Страница 21 из 55
Он посмотрел на свои руки — мокрые, бурые, дрожащие. Нет, не от ломки. От чего-то хуже: от знания, что на рудниках есть сорокалетний мужчина в кандалах, который благодарит его за зелье, от которого трясётся, и двое рабов, которые слизывают это зелье с каменного пола, и все они — на конце цепочки, которая начинается здесь, на этой мельнице, у этого перегонного куба.
Ефрем встретил его у двери. Посмотрел на лицо — и ничего не спросил. Протянул трубку. Артём взял и затянулся, хотя не курил. Дым был горьким. Как всегда.
— Плохо? — спросил Ефрем.
— Хуже, — сказал Артём.
Больше они не разговаривали в тот вечер.