Пустоцвет

Тихо смеюсь. Сдержанно уже, обреченно.

Истомно прикрыла веки, не вынося этого сумасбродства, напряжения, его напора.

- На встречу опоздаешь, - колко шепчу.

- Так ты ж ключи не берешь…

Резво распахнула я очи – и снова близко, и снова сводит с ума. Немного отстранилась и устремила взор на наши кисти. Беру связку – но не поддается, удерживает. Дразнит.

- Ну, и?

И снова глаза в глаза.

- Только водку там без меня… всю не выжри.

Опять пристыжено смеюсь:

- Почему же?

- Не люблю буйных мадемуазелей.

И снова проигрыш – хохочу откровенно, свободной рукой на мгновение прикрыв лицо; чувствую, как снова сгораю от стыда и смущения.

- Жаль, а так хотелось… - заливаюсь не так ядовито, как догорая в полнейшем фиаско. – Ладно, как скажешь.

- Печаль, - игривая серьезность.

- Что? – прыснула я опять от смеха.

- Да и я о том же…

Ржу, давясь застрелившейся кукушкой:

- Ты хоть сам знаешь, чего хочешь?

- Да. Но по договору – это запрещено, - и вдруг подмигнул мне.

Обомлела я в прозрении.

Резво отстранился, обронил связку в мою ладонь.

- Но ты права, - внезапно (или наконец-то) искренне и по делу. – Чем раньше начнем, тем  быстрее кончим.

Разворот – пошагал на выход.

Покорно подалась и я за ним...