Dual

Под “дворником” моего шевроле дергается на ветерке штрафной талон. Смяв его в кулаке, раскрываю дверцу и сажусь. Едва не стукаюсь головой — с моим ростом в салон следует залезать осторожно. Нужно уезжать, но вряд ли полицейские подойдут именно к этому автомобилю, а мне требуется хотя бы пара минут для передышки.

Я оглядываюсь, провожу рукой по бархатистому покрытию руля. Нет, я не помню этой машины, совсем не помню. Смотрю на себя в зеркало заднего вида. Лицо еле видно в ночной тени. У меня гладкая, немного смугловатая кожа — наследство от матери, я смутно вспоминаю, что ее отец был родом с Корсики, — широкие скулы, крупный прямой нос. Светло-карие глаза, короткие черные волосы. На лицо падают ночные тени, делая его угловатым, мрачным.

Парень в зеркале мне совсем не знаком. Кроме деда-корсиканца ничего не помню.

Открываю бардачок, там только большой бумажник. Если он мой, то почему я не взял его с собой, когда припарковался и вышел? О чем я вообще думал? Вытаскиваю бумажник, раскрываю. Внутри пачка купюр, около тысячи баксов, две кредитки, водительские права. Все на имя Криса Браны.

Меня как молотком бьют по затылку. Боль отдается в голове с такой силой, что из глаз текут слезы. Да что ж такое! Выпустив бумажник из рук, я с тихим стоном прижимаю ладони к вискам. Крис Брана... Да, да, это я. Это мое имя, мои права, мой бумажник, моя машина. Моя голова… Моя бедная голова раскалывается, боль накатывает волнами, будто кровавый прибой. Хотя приступ длится недолго. Дрожащей рукой я поднимаю упавший между педалями бумажник, рассматриваю “права”. Я — Крис Брана, мне двадцать два и…

И это Нью-Йорк.

Да, Нью-Йорк. Окончательно придя в себя, я еще раз проверяю бумажник и не найдя больше ничего интересного, кладу его в карман. К переулку подкатила третья машина копов. Чем дольше торчу на этом месте, тем сильнее рискую.

Я завожу машину и, отъехав от тротуара, быстро вливаюсь в поток машин. “Шевроле” двигается плавно и мягко, двигатель негромко рокочет. Трафик плотный, сейчас час пик, все едут с работы. А я? Я где-то работаю или… Нет, пусто в голове. Куда ехать? Возле рулевой колонки в панель встроен навигатор, сенсорный экран тускло мерцает зелено-желтым. Касаюсь его, и он разгорается; возникают полосы улиц, прямоугольники домов. Я раскрываю закладку адресов. Она почти пуста, в памяти навигатора есть лишь три адреса. Один — на другом конце города, второй поближе. Первый называется “Квартира”, а второй: “Клуб, Сара”. Что еще за Сара из клуба? Имя мне ни о чем не говорит. Третий адрес еще ближе, обозначен он совсем странно: “Двуликий”. Это еще что значит? Вопросы, вопросы, сплошные вопросы, сейчас весь мир состоит из них.. Последний адрес всего в пяти кварталах на юг, даже с учетом вечерних “тянучек” доберусь туда за двадцать минут.

Остановившись на красный свет, я вслух несколько раз повторяю название из навигатора: Двуликий... Двуликий... Это прозвище, и его придумал я. С ним, то есть с человеком, который его носит, связано что-то неприятное и опасное. И дом под этим адресом находится слишком близко, чтобы его проигнорировать.

Приняв решение, я сворачиваю направо и дальше двигаюсь в сторону метки, которой навигатор пометил адрес на карте. Надо узнать, кто такой этот Двуликий.

И кто такой Крис Брана тоже.