Высокие небеса Тулузы

- За что? - д’Арнье взял его за под­бо­родок лип­ки­ми от се­мени паль­ца­ми, по­вер­нул расс­тро­ен­ную мор­дочку к се­бе. - Мне по­каза­лось, это был ком­пли­мент. Или бла­годар­ность за мои уси­лия. Ну-ну, не сто­ит так пе­режи­вать! Вы ведь на­вер­ня­ка не по­доз­ре­ва­ете о том, как бы­ли кра­сивы в этот мо­мент?

Он ос­то­рож­но кос­нулся при­пух­ших губ оче­ред­ным по­целу­ем.

- Я не хо­тел… - про­бор­мо­тал Фран­суа, чувс­твуя се­бя опус­то­шен­ным и вы­вер­ну­тым на­из­нанку. Пе­рево­дя ска­чущее ды­хание и пы­та­ясь осоз­нать, как же так выш­ло, что единс­твен­ное при­кос­но­вение так по­дей­ство­вало на не­го. - Не хо­тел, прав­да… Оно бы­ло силь­нее ме­ня - все, что вы.. мы де­лали до то­го… ну и вот, - он бес­по­мощ­но улыб­нулся, вски­дывая ру­ки, об­ни­мая скло­нив­ше­гося над ним Шар­ля. - По­хоже, вам не слиш­ком по­вез­ло с аман­том. Ни­чего не уме­ет, но спо­собен в лю­бой миг ус­тро­ить фон­танчик. Я без­на­дежен, я по­нимаю.

- Не слиш­ком крас­но­речи­во для по­эта, увен­чанно­го лав­ра­ми Цве­точ­но­го Фес­ти­валя, - зас­ме­ял­ся Шарль. Фран­суа впер­вые уви­дел его улыб­ку, по­разив­шись, нас­толь­ко она пре­об­ра­жа­ет со­вер­шенный об­лик бе­зуп­речно­го ка­мен­но­го идо­ла. Сме­ющий­ся д’Арнье ка­зал­ся мо­ложе сво­их лет… и как-то дос­тупнее.

- Шу­тить из­во­лите? Ка­кие лав­ры, все­го лишь вто­рое мес­то, - до­тош­но на­пом­нил Фран­суа, сни­зу вверх гля­дя на ли­цо в об­рамле­нии спу­тав­шихся ме­довых пря­дей. Д’Арнье по­тянул­ся в сто­рону, к сво­ему сбро­шен­но­му кам­зо­лу, из­влек из внут­ренне­го кар­ма­на плос­кий стек­лянный фла­кон. Скрип­ну­ла от­во­рачи­ва­емая проб­ка, ком­на­ту на­пол­нил чуть при­тор­ный аро­мат роз. - Ой… А это за­чем?

- За­чем вы лас­ка­ете под­ружку, до­жида­ясь, по­ка она по­течет мо­локом и ме­дом? - Шарль плес­нул на ла­донь дур­ма­няще-аро­мат­но­го мас­ла. - Лю­бой за­мок от­кры­ва­ет­ся лег­че, ког­да он как сле­ду­ет сма­зан. Бы­ло бы прос­то чу­дес­но, ес­ли бы вы лег­ли на бок, Фран­суа.

- Под­ружкам лег­че, им сия по­лез­ная спо­соб­ность да­на от при­роды, - с со­жале­ни­ем приз­нал ак­тер, раз­ду­вая ноз­дри и при­нюхи­ва­ясь к бу­дора­жаще­му во­об­ра­жение за­паху роз и апель­си­нов. Он пос­лушно пе­река­тил­ся на­бок, че­рез пле­чо нас­то­рожен­но-прис­таль­но сле­дя за д’Арнье и до­гадав­шись сво­ев­ре­мен­но при­под­нять но­гу. Не­воль­но вздрог­нув, ког­да сог­ревше­еся в ла­дони Шар­ля мас­ло по­тек­ло по его ко­же, нес­пешно про­никая в до­селе зам­кну­тый от лю­бых про­ник­но­вений «за­мок» меж­ду по­ловин­ка­ми яго­диц. Спус­тя миг д’Арнье ос­то­рож­но втол­кнул вглубь ми­зинец, буд­то и в са­мом де­ле под­би­рал ключ к за­мыс­ло­вато­му за­моч­ку, а его паль­цы иг­ра­ли роль от­мы­чек, от­кры­ва­ющих дос­туп к ред­кос­тным дра­гоцен­ностям. Боль­но не бы­ло. Бы­ло стран­но и неп­ри­выч­но. Чу­жерод­ный пред­мет ше­велил­ся внут­ри, не при­чиняя осо­бых не­удобств - но пу­гая и воз­буждая са­мим фак­том сво­его втор­же­ния. Тем, что си­дящий по­зади д’Арнье по­лучил пра­во рас­по­ряжать­ся те­лом месье Мо­рана по собс­твен­но­му ус­мотре­нию. Фран­суа под­та­щил к се­бе по­душ­ку, ут­кнул­ся в нее ли­цом - так бы­ло лег­че рас­сла­бить­ся, сос­ре­дото­чив­шись на но­вых, не­ведо­мых преж­де ощу­щени­ях.

- Месье д’Арнье… Шарль? - глу­хова­то ок­ликнул ак­тер. - Мож­но мне за­дать воп­рос? В ми­ре пол­но прек­расных жен­щин, а вы нас­толь­ко хо­роши со­бой, что вам да­же паль­цем их под­ма­нивать не на­до - са­ми при­бегут и упа­дут… По­чему же вам хо­чет­ся - так? Вам это дей­стви­тель­но нра­вит­ся?

Д’Арнье уб­рал ру­ку, плес­нул еще мас­ла и поп­ро­бовал сно­ва, на сей раз ука­затель­ным паль­цем. Плоть уп­ру­го под­да­лась бе­реж­но­му на­жатию, слов­но приз­на­вая уже зна­комые ощу­щения.

- Вы са­ми толь­ко что ска­зали, что это, - он вы­делил пос­леднее сло­во го­лосом, - мо­жет нра­вить­ся. Я не от­ка­зыва­юсь от об­щес­тва жен­щин, но моя ле­топись на­чалась с муж­чи­ны, и я по сей день пред­по­читаю свой пол. Счи­тай­те это нос­таль­ги­ей, - хмык­нул д’Арнье.

- И что, я по­том то­же нач­ну ис­кать то­го, кто по­жела­ет опять лечь со мной? - Фран­суа ста­ло жар­ко, он за­дыхал­ся. Ему хо­телось од­новре­мен­но и вер­теть­ся, что­бы чу­жой па­лец ока­зал­ся нем­но­го глуб­же, и дер­нуть­ся прочь, что­бы Шарль уб­рал ру­ку, прек­ра­тил его му­чить. Бо­же все­могу­щий, ведь сей­час да д'Арнье за­бав­ля­ет­ся паль­цем - а что про­изой­дет, ког­да он пус­тит в ход свой сте­нобит­ный та­ран?

- Все­неп­ре­мен­но. С го­рящи­ми гла­зами бу­дете наб­ра­сывать­ся на каж­до­го ма­ло-маль­ски сим­па­тич­но­го муж­чи­ну, за­тас­ки­вать его в тем­ный угол и са­мым на­тураль­ным об­ра­зом на­сило­вать, при­нуж­дая всту­пить в про­тиво­ес­тес­твен­ную связь с ва­ми, - Шарль, по­коле­бав­шись, при­бавил к ука­затель­но­му паль­цу сред­ний - не­осоз­нанные дви­жения Фран­суа под­ска­зали ему, что раз­го­рячен­ный юнец впол­не го­тов к по­доб­но­му ис­пы­танию.

- Все бы вам… - на­чал Фран­суа и осек­ся, мер­твой хват­кой вце­пив­шись в по­душ­ку и при­кусив гу­бу, что­бы не за­вопить в го­лос. Все, что д’Арнье выт­во­рял преж­де, ока­залось ми­лой и не­вин­ной шут­кой по срав­не­нию с тем, что он сде­лал сей­час. Фран­суа чувс­тво­вал, как на­тяги­ва­ет­ся и рвет­ся под на­пором неж­ная ко­жица, что мас­ло боль­ше не спа­са­ет и меж­ду ног у не­го над­садно сад­нит. Бо­яз­но да­же ше­лох­нуть­ся - лю­бое дви­жение швыр­нет его за ту грань, где нет ни­чего, кро­ме бес­ко­неч­ной уни­зитель­ной му­ки.

- Мне боль­но, - ти­хо и ис­пу­ган­но вы­гово­рил Мо­ран. - Очень.

- Это все­го толь­ко паль­цы... - на­чал д’Арнье, но смек­нул, что тем толь­ко пор­тит де­ло. Сей­час маль­чиш­ка при­мет­ся во­об­ра­жать ад­ские му­чения, ожи­да­ющие его, ког­да мес­то паль­цев зай­мет член. Чер­тыхнув­шись, он ос­во­бодил лю­бов­ни­ка от сво­его при­сутс­твия и стра­даль­чес­ки по­мор­щился: - Со­вер­шенно ни­какой воз­можнос­ти тер­петь?

- Не знаю, - Фран­суа ос­то­рож­но ше­вель­нул­ся, смор­щившись в тра­гичес­кой гри­мас­ке и ви­нова­то гля­дя на д’Арнье. - Это... это так неп­ри­выч­но... Мне по­каза­лось, сей­час там ра­зор­вется... Сна­чала бы­ло тер­пи­мо и да­же при­ят­но, а по­том... Нет, нет, - за­час­тил он, от­ме­тив на арис­токра­тичес­кой фи­зи­оно­мии Шар­ля приз­на­ки не­удо­воль­ствия, - я не от­ка­зыва­юсь, на­до поп­ро­бовать еще раз... Мо­жет, мне сто­ит как-то лечь по-дру­гому? Я по­тер­плю, прав­да, по­тер­плю, прос­то мне... прос­то я ис­пу­гал­ся.

- Встань­те на ко­лени, - ух­ва­тил­ся за тол­ко­вую идею Шарль. Он со­вер­шенно те­рял­ся меж­ду вож­де­лени­ем, нас­той­чи­во тре­бу­ющим сво­его, и не­жела­ни­ем при­чинять из­лишние стра­дания ма­лень­ко­му месье Мо­рану. Тро­гатель­ное соз­да­ние зас­лу­жива­ло бе­реж­но­го об­ра­щения. Юнец так ста­ратель­но под­гре­бал под се­бя по­душ­ки, ус­тра­ива­ясь на них жи­вотом, вы­пячи­вая ак­ку­рат­ный за­дик и по воз­можнос­ти ши­роко раз­во­дя но­ги. Д’Арнье на­мере­вал­ся до­бавить еще мас­ла, но оно и так тек­ло по бед­рам Фран­суа, тя­желы­ми кап­ля­ми па­дало на прос­ты­ню, впи­тыва­лось в свет­лую ткань, ос­тавляя жел­тые раз­во­ды. Он сно­ва ощу­тил нес­вой­ствен­ную ему ще­мящую, нез­ва­ную неж­ность, ка­са­ясь изящ­но­го, поч­ти маль­чи­шес­ко­го те­ла. Сколь­ко их бы­ло, сколь­ко еще бу­дет… - Я пос­та­ра­юсь по­беречь вас, Фран­суа, но боль не­из­бежна.

- Да я по­нял уже, - ак­тер су­дорож­но мот­нул встре­пан­ной го­ловой, не­уве­рен­но пред­ло­жив: - А мо­жет… мо­жет вы сра­зу это сде­ла­ете? Да, я знаю, вы опыт­нее, вам вид­нее, что нуж­но, но… мне ка­жет­ся, так бу­дет луч­ше и лег­че. Я не ста­ну кри­чать и жа­ловать­ся, обе­щаю. Ну, то есть пос­та­ра­юсь не кри­чать, - поп­ра­вил­ся он, пу­га­ясь собс­твен­ной ре­шимос­ти и стра­шась то­го, че­му пред­сто­яло вско­ре слу­чить­ся.