Страница 55 из 308
Путь был долог. Оранжевый плыл через тёплую недвижимую маслянистую воду проливов и пересекал нижние неосвещённые ярусы набережных, пока наверху слонялись подвыпившие рем-бо, громогласно радуясь весне. Оранжевый засыпал на рассвете на битумных крышах ремонтных боксов, проснувшись, ловил жирных птицеящеров и, жуя пахнущее ряской и керосином мясо, смотрел, как море заглатывает набрякшее красное солнце.
Один монотонный день сменял другой, так же, как сменялись, оставаясь позади, неотличимые друг от друга острова Нового Болота. Жизнь входила в древний, как мир, ритм «беги-спи-охоться», и этот ритм утихомиривал иррациональные страхи, приглушал сознание. «Вот почему в паломничество никогда не посылают за одной женщиной», – думал Оранжевый, скрываясь в смоляной тени опоры эстакады, пока мимо проходил крутобокий, сиявший огнями и гремевший музыкой корабль, – «с первого раза не успеваешь проникнуться темой удовлетворения от самого пути». В общем, Ядовитая Роса и дальше бы асоциально с наслаждением тупел, отдаваясь замшелым инстинктам, как из черноты вылепился очередной остров – этот был похож на вулканическую гору посреди моря, увенчанную шапкой облаков.