Закон парных случаев

Вика, Вика, снова Вика… Я точно помнил, что среди тех, кому я посылал сообщения, ни одной Виктории не было. Значит, все-таки придется идти в деканат с коробкой конфет. И даже, пожалуй, с бутылкой шампанского. Но тут хоть проще, я знаю год поступления, группу, имя и фамилию девушки. Конечно, столько лет прошло, все в пыльных архивах валяется. А может, и не валяется уже? Откуда я знаю, сколько лет хранятся списки студентов и их личные дела. Но что делать, попытка не пытка.

На всякий случай я снова позвонил по тому последнему телефонному номеру, который остался от открыточной кампании. Гудки шли один за другим, и я уже хотел дать отбой, но на тут трубку все-таки взяли.

- Слушаю вас, - прошелестел тихий голос, непонятно стариковский или старушечий. – Говорите.

- Простите, вы не знаете?..

- Говорите громче, я плохо слышу.

- Простите, в вашей квартире когда-то был такой жилец по фамилии Булыга, - я кричал в трубку так, что из комнаты выглянул Виктор, посмотрел на меня удивленно и прикрыл дверь.

- Это я Булыга, - ответил бесполый старческий голос. – А вы кто? Что вам надо?

- Скажите, вы знали такую Веронику Аркадьевну Закорчевскую? Я нашел у нее открытку с вашим обратным адресом.

- Нику? Конечно, знаю. Правда, не виделись давно. Да уж, лет, наверно, двадцать не виделись. А когда-то дружили. Потом… разошлись как-то. Бывает. Она с мужем за границу уехала. Вернулась – даже не позвонила. Ну а мне неудобно было. Не звонит – что ж навязываться-то. А вы кто все-таки будете?

- Внук.

- Правда? – обрадовалась трубка. – Как бабушка?

- Умерла. Недавно.

- Да… - я услышал горестный вздох. – Умираем потихоньку. Скоро вот никого не останется. Нике-то всего ничего было, а мне вот уже семьдесят пять. Все болит, утром просыпаешься…

- Простите, - перебил я, не желая выслушивать обычные стариковские жалобы, - а я мог бы с вами поговорить не по телефону? Вы говорите, что с бабушкой дружили. А я о ней почти ничего не знаю, мы с родителями далеко жили.

- Конечно, конечно, приезжайте, - снова оживился голос. – Адрес запишите.

- Спасибо, у меня открытка сохранилась.

- Ну да, ну да, конечно. Вы до «Петроградской» на метро доедете, по Кировскому пройдете немного пешочком, то есть по Каменноостровскому. И на Карповку. В сторону монастыря. Только по другой стороне. Не доходя до перекрестка – в подворотню. А там найдете. Хотите, завтра приезжайте, я завтра целый день дома. Дети привезли с дачи на побывку. Помыться в ванне, да за пенсией. Ой, нет, завтра нет. Завтра за пенсией. И к врачу. Давайте послезавтра. А то пока пенсию получишь, пока…

Предвидя длинный рассказ о пенсии и прочих радостях жизни, я поспешил распрощаться. Ну вот, еще одна удача наклюнулась. Никаких сенсаций от Булыги я не ждал, они раздружились, похоже, еще до возвращения бабушки из дедушки из Штатов. Но, может, удастся вообще что-то узнать о семье.

Кстати, меня здорово заинтриговало, кто же все-таки Булыга – старик или старуха. По голосу не определить, ни одной грамматической формы, которая помогла бы, в разговоре не прозвучало. И в открытке такая же неопределенность: поздравляю, желаю, Валя. Ну ничего, послезавтра увижу.

И без Булыги на завтра дел было достаточно. Во-первых, обязательно навестить маму. Эх, насколько все было бы проще, если б можно было ее спросить обо всем прямо. Но врачи вообще запретили с ней разговаривать. А уж на подобные темы – и подавно. Она ведь даже не знает еще, что отец погиб.

Дальше – деканат филфака. Правда, лето не лучшее время для посещения деканата, но что делать. А еще – купить шокер. Обязательно.

Я спросил Виктора, не знает ли он, где можно найти такую штуку.

- Знаю, - уверенно ответил тот. – Как раз сегодня об этом думал. Поедем завтра вместе, я себе тоже куплю. Не помешает. Кстати, ты не знаешь случайно никакого Павлика?

- Павлика? – переспросил я. – Нет. А что?

- Да приходил пацан какой-то странный. Лет десяти. Павлика спрашивал. Я сказал, что он ошибся, нет здесь никакого Павлика. А потом подумал, мало ли у твоей бабушки гостил кто.

- Даже если и гостил какой Павлик, сейчас его точно нет. Так что ты не соврал. Давай-ка лучше на боковую. Кстати, баня мне действительно помогла, синяки уже не так болят. Так что могу предложить тебе – как гостю – диван.

На самом деле я предложил Виктору диван из вежливости и очень надеялся, что он откажется. Бока у меня все еще болели, и спать на жесткой раскладушке с выпирающими ребрами совсем не улыбалось. Хотя сам я обычно всегда соглашаюсь, когда вижу, что мне предлагают что-то из вежливости, рассчитывая на мой отказ. Да и вообще. Если человек хочет сделать что-то для меня от чистой души, зачем обижать его. А если думает, что я скажу «ну что ты, не надо», а он останется во фраке, то зря – я соглашусь из вредности.

Но Виктор от дивана отказался, и я постарался, чтобы он не услышал моего вздоха облегчения. Что поделать, иногда я бываю противен сам себе.

47.

Он готов был выть от ярости. Выть по-волчьи. Ольгу в больнице стерегли так, что пробраться в палату было просто невозможно. А сын ее куда-то пропал. Он снова и снова набирал знакомый номер, но трубку никто не брал. Или просто не подходит к телефону?

Двигаясь, как сомнамбула, он вышел из дома и поехал на Васильевский. Не прячась, вошел во двор и посмотрел на окна. Было еще слишком светло, чтобы зажигать в квартире свет, даже в этом доме с окнами, выходящими во двор-колодец. И вдруг ему показалось, что в одном из окон шевельнулась занавеска. Он замер. Мелькнул, скрытый тюлем, силуэт, открылась форточка.

- Мальчик, подойди сюда, - позвал он мальчишку, который слонялся по двору в одиночестве, уныло пиная банку из-под пива. – Хочешь заработать десять рублей?

- Сколько? – презрительно скривился тот.

- Пятьдесят.

- Ну?

- Поднимись на третий этаж, позвони в четырнадцатую квартиру. Скажи, что ищешь… ну не знаю, какого-нибудь своего приятеля. Потом спустишься и расскажешь мне, кто открыл дверь. Подробно расскажешь, как он выглядел, понял?

- А если не откроют? Если через дверь спросят, кто там?

- Тогда получишь сорок рублей, а не пятьдесят.

Мальчишка подумал, носком кроссовки перекатывая по асфальту банку, и все же согласился. Медленно, словно давая понять, что надрывается за такую смешную сумму только из-за лени спорить и отказываться, вошел в парадное. Через десять минут мальчишка вернулся и рассказал, как позвонил в дверь, и ему открыл «мужик такой, кудрявый, толстый, нос у него такой, широкий».

- Кого ты спросил?

- Павлика. Это у меня друг есть.

- И что?

- Сказал, что я ошибся. Что никакого Павлика там нет.

- Мужик молодой? Точно толстый и кудрявый?

- Точно, точно. И не молодой совсем. Как мой папа.

- А сколько твоему папе? – он начал злиться и едва сдерживался, чтобы не поддать мальчику.

- Тридцать пять. Нет, тридцать шесть. Или тридцать семь?

Сунув мальчишке пять смятых десяток, он вышел на проспект. В квартире был явно не сын Ольги. Кто-то другой. Мало ли. Может, у соседа ключи от квартиры. Или какой-нибудь родственник Закорчевской.

Или… Он остановился. Или какой-нибудь знакомый Ольгиного сына. И они вполне могли быть в квартире вместе.

Он вернулся во двор. Мальчишка по-прежнему пинал банку.

- Эй, скажи-ка, как тебе показалось, в квартире был еще кто-то? Ты никого не видел? Или не слышал? – спросил он, подойдя к нему.

Мальчишка недовольно сморщился.

- Не видел. И не слышал. Там телевизор работал.

Не обращая на него больше никакого внимания, он со стоном схватился за голову.

- Дядь, вы чего? Вам плохо? – спросил мальчик, но он отмахнулся и снова пошел прочь со двора.

За двумя зайцами. Нельзя гнаться за двумя зайцами. Надо выбрать одного. Конечно, с парнем было бы легче. Его не охраняют. Но где же эта тварь, мать его за ногу? Ждать рядом с больницей? Ну да, пожалуй. Наверняка рано или поздно сыночек придет навестить мамочку.