Страница 15 из 93
Парень вышел из тени с правой стороны. Просто шаг вперёд — и рубящий удар. Плазма прошла по каске, как по вате. Визг расплавленного металла, всплеск огня — и всё. Второй ликвидатор обмяк, завалился назад, распластавшись рядом с первым.
Я сделал шаг назад, глядя на два тела. В темноте это были всего лишь черные безликие силуэты. Только оружие у них было слишком хорошее. Последние модели винтовок, принятых на вооружение космодесантных войск.
— Чисто, — сказал я.
Молчание. Потом — звук дыхания. Парень тяжело выдохнул. Девушка вышла из укрытия.
— Мы это сделали, — прошептала она. Словно боялась спугнуть удачу.
— Пока да, — кивнул я. — Но сомневаюсь, что их будет только двое. Скоро подоспеет подмога.
— Смотритель, включить полное освещение. Станцию — в стандартный режим работы, — скомандовал я ИИ.
— Принято, — сухо ответил ИИ.
Лучи от светильников, встроенных в потолок, хлынули в помещение, заливая пространство ярким светом. Плазменные ожоги на стенах, капли крови на полу — всё в деталях, как на патологоанатомическом столе. Мониторы засветились, панель управления ожила. Всё в норме.
Я стоял, тяжело дышал. Адреналин медленно, как кисель, отступал из крови. Это нормально. Боевая фаза прошла, теперь осмотр трофеев.
Подошёл к первому поверженному ликвидатору. Чёрный скафандр Аспис-5, армейская модификация. Мой резак сделал своё дело. Шлем срезан сбоку, внутрь залетели куски оплавленного металла. Внутри — месиво.
— Проверь второго, — бросил я через плечо. Парень кивнул. Он уже был рядом со вторым.
Скафандры хороши. Очень хороши. Полнокомплектные, с внешними генераторами поля, раздельной подачей кислорода, запасом на сутки минимум. Но смысла в них теперь не было. Пробитый шлем — это приговор. На поверхности этой планеты серый песок, мелкий, как пыль, проникает везде. Один вдох — и лёгкие станут как наждак. Кровавый кашель, судороги — и через минуту ты уже корм для хищных бактерий, если ветер не унесёт тебя раньше.
Без шлемов скафандры бесполезны, зато есть еще винтовки.
Плазменные винтовки последней серии ОЦ-23ПП Гефест. Автономный мини реактор, регулировка мощности импульса, встроенная стабилизация. Приклад подстраивается под плечо стрелка, прицельная система совмещается с любым интерфейсом. Такой у меня ещё не было. Таких и у большей части колониальной гвардии не было. Это оружие космодесанта. Ликвидаторы. Последний аргумент корпораций.
Проверил обе винтовки на работоспособность. Одну взял себе, вторую протянул парню. Он удивлённо поднял брови.
— Пользоваться умеешь?
— Нет, но попробую, — коротко ответил он.
— Только не сожги мне спину, — буркнул я. Он усмехнулся, еле заметно.
В одном из карманов скафандра ликвидатора я обнаружил герметичный пенал. На вид — ничего особенного. Ударопрочный корпус, композит, защёлка. Я открыл его. Внутри — не документы, не импланты, не флешки. А… шарики. Разных цветов, разных размеров. Некоторые размером с жемчужину, некоторые похожи на виноградины.
— Не выбрасывай, — вдруг сказал парень. Я поднял взгляд. Он смотрел на содержимое пенала, как на святыню. — Отдай их мне. Это важно.
— Ты знаешь что это? — я поднял одну на просвет, — Боеприпасы? Биокапсулы?
— Да. Это основа для противовирусного коктейля, — выдохнул он и на секунду закрыл глаза, будто решая, говорить или нет. — Мы с сестрой… с другой планеты. Мы сбежали из донорской лаборатории. Эти ликвидаторы гонятся за нами. А мы, если не будем пить антидот от вируса, то постепенно начнем перерождаться в зомби.
Я молчал, но в мозгу уже начали складываться кусочки пазла.
— Вирус называется Стикс, — продолжил он. — Ты о нём не слышал? Значит, ты не заражён. И тебе нельзя снимать шлем. Ни при каких обстоятельствах. Мы… носители. Нам повезло. Пока. Но вирус работает изнутри. Медленно. Он переписывает клетки. Делает… другими. Если не пить коктейль — превращаемся. Постепенно. Сначала повышается температура тела, потом начинаются изменения тканей. Потеря речи, агрессия, потом — всё. Сознание гаснет. Остатки разума уходят, остаётся только мясо, которое жаждет крови и плоти.
— Зомби? — я усмехнулся, нервно. Вариант, конечно, стрёмный, но уж слишком похоже на сюжет фильма про зомби апокалипсис.
— Хуже, — хрипло сказал он. — Если вирус Стикса попадает на другую планету, то в итоге захватывает её всю. На этой планете не в помещениях ты ходил без шлема с фильтрующей системой?
— Нет. Нам по уставу нельзя выходить на поверхность Марсиата без скафандра.
— Ну всё понятно, это планета внешников, на которую занесли вирус Стикса, — сказал мой новый знакомец своей сестре.
— Тебя хоть как зовут то? — спросил я у парня. — Так и не познакомились ещё.
— Меня — Букварь, её — Фиалка, — ответил пришелец.
— Лёха, — представился я.
— Странные у вас имена, — удивился я. — Больше на клички похожи.
— А это наши имена в Стиксе. Все кто попадает в Стикс и имеет иммунитет, получают новые имена от других обитателей Стикса, уже поживших в Улье. То есть проходят своеобразный обряд крещения. Иметь в Стиксе своё имя из прошлого мира — плохая примета. Но крестить тебя я не буду, потому что в тебе нет вируса Стикса, хотя формально ты находишься в Стиксе. И еще не факт, что ты вообще иммунный. Кстати, Стикс ещё называют Ульем. Потому что в него попадают куски из других миров, как соты, называемые кластерами.
— Это все конечно интересно, но у нас мало времени, думаю сюда скоро нагрянет подмога ликвидаторов. Давай позднее об этом поговорим, — прервал я Букваря.
— Как скажешь, просто хотел, чтобы ты понимал с чем имеешь дело, — согласился он.
Я перевёл взгляд на открытый пенал. Шарики тихо катались по дну. С виду ничего особенного. Но если хоть половина того, что он сказал правда, значит, это может быть ключ к их жизни. А может и к моей, если вирус доберётся и до меня.
— Ладно, — я передал ему пенал. — Но если вы начнете мутировать, я не буду ждать пока вы переродитесь. Понял?
Он кивнул.
— Мне нужен спирт, — добавил Букварь. — Или любой крепкий алкоголь. Без него живец не сделать. Живец или живчик — так называется коктейль, который пьют иммунные в Стиксе.
— В медицинском шкафу есть медицинский спирт. Думаешь, подойдёт? — спросил Букваря.
— Лучше, чем ничего, — ответил он.