Страница 18 из 18
- Да. Кстати, об этом. – Хоть это и было проверкой (и Изабель, по всей видимости, хотела, чтобы он донёс на неё), он всё ещё чувствовал себя виноватым. – Мне жаль, что я не смог понять, что ты делала. Довериться тебе.
- Это была игра, Саймон. Ты и не должен был мне доверять.
- Но я не должен был купиться на это. Уж кто-кто, но не…
- Нельзя ожидать от тебя понимания моих действий. – В голосе Изабель прозвучала невероятная мягкость. – Я всё понимаю, Саймон. Я знаю, что между нами всё… сложно, но я и не обольщаюсь. Мне может не нравится действительность, но я не могу её отвергать.
Он столько всего хотел ей сказать.
И всё же, как раз в этот напряжённый момент, у него из головы вылетели все мысли.
Между ними повисло неловкое молчание. Изабель переступила с ноги на ногу.
- Ну что ж, если это всё, тогда…
- Вернёшься к вашему с Джоном свиданию? – не смог сдержаться Саймон. – Или… это было просто частью игры?
Он надеялся, что она не уловила грустный отзвук надежды в его голосе.
- Это была другая игра, Саймон. Очнись. Неужели тебе никогда не приходило в голову, что мне просто нравится тебя мучить? – На её лице опять появилась та нехорошая улыбка, и Саймон почувствовал, что может из-за неё загореться; ему казалось, что он уже пылает.
- Так, ты и он, вы никогда…
- Джон не совсем в моем вкусе.
Теперь молчание уже не казалось таким тягостным. Саймон подумал, что это именно то молчание, когда ты не можешь оторвать от кого-то взгляд, и напряжение можно снять только поцелуем.
Просто наклонись к ней, сказал он себе; даже если он не мог вспомнить, как делается первый шаг в подобных случаях, он, очевидно, делал это в прошлом. А значит, в нём это уже заложено. Где-то. Перестань быть таким трусом и наклонись, чёрт возьми!
Он всё ещё собирался с духом, когда момент был упущен. Она сделала шаг назад.
- Ну, так… что было в том письме, кстати?
Он знал его наизусть. Он мог процитировать его вслух прямо сейчас, сказать ей, какая она удивительная. Сказать, что даже если его мозг её не помнит, то его душа всё равно стремится к её душе, словно у него на сердце был вырезан образ Изабель. Но написать что-то было легче, чем произнести это вслух (тем более, на людях).
Он пожал плечами.
- Я точно не помню. Просто извинения за то, что я накричал на тебя в тот раз. И в другой раз тоже. Наверное.
- А-а, ясно.
Она разочарована? Раздражена? Или почувствовала облегчение? Саймон пытался прочесть это по её лицу, но оно было непроницаемо.
- Ну что ж… извинения приняты. И перестань пялиться на меня, как будто у меня на носу сидит жук.
- Извини. Ещё раз.
- И… Я думаю… Мне жаль, что я вернула его, не прочитав.
Саймон не мог вспомнить, извинялась ли она когда-нибудь перед ним раньше. Казалось, извиняться перед кем-то не в её стиле.
- Если ты когда-нибудь снова напишешь мне письмо, то возможно, я даже его прочитаю, - сказала она с напускным равнодушием.
- Семестр закончился, помнишь? В эти выходные я возвращаюсь в Бруклин. - Это казалось невероятным.
- А что, в Бруклине нет почтовых ящиков?
- Думаю, я смог бы прислать тебе открытку Бруклинского моста, - заключил Саймон, затем глубоко вздохнул и решился. – Или я мог бы сам её доставить. В Институт, я имею в виду. Если ты захочешь. Когда-нибудь. Что-нибудь в этом роде.
- Когда-нибудь. Что-нибудь… - Изабель обдумывала его слова, заставив его мучиться неизвестностью на протяжении нескольких бесконечных, томительных секунд. Затем она так широко улыбнулась, что Саймон подумал, что сейчас самовоспламенится на полном серьёзе. – Думаю, это будет свидание.