Страница 6 из 22
ГЛАВА ВТОРАЯ
Сидевший за столом человек, опечатав последнее слово, поставил точку и, закурив, устало откинулся на спинку стула. Лёгкий сатирический рассказ давался тяжело, сюжетная линия уводила его мысль в дебри прошедших лет и событий. Но самое странное, что у него в голове начали появляться какие-то неясные образы, которые что-то бормоча, пытались ему что-то поведать своё отстрадавшее, но такое важное и актуальное в такое кровавое лихолетье, которое гуляло над Россией последние сто лет.
С рассказом пора было заканчивать, тем более ему ещё надо было проверить конкурс, который он вёл на одном литературном сайте. Конкурс был задуман в помощь молодым начинающим авторам в расчёте на то, что они будут публиковать там свои рассказы и получая рецензии и комментарии, творчески над собой расти. Но, как говорится: хотелось лучше, а получилось, как всегда.
Народ на сайте в основном был пожилого возраста, которые выйдя на пенсию и освободившись от ежедневной рутины, вдруг оказались перед проблемой свободного времени. Отдыхай, не хочу. Можно конечно годик, другой походить на рыбалку или охоту, водочки попить, но оказывается, что и свободное время препровождение быстро приедается — не хватает борьбы, мышиной возни за место под солнцем. Увы, но уж так устроен человек, хоть немножко, хоть чуть-чуть, но выдвинуться в социуме на вершок. Начинающие писатели, участвующие в конкурсе, не были исключением, истосковавшиеся за активным образом жизни, они устроили на его конкурсе вавилонское столпотворение, с интригами и подковёрной борьбой за призовые места. Заниматься творчеством стало некогда. Вал жалоб и предложений выкинуть с сайта конкурентов рос с каждым днём. А тут ещё, после революции Достоинства в Украине, и украинские авторы стали мешать. Они конечно талантливые, но… стали мешать. Надо было что-то с этим делать, так как сами с сайта и с его конкурса они добровольно уходить не хотели. Пришлось спустить на них своих клонов и троллей. Ушли почти все, осталось пару человек и среди них потомок князей Дурново, проживающий не понятно где, то ли в Киеве, то ли в Париже. Человек был интересный, мало того, что он был действительно талантливым автором, (заслуженный деятель культуры, член Союза писателей) он видел жизнь не по экрану телевизора, а сам побывал во многих горячих точках, его ветеранский кооператив пережил рэкет лихих девяностых. А если к этому прибавить, что он, проявив недюжинную силу воли, после сорокалетнего стажа, сумел бросить курить и пить, то напрашивался вывод — этого человека надо было опасаться.
Хотя он везде и писал, что он добрый, Алекс Прусаков, (так звали организатора конкурса) этому не верил. Весь его опыт говорил об обратном — замаскированный совок провокатор, или того хуже: монархист. Потому, не мудрствуя лукаво, он своими доносами админу добился того, что тому сменили на сайте статус автора, на начинающего автора, и заблокировали возможность публиковаться. И чтобы тому мало не было, он перестал принимать его рассказы на свой чемпионат.
Вот и сейчас князь вынес свой новый рассказ на его конкурс. Перед тем, как его удалить, Прусаков всё же открыл страничку автора и незаметно для себя углубился в чтение его рассказа.
ГЛАВА ТРЕТЬЯ
ПОВЕСТЬ «ГДЕ ЖЕ ТЫ „ЧЁРНЫЙ ПАДИШАХ“?»
Мужчина запустил свои руки в шелковистые волосы юной блондинки и замер в предвкушение — того мгновения, когда вокруг его члена, сомкнутся девичьи губы, что вот-вот уже и должно было бы случиться.
Ещё немного, ещё чуть-чуть ещё и… Кажется, что он даже почувствовал на своём детородном органе её дыхание. Ну же… нуууууу…
Телефон зазвонил, как обычно, не во время. Девичий образ растаял мгновенно, оставив после себя атмосферу не сбывшихся надежд и лёгкий аромат французских духов. А телефон продолжал настырно названивать. Не найдя телефона Лёва Давыдов выматерился и… Проснулся. Компьютер мерцал молочно-белым экраном и противно звонил, приглашая на связь к Скайпу.
— Да чтоб тебя ирода заглючило, — ещё раз выругался Лёва спросонья, подходя к своей электронной машинке.
— Ну и чего тебе надо? — включив связь, спросил он у своего незримого абонента. — Ты соображаешь, в какое время ты позвонил? Или вы там совсем офонарели, от скуки?
— Извини внучек за поломанный кайф, хотели как быстрее, поздравить тебя с наступившим Новым годом.
— Считайте, что извинения и поздравления приняты. Что ещё?
— Хотел спросить, что у тебя нового есть, на твоём культурно-литературном поприще? Может надо написать какой сценарий или на подходе какой-нибудь конкурс? — не отставал от Лёвы его незримый собеседник.
— Не, ну вы там вообще от скуки подурели! Вам, что там совсем, первого января, заняться нечем? Пошли бы лучше в честь праздника амброзии бы усугубили, а там и по бабам можно, — дал ему совет Лёва.
— Нехорошо внучек делаешь. Смеяться над бестелесными грех! А заняться нам действительно нечем. Ты же знаешь, я тебе объяснял, здесь нет ни времени, ни пространства. Чем можно заняться в галактическом эфире? Одна надежда на тебя. Ну, давай не томи, что есть новенькое? Да, и поставь нам музычку, что-нибудь эдакое весёленькое типа шансона.
Лёва выполнил просьбу своего невидимого собеседника; поставил шансон и закурив сигарету задумался. Тот собеседник, который таким беспардонным образом разбудил его в Новогоднюю ночь, доводился ему далёким родственником, чуть ли не прапрадедушкой.
— Честь имею представиться поручик князь Дурново, геройски погибший на Галицийских полях, в мае месяце шестнадцатого года, прошлого столетия. Ваш родственник. Прошу любить и жаловать! — произнёс полночный гость, войдя в свободное время на Скайп.
Этот разговор произошел два года назад, в такую же в Новогоднюю ночь. Сказать, что Лёва, выпивший литрович своего домашнего конька и выкуривший кальян с какой-то экзотичной дрянью, слетел с кресла, значило бы ничего не сказать: «Добухался! Галюны!» — подумал он крестясь и тщетно пытаясь вспомнить слова молитвы.
— Что не получается? Попробуй ещё раз, — издевательски продолжал тот же голос.
— Ну чего к парню привязались? Не видите он и так на грани карачуна! — вмешался второй голос и как показалось с участием добавил. — Не бзди племяшь: свои.
— Свои в такую погоду дома сидят, водку пьют, а не розыгрывают честных людей! — попытался отшутиться немного пришедший в себя Лёва Давыдов, по жизни писатель-реалист, атеист и художник-баталист.
— Мы бы тоже сидели, но как видишь не судьба, так что прекращай дурковать, лучше давай знакомиться по хорошему.
— А то, что будет, если я выдерну штекер из розетки? — попробовал похорохориться Лёва.
— Попробуй, но не советую, — произнёс явно с угрозой первый голос.- Здесь такая скука, что лучше сюда не спешить. Денис Давыдыч подтверди!
— Поскорее кружку дай, ставь бутылки перед нами, всех наездников встречай, с закрученными усами! — пропел от куда-то издалёка чей то голос, принадлежавший по видимому когда-то бравому балагуру и записному шутнику. — Истинная правда правнучек, скучно-с. Слово чести.
— Шутить изволите мужчины, — оробев не по детски, поняв с кем имеет дело, прошептал побелевший и сразу протрезвевший Лёва.
— Отнюдь! Ты себе накапай-то грамульку. Тебе сейчас выпить пользительно будет. Пей, пей не стесняйся, а мы тебя пока введем в курс дела. Почему мы здесь и почему для нас выбрали именно тебя.
— За ваше здоровье, пить не буду, оно, как я понял вам уже ни к чему, значит за Новый год! — произнёс тост Лёва, выливая в себя полный стакан коньяка.
— Вот это правильно, вот это по нашему, по гусарски. — одобрил Лёвин поступок, голос принадлежавший бравому балагуру. — Выпросили мы тебя себе в помощь. Будешь нам помогать?