Страница 48 из 97
А еще открылось дерьмо о его собственной роли. Главы о предыдущих воплощениях в организации Общества Лессенинг, и раздел, посвященный тому, кем должен быть Старший Лессер и как он должен действовать, включая пособие по мобилизации боевых отрядов, их обучению и обеспечению.
Не то, чтобы последнее было актуальным. Если предположить, что в пригородах Колдвелла разбросано еще несколько таких аванпостов — алло, ведь несколько ключей не подошли к замкам в этом доме — он не найдет никого лучше жалких, плохо организованных горсток солдат, с которыми он столкнулся во время поиска этого места.
Когда он окинул взглядом пустую гостиную, в которой разбил свой лагерь, у него возникло чувство, что управленческая структура прогнила насквозь, подобно телу, которое из-за возраста и болезней перестало функционировать должным образом, и он не знал, существует ли способ его реанимировать.
Мистер Ф. надеялся увидеть свет в конце туннеля в прозе, сквозь дебри которой сейчас продирался. Сейчас, дойдя до последней главы, он боялся, что не получит ответа. Несмотря на все знания, которые он уже нашел, он все еще не представлял, что делать.
Но все изменилось на последних четырех страницах.
Как и финишная линия марафона, решение пришло только после того, как он приложил огромные усилия и в ходе тяжелой упорной работы. Сначала его глаза прошлись по строчкам, он не придал им значения.
Что-то зацепило его внимание, и, перечитав строчки, Мистер Ф. понял, что именно: они располагались посередине страницы, с отступами на каждой строчке.
Строфы. Как стихотворение.
Придет один, что принесет конец, хозяина поставив вслед.
Бойца текущих дней найдут седьмого в двадцать первом.
Его узнать, по некоторым меткам, носимым им, легко:
Одной, как компасом, он управляет,
Хотя на правой лишь четыре силы.
Три жизни прожил он
И обзавелся двумя порезами в анфас.
С единым черным глазом. Родился в Велле он, в котором околеет.
Принесет свой конец? Или конец Мастера?
Мистер Ф. вспомнил прошлую ночь и Брата, который расположил рот напротив лессера и начал поглощать его, Брата, которого Омега считал врагом особой важности. Мистер Ф. не понимал, что значат эти пассажи о четырех силах и трех жизнях, двух шрамах и одном черном глазе, но знал, чему стал свидетелем. Омега и этот конкретный вампир были связаны, и ниточки, соединяющие их, заключены в этих строфах.
Если зловещая сущность лессеров, которых убивают сталью, отправляется к своему источнику… может, этот вампир своими легкими каким-то образом мешает этому процессу. Возможно, он и есть причина, по которой Омега, описанный в этой книге, постепенно теряет часть себя.
Мистер Ф. пролистал прочитанные страницы. Мастер, изображенный здесь, был всемогущим, бедствием, способным на великие и ужасные вещи. Что обнаружилось в том переулке? Мистика? Конечно. Магия? Да. Что-то всесильное? Не в этой грязной робе. Не с тем, что Мастер запустил в того вампира.
Это дерьмо лишь отбросило Брата назад.
Если ты действительно Источник зла, если ты на самом деле могущественный полубог, как описано в книге? Ты бы разорвал врага на части, мелкие кусочки плоти и крошечные осколки костей… все, что осталось бы от него, прахом с небес осыпалось бы на тротуар.
Ничего подобного.
Мистер Ф. закрыл книгу. По своей природе он не был стратегом. Но он знал, что только что прочитал. Понимал, кем он был в этой игре и кто его контролировал. Он также знал, каким образом он и Омега были связаны.
И, значит, понимал, что должен был сделать.
Ему нужно собрать всех убийц здесь, в Колдвелле. И они должны найти этого Брата из прошлой ночи.
Это — единственный способ, другого ему не дано. Кроме того, согласно книге, это было предопределено.
***
Собор Святого Патрика являл собой величие католицизма, подумал Бутч, сидя на скамье на галерке, как он с детства называл последние ряды. Собор был центром веры для Колдвелла и многих близлежащих городов, и каменное здание должным образом справлялось с такой ответственностью. С витражами и арками в стиле Нотр-Дама, и вместимостью купольной арены НФЛ[50]; именно сюда ему нравилось ходить на богослужения, исповедоваться и просто наслаждаться такими моментами, сидеть, сложив руки на коленях, и смотреть на большой мраморный алтарь и статую распятого Иисуса.
Очень важно чувствовать себя маленьким и незначительным, когда обращаешься к Богу.
Сделав глубокий вдох, Бутч почувствовал запах ладана и очистителя с ароматом лимона. И слабеющий запах одеколонов, духов и кондиционеров для белья всех тех, кто покинул полуночную службу, закончившуюся примерно сорок пять минут назад.
Ему тоже стоило собираться. Несмотря на требование Ви о его изоляции, Бутчу разрешили выйти сегодня вечером на дежурство. Ему разрешили искать лессеров, и он хотел быть в районе, если кто-нибудь из Братьев или солдат наткнется на нежить. Всякий раз, когда он вдыхал одного из этих сукиных сынов, они на шаг приближались к победе…
Бутч, поморщившись, сосредоточился на удрученном лице Иисуса.
«Прости», — прошептал он своему Господу и Спасителю.
Запрещено ругаться в церкви. Даже в своих мыслях.
Он сделал глубокий вдох и протяжно, медленно выпустил воздух. Мысленно представляя, как встает. Идет по центральному проходу. Выходит в притвор. Затем в ночь. Садится в «R8» на стоянке.
Направляется в центр города и…
Скрип скамьи отвлек его внимание, и он даже слегка дернулся, поняв, что больше не одинок. Монахиня присоединилась к нему, заняв место в трех футах. Забавно, он не заметил, как она вошла.
— Простите меня, сестра. Хотите, чтобы я ушел?
Монахиня опустила голову, капюшон ее одеяния упал вперед, так что он не мог рассмотреть ее лица.
— Нет, сын мой. Оставайся так долго, как пожелаешь.
Ее голос был мягким и нежным, и Бутч закрыл глаза, позволяя покою этого места, своей веры, этой женщины, что отдала свою жизнь во служение церкви и Богу, окутать его. Сейчас он очищался от всех тревог — нечто похожее делал для него Вишес.
Он также наполнялся силой.
Это вселяло в него веру в то, что он может справиться с грядущим. Этой ночью. Завтра вечером. До самого конца.
— О чем ты молишься, сын мой? — спросила монахиня из-под капюшона.
— О покое, — Бутч поднял веки и уставился на алтарь, обтянутый красным бархатом. — Я молюсь о покое. Для моих друзей и моей семьи.
— Ты говоришь это с тяжестью на сердце.
— Он достанется нелегко, и многое зависит от меня одного. Но иного я не желаю.
— Что у тебя на совести?
— Моя совесть чиста.
— Чистое сердце — это благословение. Ведь тогда нет необходимости так сильно задерживаться здесь после службы.
Бутч улыбнулся.
— Сестра, Вы правы.
— Так поговори со мной.
— Вы из Италии? — Он поднял взгляд, понимая, что хочет видеть ее лицо. — Судя по акценту.
— Я много где бывала.
— Я из Саути. Бостон. Если вы не различили мой акцент. — Он снова выдохнул. — Не знаю, совесть ли меня тяготит. Скорее тот факт, что я не могу повлиять на результат.
— Никто не может. Поэтому так важна наша вера. Ты веришь, на самом деле веришь?
Бутч достал свой золотой крестик из-под рубашки.
— Я действительно верю.
— Тогда ты никогда не будешь одинок. Где бы ты ни был.
— Вы правы, Сестра. — Он снова улыбнулся. — И у меня есть мои братья.
— Ты из большой семьи?
— О, да. — Он подумал о Вишесе. — И я не смогу сделать то… что должен… без них.
— Так ты волнуешься о них?
— Конечно. — Бутч потер крест, согревая чистое золото теплом своей смертной оболочки. — За моего соседа по комнате, в частности. Я просто не смогу без него. Он… ну, это трудно объяснить. Но без него я не смогу продолжать делать свое дело, и это не преувеличение. Он — неотъемлемая часть меня. Моей жизни.
50
Национальная футбольная лига, американский футбол, США