Страница 249 из 265
В вечности и бесконечности, в моем всесилии конечность и поток времени даст…
Моем…
Я…
А кто же я?
Я?!
Я не знаю…
Не зна-аю…
Я-я…
Кто же я?
Или что?
А в чем разница? Нужна ли она?
Я – это я.
Нужно имя.
И-имя…
Это очень важно. Важнее всего, но мне не известно значение этого слова. А может быть, было известно, а потом не стало… Но будет. Должно. Я так хочу.
Имя…
Белая вспышка.
Что это?
Белое не черное. Но чернота вокруг.
Но было…
Я помню.
Или…
Нет, показалось.
Что я? Что вокруг?
Безмо-олвие…
И вдруг Я слышу шепот.
Громкий!
Очень громкий! Его так много! Но это не я? Или я? Я… кроме меня ничего нет, а то, что есть – все я. Почти я.
Неужели еще один обман?
Обма-ан…
Так тихо.
Тихо, тихо, тихо, тихо, тихо, тихо, тихо, тихо, ти-ихо-о…
Очень тихо.
Безмо-олвие.
Абсолютное и непроницаемое.
Безумие или спасение? Был ли я? Существую ли сейчас? Я – Ничто и Все. Без имени…
Снова слова… Или это боль? Кричу. Но как? Здесь не может быть звука. Но был?
Кричу!
Мне больно кричать!
Мне больно!
Больно!
И-и…
Эмоции. Та боль внутри. Боль моя.
Основа… Чувства? Первооснова?
Боль!
Ди’ираиш.
Ди’ираиш-ш-ш-ш…
И…
Внутри…
Значит, я все же отдельно. Уже отдельно. Я Уже сделал. Бесконечность меня. Бесконечность конечности. Значит, я един? Я есть или был, или же еще буду? Я – все и вся. Я сразу. Я могу быть.
Могу!
Едва уловимая вспышка и гул. Шум на грани ощущения, на грани сознания и понимая, будто что-то движется. Многоликое и бесконечное. И в этом безгранном есть я. Это все..
Я…
Зачем я?
И-и-и…
Кто здесь?
Кто?!
Я же один! Оди-ин…
Нет же! Не-ет!
Я есть. Я есть. Я есть. Я есть во времени. Я вечен. Я всесилен.
Я не один?
Я придумал конечность. Я породил время для нее, пусть и раньше, чтобы быть когда-то, до того, как кто-то станет кто и будет быть, сменяясь вновь и вновь. Я… пока я хочу. Пока так легче.
И-и-и-и….
Отзовитесь! Я сделал вас!
Я сделал! Я!
Отзовитесь… Пожалуйста…
И-и…
Я дергаюсь и… Дышу?
Дышу, дышу, дышу….
Я не помню, что это значит. Но когда-то… там… в конечности, да! Я был в конечности! Я был конечностью! Маленькой! Слабой! Чужой…
Я был ею среди других маленьких и слабых. Не таких как я, но ведущих линию от меня.
Она так изменилась...
Она совсем не я, но из меня. Другая...
Непонятная.
Не понимаю!
Не понимаю!!!
Они другие.
Слабые. Ничтожные. Жалкие, жалкие, жалкие!
Зачем им быть?! Они ничего не могут! Только чувствуют…
Как страшно…
Страшно!
Я не хочу чувствовать. Не хочу. Их чувства мелкие, но жуткие. Жуткие! Ужасные! Им не достичь меня! Они слепые… жалкие! Ничтожества…
Зачем им быть… зачем…
Зачем конечности сделали подобия?
Они последовали за мной. Они повторили меня!
Им тоже страшно…
Не понимаю!
Дышат.
Этим маленьким нужно дышать. Дышать, чтобы заметить еще один клочок времени. Тот клочок, что уйдет в было, но останется в памяти.
Дышать.
Я тоже дышал.
Попробовать?
Нет. Снова мираж.
И-и-и-и-и….
Спектр сместился, и где-то образовалась еще одна конечность.
Вкусно.
Ей больно.
И-и-и…
Я будто ощущаю нежное, эфемерное касание чего-то зыбкого и неизбежно стремящегося вперед… уходящего навсегда. Время? Это же оно! Оно так неуловимо. Я не успеваю, но лечу вперед, а могу повернуть его вспять. Я так захочу, и так будет. Это же я. Это все я!
Я!
Могу все!
Оно проходит сквозь меня! Я не в силах его поймать, потому что не хочу. Оно успокаивает и дает Ди’ираиш. Я этого достоин. Я дал им быть.
Я их создал.
Я все создал.
И-и-и-и….
И снова шепот.
Нет! Уже крик. Почему я не могу его разобрать?
Что я? Ч-т-о Я?
Как же темно. Нестерпимо.
Чернота-а…
Кто-нибудь?..
Помогите…
Амэтахе!
Но кого я зову, если есть лишь Я.
Все Я.
Бесконечность, вечность, всесилие и неопределенность для них. Но и они отчасти я. Ничего более. Только я.
Где же я…
И-и-и-и…
И я обхватываю себя за плечи.
Это я.. я.
Я!
Как мне себя назвать?.. Должно же быть у всего…имя…
Безымянный.
Так уже было.
Я помню. Я знаю. Без имени. Один против всего. Было. Давно. Тогда, когда я был другим. Нет, не так. Тогда, когда я был «один из». Один из конечностей. Тех. Новых. А потом все изменилось. И я стал просто один.
И-и…
Я слышу! Я слышу тебя! Не молчи…
Тишина-а...
Кажется, я бреду вперед. Нет, просто бреду. Во тьме нет и не может быть направления. Она везде одинакова. И она – я.
А я был. Это я точно знаю. Я был. Был! Но больше ничего…
И-и…
Кажется, тьма рябит. Жду, когда кто-то снова откликнется. Зову сам.
Молча-ание.
Я был там, где есть еще другие. Другие… кто они? Конечности, разумеется.
Я их создал. Тех, что выше.
Почему становится больно? Другие – это плохо? Только я хочу туда… к ним. Там что-то важное. Там что-то зависит от меня. И поэтому я должен вернуться. Я помню, что они ждали моего выбора. Он был необходим, на нем все…держалось? Я важен. Ложь… Я заставил, чтобы они зависели от меня. Да, чтобы не зависеть от них. Значит, я кто. Я…
Но я их сделал!
Они – Я!
Почти…
И-и-и…
Где ты?! Покажись!
Нет. Всюду лишь непроницаемая тьма. Мрак и сумрак. Пустота и бытие. Ибо это Я.
Я…
Нужно дальше. Нужно думать, мыслить, чтобы не раствориться. Чтобы не начинать заново вспоминать то, что было.
Слияние…
И. Голос шепчет «И». Меня так звали? Того меня, что был? Или того, что будет?
Нет, все не так. И. Безымянный…
Я резко вспоминаю, что тьма очень вязкая. В ней можно захлебнуться. Она имеет свойство перетекать потоками и волнами, поглощая в себя все новое и новое, пока ничего не останется.
Она липкая, холодная, ядовитая. Все, чего она касается, растворяется, исчезает. Развоплощается. Ни одно не может выдержать жуткого прикосновения. Она возвращает к первоистоку.
Она – тьма. Она – Я.
Ди’ираиш.
Дышу.
Именно дышу. А она не будет мешать. Она – я, а значит, нет смысла задумываться о том, что у меня могут возникнуть препятствия со мной. Их нет.
Дышу. Больно.
Пытаюсь что-то сказать, не зная как, но помня, что это возможно. В подобии конечностей конечность может видоизменяться. Я могу все. Я. Могу.
Слышу лишь хрип. Сухой и обреченный. Он похож на скрежет. Так ломается зеркало, стекло. Тонкое-тонкое. Неразбиваемое. Оно бьется на мелкие осколки, чтобы бесконечно продлевать свою песнь. Оно поет. Воет.
Капелью и стоном.
Безымянный…
И-и…
Останавливаюсь. Замираю, переставая копировать дыхание.
Впереди маленькая белая, мерцающая точка. Очень далекая, но ее сияние почти ослепляет. Оно кажется невыносимо чуждым в черноте, однако не перестает быть ею. Я знаю, что она очень горячая, можно сгореть от ее излучения, можно и выжить. Можно все.
Только больше ничего нет.
Я бегу к ней. Плыву через толщи черноты, пересекая себя. Лечу изо всех сил. Как же тяжело…
Но я всесилен. Я просто не помню. Нужно вспомнить.
Нужно слияние.
Нужно соединить память, передать ощущения эмоций. Тогда я стану Я.
И-и-и-и…
Я словно остаюсь на месте.
Тьма так едина, только искра становится чуть больше, переливается до буро-бордового и обратно. Еще мгновение и я смог бы прикоснуться. Смог обжечься.
Я остановился прямо перед ней. Перед мелким осколком белого, острого, окрашенного ядами и кислотами стекла. А он меркнет…
Меркнул…
Угас.
И-и-и…
Я успел вытянуть руку, чтобы почувствовать на невидимых пальцах невидимый порошок. Он заскрипел от трения, а потом смялся и опал неаккуратными, бесплотными комьями. В порыве эмоций, я еще попытался нащупать эту пыль, но ее не было.