Я родилась пятидесятилетней...

      Тёп­лый ве­чер у ка­мина, мои но­ги ук­ры­ты шер­стя­ным пле­дом, а го­лова по­ко­ит­ся на пле­че Лёш­ки, ко­торый лас­ко­во пе­реби­ра­ет стру­ны, на­певая ста­рый, как мы, ро­манс Пав­ла Гер­ма­на… 

      — Лё­шик, а на­учи ме­ня…

      — Ва­леч­ка, ну это же дол­го, — взды­ха­ет, уже сог­ла­ша­ясь, муж…

      Че­рез нес­коль­ко ми­нут он на­чина­ет по­доз­ре­вать ме­ня в об­ма­не, и, собс­твен­но, он прав.

      — Ты уже уме­ла иг­рать на ги­таре! — об­ли­чил он ме­ня, не обид­но щел­кая по но­су.

      А я сме­юсь, за­ливис­то и счас­тли­во. Как толь­ко с ним сме­ялась.

      Поч­ти все пи­оне­ры хоть чуть-чуть, но уме­ли иг­рать. Осо­бен­но в на­шем во­ен­ном го­род­ке. Раз­вле­чений-то для де­тей ни­каких…

      Че­рез пол­ча­са я уже уве­рен­но на­иг­ры­ваю ро­манс, а муж си­дит ря­дом, улы­ба­ет­ся, смот­рит теп­ло, с гор­достью… Я на­чинаю петь, и его улыб­ка ста­новит­ся аб­со­лют­но маль­чи­шес­кой.

Толь­ко раз бы­ва­ет в жиз­ни Встре­ча,

Толь­ко раз с судь­бою рвет­ся нить.

Толь­ко раз в хо­лод­ный зим­ний ве­чер

Мне так хо­чет­ся лю­бить!

      Да, не для мо­его го­лоса этот ро­манс, па­ру раз я от­кро­вен­но сфаль­ши­вила. Но мой муж ни сло­вом, ни взгля­дом не вы­разил мне­ние о мо­их му­зыкаль­ных спо­соб­ностях. А на пос­леднем куп­ле­те его силь­ный ба­ритон со­еди­нил­ся с мо­им, от­че­го ис­полне­ние ста­ло поч­ти иде­аль­ным. Я не ста­ралась вы­вес­ти то, что не бы­ло доз­во­лено мо­им го­лосо­вым связ­кам, а он охот­но спа­сал ме­ня… Иде­аль­ный муж­чи­на… Пос­ледней но­те нуж­но бы­ло быть грус­тной, но у ме­ня не по­лучи­лось вы­разить нос­таль­гию ро­ман­са. Не тог­да, ког­да ря­дом со мной си­дит этот че­ловек и смот­рит на ме­ня сво­ими се­рыми лю­бящи­ми гла­зами.

      — Ка­жет­ся, я фаль­ши­вила, — по­ка­ялась я с улыб­кой.

      — Мне пон­ра­вилось, — ус­по­ко­ил муж, це­луя ме­ня за уш­ком.

       — Бел­ла, хо­чешь ска­жу, чтоб прек­ра­тил му­чить инс­тру­мент и ок­ру­жа­ющих? — учас­тли­во спро­сил Эрик, с тре­вогой наб­лю­дая, как я, не от­ры­ва­ясь, смот­рю на пар­ня с ги­тарой.

      — Поп­ро­си, — мой го­лос стал хрип­лым, и я пос­пе­шила сглот­нуть ко­лючий ком в гор­ле. — Эрик, поп­ро­си, по­жалуй­ста, ги­тару, я хо­тела бы поп­ро­бовать сыг­рать…

      Эрик и Майк тут же вста­ли, ис­полняя мою прось­бу. А я бы­ла в ка­ком-то та­инс­твен­ном дур­ма­не. Ру­ки бук­валь­но че­сались, же­лая кос­нуть­ся тон­ких струн… Су­мею ли? Вспом­ню ли? Столь­ко лет прош­ло…

      Ста­ло сов­сем не­важ­но, что вок­руг ку­ча лю­дей… Они всё рав­но не пой­мут ни сло­ва… Од­на я знаю, ко­му я спою этот ста­рый ро­манс.

      К нам по­дош­ли пар­ни.

      — А ты уме­ешь иг­рать? — с сом­не­ни­ем спро­сил ме­ня То­ми, по­давая свой инс­тру­мент.

      — Мож­но по­думать, ты уме­ешь! — фыр­кнул Тай­лер в мою за­щиту.

      — Я… Уме­ла, — вы­дох­ну­ла я, по­ража­ясь, по­чему рань­ше не ду­мала о том, что этот го­лос иде­аль­но по­дой­дёт для ис­полне­ния…

      Неж­но про­вела ру­кой по стру­нам, пе­рес­тра­ива­ясь, зна­комясь… Да, это не при­выч­ная уже скрип­ка.

      С пер­вых уме­лых ак­кордов мно­гие од­ноклас­сни­ки по­вер­ну­лись в мою сто­рону. Но я уже не ви­дела их… Я ви­дела ка­мин на­шего ста­рого до­ма, боль­шое крес­ло и му­жа…