Страница 17 из 29
Позади Орты проступила довольная физиономия Д'арно. С их последней встречи, Вольный Прыгун осунулся: четче обозначились скулы, под глазами залегли темные дуги.
Д'арно сгреб Дункана в стальные объятия.
Триумф возвращения, радость встречи, для Дункана все ушло на второй план.
9.
- Слава!
- Слава!
Ребенок, покрытый сочащимися язвами.
Женщина, поддерживающая окровавленное чрево...
- Слава!
- Не оставляй!
Трегарт стоял в толпе, и вместе с тем, был отделен от нее.
Там, впереди, за сотнями голов, сотнями воздетых в гору лиц, лесом алчущих рук, возвышалась колонна.
Бог!
Что-то знакомое было в фигуре, посадке головы, чертах едва различимого лица.
Одеяло откинуто, дыхание с трудом протискивается сквозь плотно сжатые зубы, липкий пот – слезы тела – холодит кожу.
Снова!
Днем он улыбался, пожимал руки, принимал поздравления, посещал приемы.
- Добытчик Карты!
А ночью...
Вопросы, не требующие ответов, называют риторическими. Риторика - искусство складывания мозаики, мозаики слов, или плетения паутины.
Правду, которая, будь прокляты Повстанцы, теперь была с ним.
За улыбками членов Совета, Дункану виделись миллионы мучеников, отравленных дурманом религии судеб. Пожимая руки, он с трудом сдерживал себя, чтобы тут же не кинуться к раковине - отмыться. Принимая поздравления, ощущал себя частью всего этого. И миллионы судеб вновь вставали перед глазами, и знание жгло плоть, душу, растягивая удерживающие проклятия губы в гримасе улыбки.
Незнание, порою, почти всегда - благо!
За что?
Там, на самом дне, погребенный под кучей хлама, в тщетной надежде забыть, лежит он - Камень Перемещения.
Стены хранят молчание, и полная луна равнодушно косит в окно единственным глазом.
В конце концов, чего он переживает, страдающие народы далеко, а он - здесь. Их много - он один! Всем мил не будешь. К тому же, у него начало что-то получаться с Ортой...
Раньше, читая в книгах, сказках, он завидовал героям. Спас принцессу, или народ - и все тебя славят. Почет, уважение, да еще и приключения в придачу.
Хорошо. Читать. Мечтать.
Одно дело - Подвиг! - ты на верном Буцефале, весь в белом, взмах сабли, и враги - тысячами!
Жить, просто жить, сознавая, что мир не совершенен, не пытаясь изменить его. Зная лживость того, что окружает тебя, того, что говорят. Кто сказал, что это не героизм!
Неожиданно для себя, Дункан понял - герой, этот тот, кто поступает не как все. Выпадает из общего строя. Горит дом, все стоят, слушают крики девочки из окна верхнего этажа, охают, переживают. Один - выскочил, полез, спас, не спас - Герой!
Все сидят, виноваты, да, но вину брать на себя... Один вызвался - я совершил - меня накажите, я - больше никто...
И герой в представлении большинства, пусть они и не признаются в этом - выродок, дурак, урод, идущий против коллектива, гребущий не с течением.
А не все ли равно мертвым, что о них говорят живые?
Он - Дункан Трегарт умирать не собирается.
Если нет таланта составлять, он будет слушать песни.
И Повстанцы - тоже хороши! Стратеги хреновы, могли бы получше организовать операцию!
Или ему показалось, или... внизу, там, где лежал Камень, свечение. Оно притягивало Трегарта. "Вот он я, возьми, воспользуйся..."
- Спаси!
"... не ради Повстанцев, не против Гильдии… ради отцов, теряющих семьи, матерей хоронящих детей, детей разуверившихся в собственном будущем; покажи им, что и оно - страшное будущее, может быть лучше, много, в сотни раз лучше, чем можно представить в самых смелых грезах!"
Ноги, послушные ноги сами подняли одеревеневшее тело. Сами понесли его к выходу.