Страница 5 из 72
Он приблизился. Под глазами — тени. Не синяки, а тени, будто он давно не спал. Пахло от него дорогим парфюмом, древесным, терпким, и чем‑то медицинским, стерильным.
Руки в карманах брюк, расслабленно. Но Милана вдруг отчётливо представила, как эти пальцы, длинные, с идеальным маникюром, сжимаются на чьём‑то горле. Она не знала, откуда пришло это видение. Просто знала.
— Где я? Кто вы? Отпустите меня! — голос сорвался на всхлип. Она сжала кулаки, пытаясь унять дрожь.
— Меня зовут Леонид Дубровский, — он огляделся, словно оценивая обстановку. — А это… место, где ты теперь находишься. Ты не та, которую я приказал доставить. Моя ошибка.
— Ошибка? — прошептала Милана, страх сменялся растерянностью. — Вы меня похитили по ошибке?
— Именно, — губы тронула лёгкая улыбка. — Досадная накладка.
Он шагнул ещё ближе. Не угрожающе, скорее… рассматривая. Как антиквар смотрит на вещь, которую не заказывал, но вдруг понял — она редкая. Милана отшатнулась, вжалась в стену, но он уже отступил, спрятав руки обратно в карманы.
— Но знаешь… — он вновь взглянул на неё, и в его глазах мелькнула искра, — ты не так уж плоха. Даже лучше, чем ожидалось. В тебе есть… что‑то особенное.