Я

-5-

Старухе Смерти взятку дали

И погрузили в забытье —

И напоили вдрызг ее,

И даже косу отобрали.</em></p>

— Браво!

Смерть рукоплещет и, замечая мое изумление, хихикает.

— Бис! — вскрикивает он. Он просит продолжать? Серьезно?

— Читай, — вздыхает Евгений. — Читай.</p>

Глава пятая

Жук</strong></p>

— Вячеслав. Вячеслав Лучнев.

Дыхание сбивается, как и при жизни. А вот лоб непривычно сухой. Кто знает, что еще изменилось в моем теле.

— Поэт? — интересуется Жизнь, складывая ладошки в ожидании моего ответа, стараясь заглянуть мне в глаза.

Не люблю такое. Для меня контакт «глаза в глаза» неприемлем с незнакомцами, хотя Жизнь со мной, как это ни парадоксально, с самого рождения. Опускаю глаза и замечаю, что одежда совсем не моя.

— Красивая рубашка,— щупаю золотые запонки, касаюсь пальцами маленьких пуговиц, поглаживаю узкий галстук.

— Хоть в гроб клади, — кажется, Евгений тяжело вздыхает. Хм…

Внезапно вокруг гаснет свет. Так же внезапно загорается знакомый красный огонек на посохе нашего проводника. Чуть не вскрикиваю от ужаса: моя персона стоит наверху очень высокой лестницы. В моих руках золотой, как эти запонки, микрофон. Делаю шаг вперед. Лестница чуть качается.

Страшно, очень страшно упасть вниз. Впрочем, вся моя жизнь похожа на эту лестницу, шатающуюся из стороны в сторону. И вот, стоит мне потерять равновесие, я грохнусь в самый низ.

— То есть, у меня сейчас нулевая жизнь? — вспоминаю, как в старых играх на приставке всегда была попытка переиграть уровень, последняя попытка под номером «ноль».

— Он прекрасен! — это сказал Смерть, но мне послышался еще и женский голос. Жизнь? Катя? Или Крот? А впрочем, не так это и важно.

Мои волосы аккуратно причесаны, рубашка сидит идеально. Мне даже нравится собственное отражение, что было… Да никогда.

Меня называли лошадью из-за овальной формы лица, слепым из-за бледно-голубого цвета мутных глаз, каланчой из-за роста и телосложения. От меня воротили нос, а после и мне самому становилась противной собственная внешность. Крот поймет меня лучше остальных.

Пыталась ли ты полюбить себя? Найти людей, что поддержат и поймут? Разочаровывалась ли в тех, кому когда-то доверяла? Не отвечай. Да.

Точно так же и у меня.

Дети жестоки. Всегда, во все времена они были жестокими. Дети никогда не считались за людей, для них до сих пор существует крепостное право. Дети — собственность родителей, обязанная выполнять все приказы. Дети обязаны уважать родителей, какими бы те ни были тварями и что бы ни творили. А еще им нужно уметь изображать правильную эмоцию в правильное время. Конечно, места злости в идеальном ребенке — а такой должен быть в каждой семье! — попросту нет, и потому «идеальные» дети срываются на сверстниках, которые внешне, мягко говоря, не стандартны.

— Читай! — требует Смерть. Но мое внимание приковано к отражению в микрофоне.

Подобные мне ненавидят свою внешность. Но наступают моменты, когда они замирают, смотря на свое отражение, понимая на долю секунды, что они хороши. Здесь. И. Сейчас.

Стоит ценить такие моменты.</p>

Эй! Не вставайте на карниз

И свет не заслоняйте!

Забудьте прыгать сверху вниз,

Вон, снизу вверх - валяйте!</em></p>

Слова разносятся по всему миру. Мой мир, что создал для меня Смерть, только лишь лестница, ведущая к креслам, где, освещенные красным огоньком, сидят Смерть, Жизнь и Харон.

Почему-то мне не дали рассказать о себе. У меня бы получилось его растрогать, он бы похлопал меня по плечу и отпустил наверх…</p>

Вздыхаю, продолжая чтение:

И запылают сто костров

Не жечь, а греть нам спины,

И будет много катастроф,

А жертвы - ни единой.</em></p>

У меня много историй. Могу рассказать все, что угодно. Но почему-то читаю это.

Сложилось в жизни, что мне пришлось родиться в маленьком городке, где население такое, что каждый знает, какого цвета у тебя носки. Это был дом на два хозяина. В одной части жили мы с матерью, в другой — бабка, которая много курила, разводила кошек и пила много спиртного по воскресеньям, оплакивая погибшего на войне сына.

Всякий раз, когда люди пишут или говорят о своих проблемах в личной жизни и на работе, они никогда не задумываются, что есть те, кому еще хуже. Есть те, как эта бабка, чья ситуация представляет собой безысходность.

Она сидела со мной, еще совсем мелким, рассказывая истории о том, как ее мужа сбила машина, и отважный сын, чтобы прокормить семью, пошел воевать по контракту. Каждый день она рассказывала мне истории о том, как не смогла дождаться его, что, мол, лучше бы они помирали с голоду на ее пенсию, чем так.

У Смерти бы сейчас спросил про этого парня, только вот имени… Имени не помню.

Меня в те годы бесило то, что она постоянно плакала. Бесила и мать, которая ревела после того, что ее кинул очередной ухажер.

В одиннадцать мне пришлось услышать, увидеть и даже почувствовать запах Смерти.