Кровавое небо Шерлока Холмса

Ад­ри­ана, си­дя в крес­ле, вновь сда­вила паль­ца­ми узел бин­та, так и не выт­ра­вив при­выч­ку за­тяги­вать ла­донь, пря­тать след от­ча­яния и бе­зумия. Я не­под­вижно сто­ял у ок­на, как от­де­лив­ша­яся тень, мол­ча слу­шал ис­то­рию о при­чиня­ющих боль, да­вящих ужа­сом днях, что тек­ли за шир­мой неп­ра­виль­но­го над­гро­бия. Упо­мина­ние Ари­са от­кли­калось жже­ни­ем в стис­ну­той ла­дони, буд­то я се­кун­ду на­зад раз­бил ку­лаком его че­люсть. Он был не­ис­пра­вим, от­нюдь не по­иск не­дос­ти­жимо­го про­щения и страх быть за­вязан­ным в узел заг­лу­шали же­лание об­ла­дать – Арис по­нял, что боль­ше не вла­де­ет Ад­ри­аной и не по­луча­ет бы­лого удо­воль­ствия, её бли­зость вы­нуж­да­ла тер­петь не­навис­тные, ис­то­ща­ющие чувс­тва, до­водя­щие до нес­терпи­мого про­тиво­речия, ме­ня­ющие его ес­тес­тво. А ста­новить­ся дру­гим для Ари­са – за­дача не­выпол­ни­мая. 

– Но ты дол­жен знать кое-что ещё, Шер­лок. Я бы не вер­ну­лась, не ста­ла сно­ва при­чиной мно­жес­тва неп­ри­ят­ностей, ес­ли бы воп­рос ка­сал­ся ис­клю­читель­но мо­ей жиз­ни и ничь­ей боль­ше. С не­кото­рых пор я не­су от­ветс­твен­ность не толь­ко за се­бя.

Я в не­до­уме­нии смот­рел в ис­пу­ган­ные, свер­ка­ющие гла­за Ад­ри­аны, и яс­ные кон­ту­ры от­ве­та вы­рисо­выва­лись в моз­гу, в па­мяти вспы­хива­ли стран­ное ви­дение в ночь по­бега Ад­ри­аны, пик пе­редо­зиров­ки, гром выс­тре­лов, в ко­тором то­нули со­чащи­еся из стен сло­ва, что не­удер­жи­мо пов­то­рялись, зас­тре­вали в го­лове и те­перь пе­рес­та­ли ка­зать­ся раз­дра­жа­ющей гал­лю­цина­ци­ей.

Па­па, по­моги мне!

– Шер­лок… – её вздра­гива­ющий го­лос обор­вался, она при­жала паль­цы к гу­бам и не из­да­вала ни зву­ка, по­ка слё­зы, под­све­чен­ные жёл­ты­ми лам­па­ми, поб­лёски­вали на блед­ных ще­ках, проз­рачны­ми чер­ни­лами вы­води­ли всё не­выс­ка­зан­ное. Ти­шину от­тол­кну­ло сдав­ленное приз­на­ние: – Я бе­ремен­на… И мне очень страш­но быть од­ной, я бо­юсь нав­ре­дить ре­бён­ку... У не­го та­кое не­во­об­ра­зимое, слож­ное, но прек­расное бу­дущее – ре­зуль­тат нес­конча­емых по­пыток, рис­ка и стрем­ле­ния воп­ре­ки все­му. Я не мо­гу ли­шить сы­на не­ос­по­римо­го пра­ва по­явить­ся на свет, про­рубать свой путь, де­лать этот мир иным, быть для ко­го-то це­лой Все­лен­ной.

Сын. Ко­рот­кое, лег­ко сос­каль­зы­ва­ющее с язы­ка и зас­тре­ва­ющее в го­лове сло­во, вме­ща­ющее без­дну не­из­вес­тнос­ти, за­сасы­ва­ющей, хва­та­ющей за гор­ло, пе­реме­шива­ющей дни. Го­тов ли я стать от­цом, ко­торый не за­губит и не упус­тит? Прит­во­рять­ся и пе­рек­ра­ивать се­бя до ос­но­вания, что­бы быть дос­той­ным и пра­виль­ным? Ад­ри­ана по­нима­ла и не сме­ла осуж­дать – я бу­ду от­кро­венен и чес­тен, пре­дан и уп­рям, не­выно­сим, ско­ван гне­тущим стра­хом пе­ред собс­твен­ным сы­ном, его от­ветной пря­мотой, си­лой и раз­мышле­ни­ями, что ста­нут не­уём­но ро­ить­ся, спле­тать из не­го неп­ро­бива­емую за­гад­ку. Но имен­но та­ким я и ну­жен. Нас­то­ящий я. 

Бо­лез­ненное, уди­витель­ное, до­водя­щее до край­ней сте­пени за­меша­тель­ства мгно­вен­ное осоз­на­ние то­го, что внут­ри Ад­ри­аны пря­талась, раз­ви­валась кро­хот­ная жизнь – пес­чинка че­лове­ка, увяз­шая в тём­ной во­де не­ведо­мая мысль – би­лось вмес­те с кровью в ве­нах, срас­та­лось со мной. 

– Не вол­нуй­ся, Ад­ри­ана. Са­мое ужас­ное с на­шим сы­ном уже слу­чилось. Ему дос­тался да­леко не об­разцо­вый отец.

– Но есть и дру­гая проб­ле­ма… – она под­ня­лась с крес­ла, мед­ленно по­дош­ла бли­же, слов­но опа­са­ясь бес­шумных ша­гов. – Ес­ли я ос­та­нусь, то ты ум­рёшь че­рез пят­надцать лет от сер­дечно­го прис­ту­па, та­ково ре­шение урав­не­ния с кон­крет­ным зна­чени­ем пе­ремен­ной. Но ес­ли я сей­час уй­ду, ис­чезну, то те­бя ждёт спо­кой­ная, ти­хая ста­рость без тре­вог и из­ма­тыва­ющих со­жале­ний. 

Я взгля­нул с по­доз­ре­ни­ем:

– И мне сле­ду­ет вы­бирать?

– Да.

– Пят­надцать лет жиз­ни с сы­ном со­ци­опа­та и одер­жи­мой яс­но­видя­щей или уми­рот­во­рение оди­ноко­го ста­рика? Раз­ве не оче­виден вы­бор?

– Шер­лок…

– Ког­да-то я уже за­яв­лял, что не до­веряю пред­ска­зани­ям, и те­перь не воз­никло при­чин ис­пы­тывать страх пе­ред не­из­бежным, на­ве­ян­ным по­тус­то­рон­ни­ми си­лами, – я за­жал меж­ду паль­цев обор­ванную прядь, не­наро­ком от­ме­тив, что с об­ре­зан­ны­ми во­лоса­ми она выг­ля­дит мо­ложе и яр­че, не из­ло­ман­ной тенью по­терян­ной се­бя. – Боль­ше ни­каких «ес­ли», Ад­ри­ана. В ко­торый раз я про­шу те­бя ос­тать­ся? Сто­ит уже на­чать тре­бовать? 

– По­жалуй, я бы с ра­достью пос­лу­шала, – она, не прек­ра­щая пла­кать, улы­балась с нез­на­комым, та­инс­твен­ным от­тенком обе­зору­жива­юще­го счастья впе­ремеш­ку с за­мер­шей грустью. 

Пус­то­та рас­та­яла в гос­ти­ной, скры­лась в по­гас­шей лам­пе, не скреб­лась в гру­ди, убе­га­ющая ночь заб­ра­ла её с со­бой. Нам ни­чего не сни­лось: мы ды­шали и всмат­ри­вались в цвет сом­кну­тых век. Цвет ми­ра ре­бён­ка в ут­ро­бе ма­тери.