Dual

Короткими шажками я придвигаюсь к компьютеру в углу за стойкой. Краем глаза слежу за дежурной, но ей, похоже, все равно. Сидит ко мне спиной, читает журнал — вот чем она шуршала. Переворачивает яркую страницу, на которой Бен Макалистер поднимает бокал шампанского. Черный костюм, белая улыбка, флаг на фоне — все как полагается.

В этот миг я себя ненавижу. Собственного имени не помню, зато знаю, как зовут какого-то политика! Встаю у компьютера и, бросая взгляды на дежурную, провожу картой громилы по считывателю. Доступ открыт, запускается какая-то программа, синее окно. Сверху убористое меню — глаза можно сломать. Еле нахожу свою палату и открываю карту пациента.

Взгляд тут же падает на фото — вот это ужас. Девушка на нем — я, да? — смотрит куда-то поверх камеры. Глаза мутные, похоже, меня успели чем-то накачать. Волосы слиплись мокрыми плетьми и кажутся почти черными на фоне голубой пижамы, но брови неожиданно светлые. Лицо синюшно-белое, на носу и острых скулах россыпь едва различимых веснушек, по щеке размазана кровь. Вот это жуть. Да что со мной произошло?

Я беру себя в руки и читаю данные пациента. Заполненных строк немного. Имя мое, Сара Корски. Восемнадцать лет. Не замужем, детей нет. Сумма страховки, дата поступления. Бросаю взгляд на календарь на стене — два дня назад. Посещений за это время не было. В графе «Адрес» значится квартира здесь же, в Бруклине. Контактные лица: мать и отец, рядом номер телефона.

Маловато информации. Из-за чего я здесь? Диагноза нет, только «поступила в состоянии острого психоза». Я, конечно, ничего не помню, но желания побиться головой о стену, или что там делают люди в состоянии острого психоза, не испытываю. Я, черт возьми, уверена, что психически абсолютно здорова!

По приемной ходят служащие клиники, гудят голоса. Медбрат прокатывает коляску с тощим стариком. Дежурная то и дело отвечает по телефону, не отвлекаясь от журнала. Торчать тут больше нельзя — вот-вот появятся мужчины из джипа, откроют дверь палаты номер пять, и тогда неизвестно что начнется.

Вздохнув поглубже, я веду курсором по верхнему меню, выбираю “Печать”. Где-то щелкает, жужжит, не могу понять, где именно. Под компьютером пусто, а левее стол, на котором только бумаги. Оборачиваюсь — у противоположной стены тоже ничего, кроме автомата с шоколадками и печеньем. Повернувшись к дежурной медсестре, я спрашиваю с деланной небрежностью:

— Скажите, а где принтер?

Она небрежно машет рукой на шкаф рядом с кулером. Не оглядывается даже.

Принтер и правда оказывается там, за стеклянной дверцей. Взяв распечатку, я собираюсь закрыть шкаф, но замечаю, что в нижнем отделении стоят небольшие женские ботинки. Размер вроде бы мой. Кошусь через плечо на дежурную, меняю свои тапочки на ботинки, закрываю шкаф и быстро иду по коридору. Еще немного, и я выберусь...

Но в приемной я слишком задержалась. Когда до лифта остается всего ничего, его двери разъезжаются, и на этаж выходит знакомая четверка во главе с блондином. Я делаю разворот на сто восемьдесят, шагаю обратно. Стараюсь не слишком торопиться, чтобы не выглядеть подозрительно, хотя сама вот-вот рухну в обморок. Сердце колотится уже где-то в горле, от напряжения в коленях слабость.

Внимания они на меня не обратили, хотя за спиной слышны их шаги. Я сворачиваю влево, провожу картой по замку пожарного выхода и попадаю в переход между корпусами. Дверь за спиной щелкает.

Здесь никого, пусто и гулко. Я припускаю вниз по лестнице. Пролеты, площадки. Сумрачный пустой этаж с закрытыми дверьми... Быстрее, они там сейчас уже входят в палату!

Снова переход. Очередной этаж. Проходная. Зеленая металлическая дверь, которую я толкаю плечом и оказываюсь на свободе.

Оказавшись на улице, я вжимаю голову в плечи и шагаю мимо больничных корпусов. Почти сбегаю по асфальтовому скату к выезду с территории, сворачиваю направо, перехожу дорогу и тороплюсь вдоль бейсбольного поля. На нем кто-то играет. Мяч ударяет в сетку над моей головой, отчего я вздрагиваю. За полем сворачиваю к многоквартирным высоткам, вжимаю голову в плечи.

Я так боюсь обернуться и увидеть за спиной тех людей из машины.

Листья кружатся, падают на пожухлый газончик за забором. Хоть и солнечно, а ветер прохладный, резкий, забирается под тонкую униформу. У меня нет денег, нет нормальной одежды, нет даже карты на метро. Распечатка в руке щелкает на ветру. На ней написано: «421, бульвар Маркуса Гарви». Идти туда? Кажется, другие варианты отсутствуют.

И вдруг… Вдруг все становится таким знакомым, будто ветер принес звуки старой мелодии. Будто солнце упало на кирпично-серый Бруклин под нужным углом.

И на миг я вижу его. Рядом появляется парень, который кажется мне знакомым. На самом деле тут никого нет, но его образ возникает перед глазами. Большой, широкоплечий, лицо гладкое, красиво очерченное. В коротко стриженых черных волосах рассыпаются солнечные блики. Темные глаза щурятся от света. Я тяну к нему руку, желая прикоснуться; он улыбается, обнимает меня за талию, притягивает к себе и… И все.

Я снова одна.

Хотите первым узнать о новых главах? Кликайте на серую кнопку "Отслеживать автора" вверху справа на авторской странице. Также удобно отложить книгу в свою библиотеку, для этого нужно кликнуть на кнопку "добавить в библиотеку" справа на странице книги.

Не забывайте лайкать и репостить книгу - сделайте автору приятно))