Дом в центре

Меня как молнией ударило. Мать! Жительница четвертого этажа! Опытная женщина… Уж она-то должна знать, что делать.

Через минуту я мчался на четвертый этаж. Чопорный, уходящий корнями в глубокую древность Дом начал казаться чуть ли не студенческим общежитием, где жильцы бегают с этажа на этаж за сахаром, солью и чаем. Правда, в Доме бегали за другим. Неплохо было бы, окажись у Рутиной матери в каком-нибудь из вариантов поклонник помощнее. Главный контрразведчик, к примеру. Или мультимиллионер с личной охраной в двести человек. Выделит мне кто-нибудь сотню людей, вооружу я их снайперскими винтовками, проведу через Дом в новостройки, рассажу у окон…

Мать Руты оказалась дома (удивительно, я даже не подумал, что она может шататься где-нибудь, как мой отец). Где дочка? Неизвестно, девочка в последнее время страшно разбаловалась, шатается везде, мать совсем не жалеет…

Тут я и выложил свои плохие новости. Сильвия рухнула в кресло, собралась с мыслями и задала мне два вопроса: не связано ли похищение с нашим путешествие в вариант Медведя, и почему шантажируют постороннего человека, а не ее, мать? На первый вопрос я с уверенностью ответил отрицательно, а вот второй поставил меня в тупик. Хотя если учесть, что мафия уже знала мой номер телефона, а войти в Дом больше никто не рисковал… Как же они сумеют связаться с матерью? Тут меня осенило, что не заходя в Дом бандиты не могут эксплуатировать Руту. Дурак же я, девчонку заподозрил…

Не вставая с кресла, Сильвия достала из шкафчика красивую бутылку с лимонно-желтой непрозрачной жидкостью и стакан. Налила, выпила и позвала какого-то Валеру. В дверях смежной комнаты показался мужчина в ярких шортах и белой майке. Широкоплечий, с бочкообразной грудью, он здорово напоминал гориллу. Сходство усиливали густые черные волосы, обильно покрывавшие все тело. Такая роскошная женщина могла бы найти себе кавалера получше, подумал я. Но здоровьем, похоже, бог мужика не обидел.

— Валера, ты помнишь Руту, мою дочь?

Титаническое мыслительное усилие отразилось на Валерином лбу сеточкой морщин.

— Ты знаешь, какие-то негодяи ее похитили. И требуют выкуп с этого молодого человека. Он из Дома, с третьего этажа. Надо что-то делать.

— Неужели не убежать было? — пробурчал Валера. И после паузы добавил: — Надо платить. Тем более, мальчик с третьего этажа. Не хватит — одолжишь. — И завершил, придя в восторг от собственного юмора: — Гы-гы-гы.

Сильвия расслабленно махнула рукой и налила себе еще полстакана.

— Валера, ты что, не хочешь мне помочь? — томным голосом спросила она. — Это не выкуп, это первый взнос. Они ее покажут за эти деньги, и только.

— Я подумаю, — важно ответил Валера, повернулся и исчез за дверью.

— Он подумает, — сказала женщина «в никуда», — как будто у него есть чем думать.

— Он из Дома? — осторожно спросил я.

— Да, но не совсем. Второй этаж, мелюзга.

Я стоял дурак дураком. Дама расслабилась с помощью напитка, ее кавалер думал, а точнее — делал вид. Разве такая картина должна наблюдаться в подобной ситуации? Это-мать? Ей-богу, либо Дом населен какими-то моральными уродами, либо мне просто везет на подобных типов.

Переминаться с ноги на ногу надоело, и я ушел. Чего угодно я ожидал, но не такой реакции. Мать Руты могла обрушиться на меня с проклятиями, обвинить во всех бедах. Она могла закатить истерику. Я уже не говорю о том, что она могла хотя бы задуматься, что делать! Но так бездарно сидеть и напиваться…

Сильвия пришла ко мне около часу ночи. Я только что изрешетил в тире добрый десяток мишеней и, от нечего делать, пересчитывал деньги в чемоданчике. Гостья была окружена парами алкоголя. Она рухнула рядом со мной на диван, уткнулась мне в плечо и принялась плакать о своей тяжелой женской доле. На что может жаловаться женщина, в жизни не ударившая палец о палец, имеющая возможность удовлетворять все свои прихоти со скоростью мысли? Она жаловалась на мужчин. Женщины, мол, существа слабые, им не по плечу решать трудные задачи, а мужчины хоть и умеют это делать, но озабочены другим: как бы урвать что-нибудь для себя. И не найти одинокой тонкой женской душе опоры в мире грубых и хитрых мужчин-эгоистов.

Сильвия прямо прилипла ко мне. От нее пахло не только спиртным, но и духами. Тело под тонкой тканью платья грело, как печка. Забавно, не она ли объясняла Руте, что должен делать мужчина, оказавшись один на один с женщиной. Конечно, она очень красива. Сейчас, разглядев в упор ее лицо, я убедился, что морщинки, свидетельницы времени, отнюдь не замаскированы косметикой. Их попросту не оказалось! Фигура изящная, гибкая. Нет, больше тридцати Сильвии не дашь. Но что ей от меня надо? Прямо воплощенная мечта сексуального маньяка: позаниматься любовью и с дочерью, и с матерью. А что у моего отца с ней было?

До меня дошло: и я, и Сильвия ведем себя просто по-свински. Неизвестно, ни где находится Рута, ни что с ней делают, а мы тут как подонки какие-то… Но я не оттолкнул Сильвию. Я обнял ее за плечи и стал гладить, как гладят по головке маленького капризного ребенка. Она прильнула ко мне, пробормотала что-то непонятное и… заснула. Немного подождав, я устроил ее на диване, положил под голову подушку и накрыл. А сам вообразил потайную дверь в стене, маленькую комнатку со скромной кроватью и сбежал. Хоть один раз в жизни я не пошел на поводу у инстинктов и избежал соблазна.

15. ЧУВСТВО ЮМОРА

Хоть и принято считать, что утро вечера мудреней, мне от этой мудрости перепало не слишком много. Осенила только «гениальная мысль»: найти в фантастических мирах, созданных седьмым этажом Дома, либо помощников-суперменов, либо супероружие, способное защитить меня и Руту от превосходящих сил противника. Я загорелся, стал вспоминать фильмы и книги. Первой отпала идея «помощников». Как их завербовать? Что им сулить? Что объяснять? Я вообразил себя входящим в эти миры с чемоданами, набитыми миллионами долларов… Вот уж зрелище не для слабонервных!

Куда привлекательней была другая идея. Я представил, как с устройством, извлеченным из какого-нибудь фантастического романа, подхожу к Руте, нажимаю кнопку, и мы оказываемся за прозрачной пленкой, которую не одолеть ни пуле, ни снаряду, ни пламени, ни слезоточивому газу. До армии я читал много фантастики, там подобные оболочки назывались силовыми полями. А где именно они встречались? Все перечитаю, но найду. Времени не будет хватать — растяну сутки, как сделал это однажды, накачивая мускулы.

Правда, меня не отпускали сомнения. Подчинится ли мне седьмой этаж? Будут ли предметы из другого мира действовать в нашем? Вроде бы все миры равноправны, и невозможно узнать, находясь в каком-то из них, придуман он или нет. Но без проверки на практике говорить не о чем.

Почитав без передышки до четырех часов дня, я нашел два подходящих произведения. К сожалению, действие там разворачивалось на других планетах, героев было мало и похищение или покупка генератора силового поля выглядели совсем не простой задачей. Но времени (даже обычного, нерастянутого) еще хватало, и я решил продолжить свое копание в книгах.

В шесть часов вечера, отдыхая от чтения за завтрако-обедо-ужином, я подумал о Руте. Как она там? До встречи целые сутки. Только бы ее не обижали.

В тысячный раз в голове прокрутились мои мысли и Рутины слова. Как ее поймали? Она ведь с самого начала хвалилась, что убежит от кого угодно. Что она мне по телефону говорила? Ничего особенного, успокаивала. Странно, не я ее успокаивал, а она меня. Сохраняй, мол, чувство юмора. Как будто мне до шуток. Сколько раз она про этот юмор упоминала? Три или четыре? Ей-богу, что-то здесь не так. Словно намек какой-то. Но что проку от чувства юмора?

Я крепко задумался и вытащил на свет божий смутное воспоминание, послужившее основой для подозрения. А подозрение переросло в уверенность. Если Рута что-то имела в виду, то речь шла именно об этом.

Закончив рассказ о чудесах седьмого этажа и обсудив вместе со мной пугающе огромную силу его обитателей, Рута не согласилась, что именно они и есть хозяева Вселенной. Она сравнила их с художниками. Недаром же они живут выше всех, их комнаты-мастерские, где создаются миры-картины. Все миры тщательно продуманы и логически непротиворечивы. Об этом заботятся творцы, воплощай они хоть «Братьев Карамазовых», хоть драму из жизни роботов. Обитатели седьмого этажа — художники-реалисты… Их творения законопослушны.