё тело за то, что оно реагирует на чужой запах, на чужую усмешку, на человека, который выжег меня из своей кожи лазером. Это же он. Это же не он. Это же...
— Марк Аркадьевич! — в дверь стучат. — Гости съезжаются!
Он отстраняется первым. Поправляет манжет, и лицо его снова застывает в ледяную маску.
— Идите работать, Ковалёва, — говорит он ровно. — Сегодня вечером всё должно пройти идеально.
Я выхожу из кабинета на ватных ногах, и в коридоре, у высокого окна, останавливаюсь перевести дыхание. Внизу, на подъездной аллее, к фонтану с цаплями подкатывают первые «майбахи». Через четыре часа состоится церемония. В моей сумке лежит флешка со слайдами, в плейлист диджея добавлена наша песня. Вголове звенят его слова:
«Сегодня вечером всё должно пройти идеально»
Ну что ж. Идеально не обещаю. Зато обещаю, что это будет незабываемо.