Попаданки на завтрак не остаются

      От эль­фий­ско­го ви­на не бо­лит го­лова. Не знаю, из че­го они де­ла­ют это чу­до, но его прек­расное свой­ство я за­мети­ла еще у Тран­ду­ила. Там, ко­неч­но, ви­но дру­гое бы­ло, но от не­го го­лова то­же не бо­лела. Да. Я бла­жен­но по­тяну­лась и пос­мотре­ла в ок­но — су­дя по все­му, бы­ло ча­сов де­вять. Вче­ра все си­дели до ут­ра, так что бо­яз­ни прос­пать зав­трак у ме­ня не бы­ло. Я пе­ревер­ну­лась на бок, со­бира­ясь по­валять­ся еще нем­но­го, ког­да ме­ня бес­це­ремон­но прер­ва­ли. Же­неч­ка, кто же еще?!

       — Ты что, еще спишь?! — воз­му­щению юно­го соз­да­ния не бы­ло пре­дела.

       — Те­бя это так вол­ну­ет? — я не­доволь­но по­вер­ну­лась к на­хал­ке.

       — Там Со­вет вот-вот нач­нется!

       - И? — я вздох­ну­ла, по­нимая, что по­валять­ся мне точ­но не да­дут.

       — Что «и»?! Нас ту­да приг­ла­сили!

       — Че­го?! — вот тут я уди­вилась. Чес­тно. Аж сло­ва за­кон­чи­лись.

       — То­го! — ехид­но от­ве­тила Же­неч­ка, ки­дая мне платье. — Оде­вай­ся да­вай, без нас не нач­нут.

      По­чему-то у ме­ня зад­ро­жали ру­ки. И но­ги. И глаз за­дер­гался. За­чем на Со­вет? Не хо­чу я ту­да. Я до­мой хо­чу. Вот.

       — Да­вай ско­рее, что ты ко­па­ешь­ся! — по­чему-то же­лания спо­рить с Же­неч­кой у ме­ня сей­час не бы­ло. Ни­како­го. В го­лове би­лась толь­ко од­на мысль: ка­кого хре­на я за­была на этом гре­баном Со­вете?! Там сей­час судь­бу Сре­диземь­ся бу­дут ре­шать, я тут при чем?! Гэн­дальф. Вот са­тир ста­рый! Точ­но все с са­мого на­чала знал! Эх, на­до бы­ло у Тран­ду­ила ос­та­вать­ся, гля­дишь, уже рас­кру­тила бы его на что-то…