Попаданец в Fairy Tail

«А вдруг я сей­час уй­ду док­ла­дывать, мол по­сыл­ки нет, а мне ска­жут: «те­бе же при­каза­ли, чер­вяк, ждать!» — по­ёжил­ся оза­дачен­ный маг, пред­ста­вив гнев­ный крик мас­те­ра.

Вол­шебник глу­боко вздох­нул и вы­тащил кни­гу из по­ход­ной сум­ки. «По­читаю-ка я, по­ка есть сво­бод­ное вре­мя. Так, «Ил­лю­зор­ное те­ло. Часть вто­рая», где я ос­та­новил­ся?»

Примечания:

* Известная притча. Мораль такова: певчая птица, коль на воле пела, в клетке петь не будет.

** Виссон https://pp.userapi.com/c638029/v638029106/4d5d0/xJWKoSYylbM.jpg

— Пос­лу­шай, что я те­бе ска­жу, Ян­зу. Слу­шай вни­матель­но, — по­учи­тель­ным то­ном про­из­нёс мо­лодой че­ловек, оде­тый в по­ход­ную одеж­ду. Ка­пюшон его пла­ща был от­ки­нут на­зад, что­бы слу­шатель мог спол­на оце­нить ми­мику со­бесед­ни­ка.

— Эмм… хо­рошо, — не­уве­рен­но про­из­нёс слу­шатель.

В ла­гере до­горал кос­тер, сол­нце кло­нилось к за­кату, све­жий лес­ной воз­дух на­пол­нял лёг­кие. Па­рень от­ки­нул­ся на ствол де­рева, вы­тянул но­ги впе­рёд и на­чал свой рас­сказ:

— Жил в стра­нах да­леких, средь гор жил вы­соких мо­лодень­кий па­рень пас­тух. Он жил в де­ревень­ке, иг­рал на сви­рели, иг­рал аж зах­ва­тывал дух. Ког­да он иг­рал, все кру­гом за­мира­ли, лишь слыш­но бы­ло, как зву­ки ль­ют­ся неж­ным ручь­ём. О том пас­тушке уже мно­гие зна­ли, и вот он пред­стал пред са­мим ко­ролем. Дол­го иг­рал, ли­лась му­зыка неж­но, как буд­то бы в не­бе ле­тят жу­рав­ли. Они уле­та­ют, они ти­хо пла­чут, по ще­кам ца­ря сле­зы вдруг по­тек­ли.

— О чуд­ный пас­тух, бу­дешь жить в мо­ём зам­ке и це­лыми дня­ми мне бу­дешь иг­рать. Ты бу­дешь в дос­татке, ты бу­дешь как в сказ­ке и боль­ше за­боты не бу­дешь знать, — ска­зал ко­роль.

— О доб­рый ко­роль, за за­боту спа­сибо. Но мне лишь по сер­дцу сво­бод­ная жизнь: люб­лю свои го­ры, де­ревья и звез­ды, без них мне и дня не про­жить, — от­ве­тил пас­тух.

Ко­роль рас­сердил­ся:

— Как сме­ешь пас­тух ты, как сме­ешь же­лание мое от­кло­нить? Схва­тите его и в око­вы за­куй­те, в тем­ни­це сы­рой те­перь бу­дешь ты жить!

А ут­ром, чуть свет, ко­ролю до­ложи­ли: умер пас­тух — умер от тос­ки. На хол­ме лес­ном пас­ту­ха схо­рони­ли, а ря­дом к не­му по­ложи­ли цве­ты. *

— В чём мо­раль, Ян­зу? — спро­сил па­рень, ко­вар­но при­под­няв уго­лок губ, мед­ленно на­девая ка­пюшон.

— В том… — за­думал­ся со­бесед­ник.

Вдруг ши­пы цве­та изум­ру­да выс­ко­чили из нап­равлен­ной ру­ки тём­ной фи­гуры в ка­пюшо­не. Ян­зу не ус­пел ни­чего сде­лать, не­ожи­дан­но по­лучив уко­лы в сер­дце и пе­чень, лишь прох­ри­пел и по­ник. Лен­ты об­ви­ли те­ло жер­твы, вдав­ли­вая в зем­лю.

— Тэкс, тэкс… ко­леч­ко, ко­леч­ко… — про­пел убий­ца и на­чал ос­матри­вать паль­цы по­кой­ни­ка.

— Ага, вот оно… От­дай, а! — прес­тупник пы­тал­ся снять коль­цо, но оно не под­да­валось.

— Ну же, мне нуж­нее, ты же мёртв, — вор ре­шил уп­ро­сить свою жер­тву от­дать дра­гоцен­ность.

— Ну лад­но… — уг­ро­жа­юще ска­зав, он дос­тал нож и от­ре­зал па­лец. За­сунув ру­ку в кар­ман, па­рень дос­тал за­пис­ку и по­ложил коль­цо в тря­пич­ный ме­шочек.

— Про­верим… — пос­лы­шалось бор­мо­тание.

Цель: Ян­зу Яши­ро.

Воз­раст: 26 лет.

Внеш­ность: ры­жие во­лосы, рост ни­же сред­не­го, се­реб­ря­ное коль­цо с чер­ным кам­нем. На ле­вой ру­ке ожог.

Бо­евые на­выки: Вла­де­ет ма­ги­ей ог­ня на уров­не «уче­ник».

Пос­ледний раз наб­лю­дал­ся в Ки­неро в по­ис­ках ка­рава­на «Ки­неро — Маг­но­лия».

В ка­чес­тве до­каза­тель­ства ос­та­вить коль­цо в тай­ни­ке и ждать даль­ней­ших ука­заний в та­вер­не «У Бри­на».

«От­лично. Пер­вое убий­ство во имя Братс­тва», — уве­рен­но по­думал маг улы­ба­ясь. По паль­цам по­бежа­ли зе­лёные ни­ти, а за­пис­ка на­чала мед­ленно зе­ленеть, буд­то бы сгни­вая. Труп Ян­зу пос­те­пен­но ухо­дил под зем­лю, под на­тис­ком ши­пов.

* * *

Тёп­лый сол­нечный день. Лу­чи про­бива­лись сквозь ок­на по­местья и па­дали на ра­бочий стол, ко­торый на­ходил­ся в ка­бине­те. Всё вок­руг го­вори­ло о том, что вла­делец ра­бота­ет не пок­ла­дая рук: пол­ные пач­ки бу­маг, пап­ки, пе­ро с чер­ни­лами. По­зади ко­жано­го крес­ла сто­ял шкаф с кни­гами, ко­торые дав­но уже не бра­лись в ру­ки, су­дя по пы­ли. Хо­зя­ин не лю­бил впус­кать слуг в ка­бинет, имен­но по­это­му здесь ца­рил «ра­бочий бар­дак».

В этой ком­на­те си­дели три че­лове­ка: сам хо­зя­ин до­ма и двое Рун­ных Ры­царей, в прос­то­народье ру­нисы. Хоть дверь и бы­ла зак­ры­та, чут­кий слух дво­рец­ко­го, си­дяще­го в ко­ридо­ре, был спо­собен уло­вить ма­лей­шее же­лание вла­дель­ца.

— Гос­по­дин Ин­са­ни, как вы сме­ете, вы ве­ролом­но уби­ли ни в чём не по­вин­но­го че­лове­ка и… — про­дол­жал гнев­ную ти­раду млад­ший.

Дверь от­крыл дво­рец­кий, не­ся под­нос с на­пит­ка­ми. По­дой­дя бли­же, не­лов­ким дви­жени­ем он про­лил чай на пред­ста­вите­ля по­ряд­ка.

— Аа! Ку­да ты ле­зешь?! — па­рень пе­ревёл вни­мание на дво­рец­ко­го, не­одоб­ри­тель­но взи­рая.

— Прос­ти­те, ми­лорд, я всё ис­прав­лю. Идём­те за мной… — по­ник­шим то­ном про­мол­вил Эниль­сон, из­ви­нитель­но сог­нувшись.

— Но… — по­пытал­ся воз­ра­зить про­мок­ший па­рень, но был ос­та­нов­лен туч­ным ры­царем. Су­дя по все­му, зва­ни­ем стар­ше.

— Иди, я раз­бе­русь, — от­ве­тил он, по­ложив тол­стую ру­ку на пле­чо то­вари­щу.

— Х-хо­рошо… — не­уве­рен­но вы­гово­рил па­рень и вы­шел вслед за слу­гой. Он опа­сал­ся сколь­зко­го арис­токра­та, а про­изо­шед­шая си­ту­ация, ка­залось, де­таль­но спла­ниро­вана, что­бы раз­де­лить их. С дру­гой сто­роны, его ком­пань­он дос­та­точ­но опы­тен, ос­ложне­ний воз­никнуть не дол­жно.

Дверь зак­ры­лась, и те­перь вла­делец по­местья ос­тался на­еди­не с за­кон­ни­ком.

— Гос­по­дин Ин­са­ни, — вкрад­чи­во на­чал он. — Де­ло в том, что все сви­дете­ли бо­жат­ся, что ваш уп­равля­ющий убил его. Су­дя по все­му, ма­ги­ей. И здесь по­пахи­ва­ет… тём­ной ма­ги­ей. По­нима­ете, к че­му я кло­ню? — ры­царь чуть нак­ло­нил го­лову и сдви­нул бро­ви.

Не про­из­но­ся ни сло­ва, хо­зя­ин по­местья мед­ленно дос­тал кон­верт из сто­ла и по­ложил на по­вер­хность. В нём бы­ло двес­ти ты­сяч дра­гоцен­ных.

— Али у­ехал в го­род, — уве­рен­но от­ве­тил Койл.

— Вы так ду­ма­ете? — не­уве­рен­ный от­вет это­го про­даж­ни­ка яв­но раз­дра­жал со­бесед­ни­ка. Гряз­ные паль­цы, слов­но у ра­бот­ни­ка ри­совых по­лей, пе­рес­чи­тыва­ли бан­кно­ты. Ал­чный взгляд бе­гал, от­счи­тывая каж­дую бу­маж­ку. Хо­зя­ин до­ма от­ме­тил не­типич­ные для пред­ста­вите­ля за­кона ру­ки. К со­жале­нию, не в то нап­равле­ние, ку­да нуж­но. «Рож­денный смер­дом, да­же будь он триж­ды ко­ролём, ос­та­ёт­ся смер­дом», — слег­ка скри­вил­ся арис­тократ.