Страница 74 из 81
Я потянулась рукой туда, в ту сторону, на которой последние недели обычно лежал Лёша. Не здесь. Не в этой квартире. У него.
И встретила пустую простыню.
Вот теперь боль пришла тихая. Не злая, не острая.
Такая, от которой не хочется кричать.
Хочется только свернуться клубком и исчезнуть на несколько часов из собственной жизни.
Телефон лежал на тумбочке.
Я взяла его.
Открыла сообщения от Лёши. Их было три.
Первое:
«Ты доехала?»
Второе через двадцать минут:
«Я не буду звонить. Просто скажи, что ты дома».
Третье почти час спустя:
«Пожалуйста».
Я долго смотрела на экран.
Потом написала:
«Я дома».
Ответ пришёл почти сразу.
«Спасибо».
И следом:
«Я не буду тебя трогать. Но я на связи. Люблю тебя».
Я положила телефон обратно, отвернулась к стене и закрыла глаза.
Утро следующего дня было тяжёлым. В нём не было запаха его кофе, записки на тумбе и поцелуя в плечо.
Я заварила себе растворимый кофе, села за стол и открыла ноутбук.
Работа сама себя не сделает.
Блог не остановится из-за того, что у автора личная катастрофа.
На экране висел черновик поста об Алтае.
Я смотрела на фотографии гор, Катуни, черники в ведёрке и руки Лёши, к которой я прижималась, не показывая его лица.
Мне стало физически больно.
Нет. Пока не могу такое выставлять.
Я резко захлопнула ноутбук.
Телефон на столе завибрировал. Я посмотрела на экран.
Это снова была Марина.
«Жива?» —
спрашивала она.
«Скорее технически». — набрала я.
Ответ пришёл мгновенно.
«Принимается. Приеду вечером с вином и едой. Можешь не открывать, я всё равно знаю код от подъезда».
Я хотела написать «
не надо
».
Потом передумала. Пусть приедет.
Может быть, мне всё-таки нужен кто-то, кто будет сидеть рядом и молчать или ругать его. Или меня. Или просто есть со мной пиццу на кухне, пока я буду пытаться не проверить телефон каждые пять минут.