Страница 70 из 98
– Что?! – воскликнул он.
Он прижал лист к лицу.
– Я этого не… я не подписывал… – прошептал он.
Почерк подписи был имитацией – похожий, но не его. Нервы сдали. Он рванул следующую страницу, листы полетели вниз. Список встреч, якобы проведённых в Харькове. Какие-то фамилии, которых он не знал.
– Этого не было! Это… проклятье… – прохрипел он.
Он схватил другую папку. Там – та же ложь. Те же даты, те же «свидетели».
– Вы всё выдумали. Вы взяли это с потолка, – сказал он, его голос дрожал от гнева.
Кашель оборвал его слова. Он согнулся пополам, хрипло выдохнул. За спиной послышались шаги. Демьян резко обернулся.
– Кто здесь?! – крикнул он.
Молчание. Только гул пламени. Затем снова шаги. Быстрые.
– Эй! – раздался голос из-за стеллажей. – Кто-то там?!
– Назад! – прохрипел Демьян, хватаясь за полку. – Не подходи!
– Что? Кто ты? – спросил голос.
– Уходи! Всё горит! – крикнул Демьян.
– Я… я застрял! Помогите! – голос ломался, он был молодым. – Я… я патрульный, с первого этажа! Нас отправили проверить подвал, а тут всё… проклятье, жар!
– Я не могу помочь! – отозвался Демьян. – Я…
Он посмотрел на коробку у ног. На пепел. На свою фамилию.
– Я должен… – начал он.
– Помоги! Прошу! – крикнул патрульный.
– Они всё подделали! – крикнул Демьян. – Они написали, что я шпион! Понимаешь?! Шпион!
– Что? Кто ты? – переспросил патрульный.
– Я – человек, которого они хотели уничтожить бумагами, – ответил Демьян.
Он схватил папку, прижал её к груди, споткнулся на повороте и чуть не упал.
– Куда ты?! Подожди! Я не знаю, куда идти! – крикнул патрульный.
– Там лестница! Вправо и налево! Затем коридор, потом поворот! – ответил Демьян.
– А ты?! – спросил патрульный.
– Мне нужно… я должен это сжечь. Или забрать. Я… – начал Демьян.
Он не договорил. Справа вспыхнуло. Ещё одна полка завалилась. Бумаги взлетели вверх, как стая птиц, только вместо крыльев – угли.
Демьян рухнул на колени. Он сжал документ с подписью.
– Волков… ты, подлец… ты думал, я даже не увижу это, да? Подмахнул – и всё? – прохрипел он.
Он скомкал лист. Раздался хруст. Пламя подползло ближе.
– Не выйдет. Слышишь?! Я это вытащу. Пусть сгорит всё вокруг, но не это, – сказал он, его голос был полон решимости.
Он запихнул папку под рубашку, жар обжёг спину. Пора было бежать.
– Парень! Эй! – снова крикнул голос патрульного. – Я… я нашёл лестницу!
– Молодец, – ответил Демьян.
– А ты?! – спросил патрульный.
– Я… догоню, – сказал Демьян.
Он не обернулся. Он бежал. Сквозь дым, сквозь треск перекрытий. В коридоре уже грохотали сапоги – наверняка прибыла подмога.
Но он бежал. С бумагами под рубашкой и лицом, чёрным от гари.
Демьян продирался сквозь дым, держась за стену. В одной руке он сжимал тетрадь Алексея, в другой – своё дело, сырое от пота и жара. Пальцы скользили, грудь сжимало от кашля. Стеллажи трещали, коробки сыпались сверху.
– Проклятье… – он зацепился плечом за край шкафа, чуть не упал, но удержался. – Где-то здесь…
Мигающий свет выхватил из темноты узкий поворот и стену, по которой шла трещина. Углом бликовало стекло. Демьян сделал ещё шаг, привалился к прохладной штукатурке и замер.
Зеркало.
Половина его была покрыта копотью, вторая – треснула по диагонали. Через неё проступало искажённое, грязное лицо.
Демьян застыл.
«Кто это вообще?» – подумал он.
Лицо в отражении – щёки в копоти, потрескавшиеся губы, один глаз налит кровью, шея с засохшими потёками, словно след от ошейника.
Он провёл пальцами по стеклу.
– Это не я… – прошептал он.
– Что ты… – раздался хриплый голос за спиной. – Что ты творишь, чёрт возьми?
Демьян резко обернулся. Это был патрульный. Тот же, что звал его минуту назад. Молодой. Его глаза были круглыми от ужаса.
– Ты что… – парень кашлянул, зажал лицо рукавом. – Здесь всё горит! У тебя дым из ушей!
– Я знаю, – ответил Демьян, его голос был спокойным.
– Тогда почему ты стоишь как вкопанный?! У нас половина потолка обвалилась, а ты… смотришь в зеркало, проклятье! – воскликнул патрульный.
– Посмотри, – сказал Демьян.
– Что? – переспросил парень.
– Взгляни. Посмотри в зеркало, – повторил Демьян.
Парень осторожно шагнул ближе. Он увидел отражение.
– Ну? – спросил Демьян, его голос дрогнул. – Кого ты видишь?
– Тебя, а кого ещё, – ответил патрульный, его тон был растерянным.
– А это кто? – Демьян ткнул в угол, где в отражении была трещина, проходившая ровно по глазу. – Это что?
– Ну… стекло треснуло, – сказал парень.
– А кажется, будто… будто лицо разорвано пополам, – произнёс Демьян.
– Ну, да… – согласился патрульный.
– Как будто одна половина – это я, а вторая… не я. Понимаешь? – спросил Демьян, его голос был полон напряжения.
– Слушай, ты… ты в порядке вообще? – парень отступил назад. – У тебя шок или что?
– У меня было имя. Специальность. Я лечил людей. Спасал их, – сказал Демьян, его голос дрожал.
– Ты сейчас об этом? – переспросил патрульный.
– Я был врачом. До того, как… – он сжал папку. – До того, как они переписали всё.
– Ты про своё дело? – спросил парень.
– Да. Там всё – ложь. Волков подписал. Петров сдал материалы. Алексей умер, – ответил Демьян, его голос был полон горечи.
– Какой Алексей? – переспросил патрульный.
– Это не важно, – сказал Демьян.
Он дотронулся до зеркала. Оно треснуло ещё сильнее. Стекло щёлкнуло под пальцами.
– Они хотели, чтобы я сломался. Чтобы стал тем, что описано в этом деле. Агентом, врагом, тенью, – произнёс Демьян.
– Но ты же не стал, – возразил патрульный.
– Не сразу, – ответил Демьян.
– Проклятье… – парень оглянулся. – Нам надо идти. Здесь всё сейчас рухнет к чёртовой матери!
– Я стал вирусом, – сказал Демьян.
– Что? – переспросил патрульный, его голос был полон недоумения.
– Вирус – он заражает, потому что его создали. Его придумали. Он – не случайность, – объяснил Демьян.
– Мужик, хватит с этими… медицинскими разговорами… – сказал патрульный, его тон стал раздражённым.
– Они заразили меня. Сначала Волков. Потом Анна. Потом Михаил. Потом дед. Все, – произнёс Демьян, его голос был полон решимости.
– Ты… это… – парень попятился, глядя на него. – Может, всё-таки пойдём?
– Они сделали меня таким. Своими руками, – сказал Демьян.
– Ларин, да? Тебя так зовут? – спросил патрульный.
– А ты не знаешь? Может, у тебя где-то лежит моё досье, – ответил Демьян, его тон был полон сарказма.
– Я не из тех. Я просто… я с вышки, меня дежурный спустил, сказал – проверь, тут шум был. А тут – ты, дым и… ты смотришь в зеркало, как в кино, – объяснил патрульный.
– Это не кино. Это то, что осталось от человека, – сказал Демьян.
– Проклятье, я не знаю, что у тебя было, но сейчас надо уносить ноги, понял? Всё рушится! – воскликнул патрульный.
– Я не уйду. Пока не пойму, – ответил Демьян.