Страница 59 из 72
Милана сидела на кровати, глядя на дверь, за которой он скрылся. Внутри всё дрожало — крупной, нервной дрожью. Она знала, что он хотел её. Знала, что с трудом сдержался. И это знание пугало и притягивало одновременно.
Она коснулась пальцами шеи — там, где только что были его губы. Кожа всё ещё горела.
— Ты не простила его, — прошептала она себе. — Ты не можешь простить. Ты должна ненавидеть его.
Но голос звучал глухо, неубедительно. Где-то глубоко внутри, под слоями обиды, боли, недоверия, жило что-то другое. Что-то, что откликалось на его прикосновения, на его голос, на его запах. Что-то, что хотело его, несмотря ни на что.
Она сжала кулаки, впиваясь ногтями в ладони. Боль отрезвляла, но ненадолго.
— Кто ты? — прошептала она в пустоту. — Кто мы?
Ответа не было. Только тишина и чёрный глаз камеры на потолке.