Страница 11 из 56
Глава 6
КАЯ
Дема присылает адрес в восемь утра. Даже без «доброго утра». Просто: «Ресторан «Москва». В семь. Буду ждать».
Пялюсь в телефон и улыбаюсь как идиотка.
Весь день мучаюсь с выбором. Скидываю все платья из шкафа, потом еще раз.
Папа уезжает по делам и хитро улбается, осознавая, что дочка собирается к мужчине. Но молчит.
Остаюсь одна с паникой и кучей нарядов на кровати. В итоге выбор падает на темно-красное. Длинное, закрытое, но с разрезом до середины бедра. Достаточно скромно для папиной дочки, достаточно провокационно для моего Викинга.
К шести уже готова. Сижу, смотрю в потолок, заставляю себя не выбежать на улицу раньше времени.
В семь его внедорожник въезжает во двор. Я вижу из окна, как он выходит, опирается о капот, поднимает голову. Прямо смотрит на мои окна. А я прячусь за шторкой как школьница.
Сердце стучит так, что, наверное, слышно на улице.
Демьян держит огромный букет из алых роз. И еще коробочку с белой лентой.
— Это всё... мне? — зардевшись, спрашиваю тихо.
— Нет, прохожему, — сует букет мне в руки, открывает дверь. — Садись, Кая.
Открываю коробку — шоколад ручной работы наполняет салон ароматом. Хочется сразу проглотить все до последнего кусочка.
— Всё так, детка? — спрашивает, выезжая со двора. — Устраивает?
— Демьян, — выдыхаю, чувствуя, как отпускает напряжение. — Скажи честно. Ты вообще умеешь нормально встречаться с девушками?
Он поворачивает голову и удивленно смотрит на меня. Прокашливается и спрашивает:
— Нормально — это как?
— Ну... цветы, конфеты, ресторан я получила. Но девушка должна чувствовать себя особенной. А не так, что возьмите — распишитесь.
Смотрю на него с надеждой, что понятно объясняю.
— Хм, а я разве не завоевываю? — в голосе появляется легкая хрипотца. Демьян хмурится.
— Ты делаешь это уже как победитель. Уверенный на 100%.
Он смеется. На светофоре поворачивается ко мне, и я вижу его серые глаза, в которых можно утонуть и не выплыть на берег.
— Знаешь, вишенка, ни одна девушка не зацепила… — говорит признание. — Ни одна… настолько, чтобы я хотел дарить цветы. Зачем дарить тем, кто мне не нужен?
Сердце пропускает удар.
— А я зацепила, значит? — спрашиваю тихо, теребя белую ленточку на коробке шоколада.
Загорается зеленый. Машина рвет вперед. А Демьян так и не отвечает. Только усмехается и хитро смотрит на меня.
Ресторан оказывается очень крутым, сюда папа обычно водит самых важных своих клиентов.
Демьяна сразу узнают. Метрдотель склоняет голову, нас проводят мимо других столиков, официант ставит шампанское, даже не спросив.
Понимаю четко — Дёма здесь свой.
Смотрю на него сквозь пузырьки в бокале и пытаюсь соединить всё воедино.
Хоккеист, который разбивает лица. Мужчина, который целует так, что сердце вырывается из груди. И тот парень, который привозит цветы и волнуется на первом свидании, глядя, как я открываю коробку конфет.
— Почему так смотришь? — спрашивает он, откидываясь на спинку.
— Ты смотришься... — стесняюсь признаться. — Красивый такой.
— Только красивый?
— А что ты хочешь услышать? Что ты мне ужасно нравишься?
— Ну да. Скажи.
Делаю глоток шампанского. Напиток приятно щекочет горло.
— Ты мне нравишься, Демьян. Даже слишком.
— Слишком в плохом смысле?
— Слишком в смысле офигеть как!
И смеюсь, закрывая лицо руками. Он смотрит долго. Так, что я чувствую этот взгляд всем телом, даже когда опускаю глаза в тарелку или смотрю за окно.
Впервые в жизни мне становится страшно не от того, что мы можем расстаться или поссориться. Мне страшно от того, что этот красивый мужчина может стать всем моим миром.
Домой я возвращаюсь после одиннадцати. Папы еще нет. Какое счастье, а то начнутся расспросы.
Падаю на кровать. В голове — его смех, его взгляд, то, как он слушал. По-настоящему слушал мои бредни.
Достаю телефон, открываю соцсеть и публикую фотку. Букет, коробка конфет, его руки с татуировками.
«Когда обещанный конфетно-букетный случается. Спасибо за вечер».
Тут же пишет подруга в личку.
— Кая, это кто??? Что за кент? Я сейчас сдохну!
— Его зовут Демьян. Мы познакомились на вечеринке.
— Та, с хоккеистами??? Ты что, встречаешься с хоккеистом??
— Ну официально мы не встречаемся. Просто провели вечер вместе.
— О да, я вижу. Букет на полкомнаты. Кая, хоккеисты — это отдельная порода. Жесткие мужики. И если он тебе это подарил — считай, ты уже его.
Перечитываю. Внутри неприятно ёкает. Но отгоняю мысли.
— Ты его не видела. Он... другой.
— Они все другие в начале. Колись дальше. Ну, хочу подробностей.
Закрываю глаза. Шрам на скуле. Светлые глаза, которые темнеют, когда он думает. Руки, держащие бокал так же уверенно, как вчера держали в объятиях.
— Красивый. Очень. Голос — бас такой. Говорит так уверенно. И смотрит... Лиз, он смотрит так, что я улетаю.
— Мать твою. А девочка пропала. Ты влюбилась, дурище!
— Нет. Я просто...
— Кая, я тебя знаю. Ты поплыла ваще.
Лизка права. Я, и правда, поплыла.
— Он сказал, что ни одна девушка до меня его не зацепила.
— Ахахах, Кая, ну ты даешь. Он тебе это сказал, а ты поверила? Стандартная разводиловка — ты особенная, никогда такого не было. Все мужики так говорят.
Смотрю на букет. Вспоминаю, как он сжал челюсть, когда я спросила, волнуется ли он, как потемнели его глаза.
Может, Лиза права. Может, это просто слова. Но внутри я чувствую: нет.
— Может быть. Но он приехал ко мне после экзамена. Привез к себе домой. Я сказала, что хочу конфетно-букетный период — он согласился. Даже не настаивал на шпили-вили.
Лиза печатает и стирает.
— Все, не мооооогу. Покажи мужика.
Скидываю ссылку на его профиль. Фото с матчей, с тренировок. Ни одной девушки.
Через минуту:
— БОЖЕ. Кая, это Викинг???
— А ты знаешь его?
— Знаю? ДЕВОЧКА, это легенда. Два года в НХЛ, вернулся, всех раскидал. У него столько поклонниц... и он выбрал тебя?
Замираю. НХЛ. Легенда. Поклонницы.
— Пипец, какой шанс, Кая. Не упусти.
Смотрю на экран. Мне не нужен шанс или джек-пот. Я хочу... что? Сама не знаю. Любви, наверное.
— Ахахахах, да я прост. Лизка, ну легенда и легенда. Со мной же он просто Демьян.
— Офигеть, ты не умная. Такие мужики не каждый день встречаются. И Кая... будь осторожна. С такими можно сгореть. Красиво, но больно. Поматросит — и уже на другую.