Высокие небеса Тулузы

- Я не умею ез­дить вер­хом! - па­ничес­ки за­вере­щал Фран­суа, не­мед­ля от­сту­пая к спа­ситель­ным во­ротам ко­нюшен. - Я опо­зорюсь! На­до мной да­же бро­дячие со­баки бу­дут сме­ять­ся! Я ло­шадей ви­дел толь­ко из­да­ли и в уп­ряжке!

- Месье Мо­ран, - уко­риз­ненно про­тянул Шарль, - сты­дитесь. Столь­ко вуль­гар­ных кри­ков. По­доз­ре­вая о ва­шей не­ис­ку­шен­ности, я за­ранее поп­ро­сил хо­зя­ина по­доб­рать вам са­мую спо­кой­ную и нез­ло­бивую ло­шадь на ко­нюш­нях. Се­год­ня та­кой прек­расный день, не­уже­ли вы от­ка­жетесь от мо­его приг­ла­шения со­вер­шить не­боль­шую про­гул­ку за го­род? Фран­суа?

- Н-ну, я… - за­мял­ся месье Мо­ран.

- Зна­чит, сог­ласны, - под­вел итог д'Арнье, же­лав­ший, что­бы все в жиз­ни про­ис­хо­дило ис­клю­читель­но по его ус­мотре­нию. - Иди­те сю­да. Но­гу в стре­мя, хва­та­етесь за лу­ку, сил под­тя­нуть­ся у вас на­вер­ня­ка дос­та­нет, - убе­див­шись, что Фран­суа, хоть и бол­та­ет­ся в сед­ле не­ук­лю­жим меш­ком, но гро­хать­ся на­земь вро­де не со­бира­ет­ся, д'Арнье лас­ко­во пот­ре­пал во­роно­го ко­ня за чел­ку. Тот до­воль­но фыр­кнул, по­тянув­шись мор­дой к Шар­лю - ви­димо, хо­зя­ин дав­но не ба­ловал лю­бим­ца ви­зита­ми.

До­рогу че­рез го­род Фран­суа ста­рал­ся лиш­ний раз не вспо­минать. Д'Арнье пре­дус­мотри­тель­но вы­бирал са­мые ма­лолюд­ные пе­ре­ул­ки, но Мо­ран все еди­но не мог от­де­лать­ся от ощу­щения, что обы­вате­ли Ту­лузы друж­но та­ращат­ся на не­го из-за за­наве­сей, от ду­ши нас­ме­ха­ясь над не­ук­лю­жей по­сад­кой и не­лов­костью. Они пе­ресек­ли мост, вы­ехав в пред­местья, где Фран­суа по­чувс­тво­вал се­бя нас­толь­ко са­мона­де­ян­но, что шлеп­нул конь­ка по­водь­ями по шее, по­буж­дая его пе­рей­ти с ша­га на раз­ма­шис­тую рысь. Во­роной кра­савец д'Арнье гар­це­вал, тя­нул шею, про­ся по­вода и воз­можнос­ти вих­рем про­нес­тись по до­роге, но был удер­жан же­лез­ной ру­кой всад­ни­ка. Ми­мо по нап­равле­нию к Ту­лузе про­катил ди­лижанс, ос­тавляя за со­бой шлейф жел­той пы­ли. Фран­суа спер­ва от ду­ши по­сочувс­тво­вал пас­са­жирам, за­пер­тым в тес­но­те и ду­хоте бол­та­юще­гося на уха­бах эки­пажа, а по­том - се­бе, ибо но­ги и на­тер­тые о сед­ло бед­ра уже на­чина­ло сво­дить су­доро­гой.

Они ми­нова­ли нес­коль­ко уто­пав­ших в яб­ло­невых са­дах де­реву­шек, ка­мен­ные мос­ти­ки че­рез не­боль­шие реч­ки, жи­вопис­ную мель­ни­цу над озе­ром - и в у­еди­нен­ной ро­щице д'Арнье на­конец при­дер­жал ко­ня. Фран­суа не спрыг­нул, но ско­рее стек с ло­шади­ной спи­ны на та­кую твер­дую и на­деж­ную зем­лю. По­шаты­ва­ясь, ото­шел на па­ру ша­гов и шлеп­нулся нав­зничь в тра­ву у кор­ней ог­ромно­го ста­рого каш­та­на, уте­ка­ющим го­лосом прос­то­нав:

- Я умер, по­хоро­ните ме­ня кто-ни­будь...

- Умер он, пог­ля­дите-ка на не­жен­ку, - доб­ро­душ­но про­вор­чал Шарль. Ему са­мому про­гул­ка по­каза­лась слиш­ком ко­рот­кой, он с пре­вели­ким удо­воль­стви­ем гнал ко­ня даль­ше - но тог­да месье Мо­ран на­чал бы мно­гоз­на­читель­но крях­теть и охать, прив­ста­вая на стре­менах и се­туя на то, как он из­му­чен тя­желой до­рогой. Пусть се­бе ва­ля­ет­ся, нас­лажда­ясь от­ды­хом и пре­дос­тавляя Шар­лю воз­можность лю­бовать­ся пре­лес­тным зре­лищем. Па­мят­ные двес­ти лу­идо­ров, воз­можно, ста­ли са­мым удач­ным де­ловым ка­пита­лов­ло­жени­ем д'Арнье. Он за­полу­чил ис­тинное сок­ро­вище, да­же не соз­на­ющее тол­ком сво­ей це­ны - и те­перь ма­ял­ся от рев­ности ко все­му ми­ру, не пред­став­ляя, как удер­жать месье Мо­рана под­ле се­бя. Ак­те­ру дос­тавля­ло ис­крен­не удо­воль­ствие быть с ним - но это сей­час, по­ка по­лыха­ет жар пер­во­началь­ной влюб­леннос­ти и не­уто­лен­но­го лю­бопытс­тва, по­ка Фран­суа все­цело за­воро­жен лич­ностью сво­его но­вого зна­ком­ца. Но по­том, что бу­дет по­том?

Пе­ред вы­ез­дом д'Арнье за­пас­ли­во су­нул в под­се­дель­ную сум­ку нес­коль­ко бу­тылок ви­на, хлеб и за­вер­ну­тый в тряп­ку, ис­хо­дящий сле­зой ло­моть сы­ра. От­пустив ко­ней бро­дить по лу­жай­ке, по­щипы­вая тра­ву, Шарль прих­ва­тил ви­но и снедь с со­бой, при­сев ря­дом с Мо­раном. Ак­тер меч­та­тель­но смот­рел в бе­зоб­лачное не­бо, где вы­писы­вали кру­ги стри­жи.

- Мне так хо­рошо с ва­ми, Фран­суа, - не­воль­но вы­рыва­лось у д'Арнье.

- Спа­сибо, - Фран­суа про­тянул ру­ку, зав­ла­дев бу­тыл­кой и со вку­сом от­хлеб­нув пря­мо из гор­лышка. - Вы не по­вери­те, ска­жете, что я без­божно пре­уве­личи­ваю и ци­тирую клас­си­ков, но мне ка­жет­ся: мой день на­чина­ет­ся с мгно­вения, ког­да я ви­жу вас, и за­кан­чи­ва­ет­ся лишь тог­да, ког­да вы ухо­дите. Что я не в си­лах дос­той­но от­бла­года­рить вас за все, что вы для ме­ня де­ла­ете.

Вы­питое ви­но слад­ко по­щипы­вало язык, Шарль так прис­таль­но гля­дел на не­го сво­ими чуть при­щурен­ны­ми, не­воз­можны­ми ла­зур­ны­ми гла­зами… Фран­суа был при­ятен этот взгляд собс­твен­ни­ка, и нра­вилось чуть под­драз­ни­вать Шар­ля - во­зясь с шей­ным плат­ком, слов­но бы в рас­се­ян­ности те­ребя за­вяз­ки на со­роч­ке. Соз­на­вая гре­ющее ду­шу об­сто­ятель­ство: ему не обя­затель­но рас­пла­чивать­ся за съ­еден­ное и вы­питое сво­им те­лом. Он мо­жет прос­то поб­ла­года­рить д'Арнье за прек­расно про­веден­ный день, и оба ос­та­нут­ся до­воль­ны.

- По­читай мне что-ни­будь, - вдруг поп­ро­сил Шарль, по­удоб­нее прис­ло­ня­ясь спи­ной к ше­рохо­вато­му ство­лу каш­та­на. - Все рав­но что, по тво­ему ус­мотре­нию.

От не­ожи­дан­ности прось­бы Фран­суа смор­гнул. Ему ка­залось, что Шарль, пусть и ста­ра­ет­ся скры­вать это, от­но­сит­ся к его ре­мес­лу и твор­чес­тву с лег­ким вы­соко­мер­ным през­ре­ни­ем. В са­мом де­ле, раз­ве это дос­той­ное де­ло, крив­лять­ся на сце­не да пе­рево­дить бу­магу на дур­ные стиш­ки? Но прось­ба бы­ла нас­толь­ко лес­тной, спо­соб­ной рас­то­пить и ме­нее от­зывчи­вое сер­дце, чис­тей­шим еле­ем про­лив­шей­ся на чес­то­любие месье Мо­рана, что он прос­то не мог от­ка­зать.

- Пос­та­рай­ся толь­ко не слиш­ком гром­ко хра­петь, ког­да те­бя смо­рит от жа­ры и ску­ки, - с на­иг­ранной улыб­кой поп­ро­сил он. Усел­ся, по из­люблен­ной при­выч­ке об­хва­тив ко­лени ру­ками. Нес­коль­ко раз глу­боко вздох­нул, про­чищая гор­ло и со­бира­ясь с мыс­ля­ми.

Фран­суа чи­тал чуть на­рас­пев, не за­ботясь о сво­ем про­вин­ци­аль­ном ак­центе и вер­ности про­из­но­шения. Не за­думы­ва­ясь над вы­бором, про­из­но­ся то, что са­мо при­ходи­ло на ум и глад­ко ло­жилось на язык - лег­ко­мыс­ленные вир­ши и глу­боко­мыс­ленные кат­ре­ны, свои по­пыт­ки пе­рево­дов древ­них ав­то­ров и па­родии на ав­то­ров но­вых. Сто­ило ему чуть по­тянуть па­узу, воп­ро­ситель­но ко­сясь на д'Арнье - не зас­нул ли? - как гор­де­ливая го­лова не­мед­ля чуть нак­ло­нялась: «Да­же не на­дей­ся, про­дол­жай, я слу­шаю». Фран­суа сгла­тывал пе­ресох­шим гор­лом, от­пи­вал гло­ток из бу­тыл­ки - и чи­тал даль­ше, гля­дя сквозь кру­жев­ную тень каш­та­новых листь­ев на сво­его единс­твен­но­го слу­шате­ля. Пе­рете­кая из об­ра­за в об­раз, пе­реби­рая нас­тро­ения, как на­низан­ные на нить вре­мен рез­ные бу­сины че­ток. Оча­рован­ный Шарль слу­шал, за­та­ив ды­хание, а в го­лову лез­ли неп­ро­шеные мыс­ли о том, что ждет Ли­лию про­ван­саль­ских гор в бу­дущем? Нес­терпи­мо горь­ко бы­ло ду­мать о том, что месье Мо­ран бу­дет го­лоден и в нуж­де, что ему не­чем бу­дет рас­то­пить пе­чур­ку в сквер­ной меб­ли­раш­ке, а свои сти­хи он бу­дет ца­рапать на обо­роте не­оп­ла­чен­ных сче­тов. Да, пусть твер­дят, что не в день­гах счастье, но ес­ли бы д'Арнье об­ла­дал воз­можностью обес­пе­чить это­му прек­расно­му и бес­печно­му соз­да­нию дос­той­ную жизнь…

- Вы за­меча­тель­ный ак­тер, Фран­суа, толь­ко сей­час я на­чал по­нимать это, - мед­ленно про­гово­рил Шарль, ког­да месье Мо­ран вновь приль­нул к поч­ти опус­тевшей бу­тыл­ке в по­ис­ках вдох­но­вения. - Ис­тинная Зо­лотая Ро­за, что бы там не ре­шило на­ше на­пыщен­ное жю­ри Фес­ти­валя.