Человек с двойным дном

– Я Кирилл, – пролепетал юноша.

Голос был вполне человеческий. И поведение тоже.

– Почему вид такой?

– Я гот.

– О майн гот! – произнес мужчина.

То ли с облегчением, то ли пошутил так.

– Часто здесь бываешь? – спросил он.

– Да.

– Здесь могилы были. Корнышев Геннадий Степанович. Корнышева Анна Гавриловна. Где они?

– Н-не знаю! – с запинкой ответил парень.

Будто убоялся, что именно его и заподозрят в краже неведомых ему могил.

– Вот тут были! – упрямо повторил мужчина. – Где?!

Казалось, еще мгновение – и он начнет стрелять.

В кустах раздался всхлип.

– Кто там?! – быстро спросил мужчина.

– Это Маша, – пролепетал парень. – Она хорошая. И она тоже не знает.

На самом деле это он так просил, чтобы их не убивали.

Маша плакала в голос, больше уже не таясь. Не могла сдержаться. Выплеснула страх.

Корнышев развернулся и пошел прочь. Шагал по аллее, ни от кого не прячась. Он был в таком состоянии, что попробуй кто-нибудь его сейчас остановить – он положил бы многих. Отстреливался бы до тех пор, пока его самого не убили бы.

Он твердо знал, что он – Корнышев. Он помнил своих родителей. Помнил свое детство. Помнил, как учился в школе. У всякого нормального человека есть воспоминания. Каждый человек знает, что он – это он. И Корнышев знал тоже. Он ни секунды в этом не сомневался.

Святослав шел по московской улице. Был поздний вечер, но город еще не спал. Машины мчались мимо, шли по тротуарам пешеходы. Не наступило еще то безлюдье, при котором любой припозднившийся горожанин привлекает к себе внимание и выглядит подозрительно. Но Корнышев понимал, что это долго не продлится. И что он в конце концов останется наедине с этим враждебным городом. Он уже оказывался в подобной ситуации много лет назад. Тогда он метался по Москве, а по телевизору показывали его фото, сопровождая это пугающими комментариями: «Убийство… Опасен…. Вооружен… Если встречали этого человека – сообщите любым удобным способом…»

Может быть, и сейчас происходит что-то подобное. Просто Корнышев не знает. Он телевизора не видел давно. С тех самых пор, как его вывезли из Африки.

Тогда, много лет назад, его спасла Лена.

Лена Евстигнеева. То есть это она сначала была Евстигнеева. Давно. Много раньше того момента, когда ей довелось спасать Корнышева. Когда она была Евстигнеевой, у них был роман. Такие отношения, которые не проходят бесследно. И когда Корнышеву стало туго, когда его гоняли по Москве, как гоняют охотники обложенного со всех сторон зверя и когда его уже почти загнали, – он заявился к Лене. Он имел на это право, потому что у них было общее прошлое. Правда, она была уже не Евстигнеева, а Полякова. Мужнина фамилия. Как клеймо, которым метят свою собственность. Эта женщина принадлежит Полякову. Традиция, пришедшая из стародавних времен. Хотя этот Паша Поляков, надо отдать ему должное, в итоге оказался человеком неплохим…

Корнышев вышел к перекрестку и остановился. Пытался сообразить, где это он находится. Обнаружил, что до дома Лены не так уж далеко. Немного пройти пешком, дальше можно на трамвае.

Он прибавил шаг, чтобы успеть до того времени, когда пройдет последний трамвай. До которого часа они, кстати, ходят? Корнышев не знал. Не помнил. Этот город столько лет прожил без него, что многие подробности успели попросту стереться из памяти.

Он шел долго. Много дольше, чем ему представлялось поначалу. Но все-таки оказался на той улице, к которой стремился. Улица была залита светом фонарей. Тут невозможно было ошибиться. Корнышев эту улицу узнал – и тут же усомнился. Здесь не было трамваев. И трамвайных путей не было. Сплошной асфальт. Едут редкие в столь поздний час машины. Светофор на перекрестке перемигнулся на красный. Корнышев всмотрелся в табличку на стене дома. Улица Трифоновская. Он так и думал.

Из не успевшего закрыться магазина вышел парень с пакетом продуктов, направился было к машине, в которой его ожидала спутница, но на полпути был остановлен Корнышевым.

– А где трамвай? – спросил Святослав.

Парень посмотрел на него озадаченно.

Трамвая не было. Зато была ночь. Ночью встречается немало странных типов. Нормальные люди на ночь укрываются в своих жилищах. И тогда на городские улицы выходят ненормальные.

– Здесь был трамвай, – сказал Корнышев.

– Не помню, – отозвался парень и пошел к машине.

– Был! – упорствовал Корнышев.

Он не отдавал себе отчета в том, что выглядит как безумец. И поведение у него было как у безумца.

Парень сел за руль машины. Ему, наверное, хотелось уехать как можно скорее.

– Подожди! – заторопился Корнышев.

Рванулся было к машине, но остановился, наткнувшись на взгляд девушки. В нем были неприязнь и настороженность. Машина умчалась прочь. Парень так спешил уехать, что проскочил перекресток в тот момент, когда светофор переключился с зеленого на желтый.

Корнышев пошел по улице. Он и узнавал эти места, и одновременно не узнавал их. Даже те дома, которые здесь стояли издавна, он не мог бы вспомнить. Не мог сказать, что именно этот вот дом или вон тот, к примеру, он узнал, сейчас его увидев. Ни одной из построек Святослав не мог бы выделить. Он узнавал московскую улицу вообще. Как образ. Вот так выглядит московская улица. Точка. Это зрительная память. Так взрослый человек по одному лишь силуэту способен отличить православный храм от мечети. И не важно, что это за храм и что за мечеть. Просто храм. Просто московская улица.

А трамвая нет, что странно.

Возможно, трамвайные пути сняли. Не ходит больше тут трамвай. Так Корнышев сам себе объяснил. Пути сняли, дорогу асфальтом закатали. Бывает. Надо же было как-то все это объяснить.

Он успокоился и даже, вроде бы, узнавал теперь места, где пролегал его путь. Вот тут, за поворотом, церковь, кажется, была… Нет, нету церкви. Странно! Или он перепутал переулки? Но места ему явно знакомые. Сквер. Он, кажется, его узнал. И вот этот магазин напротив. Не заходил туда никогда, но видел, вроде бы. А в двух кварталах отсюда – рынок. Недосуг свернуть, чтобы проверить, но наверняка он там сохранился. Да, теперь переходим эту улицу, потом еще один квартал – и он у цели.

Корнышев прибавил шаг, обрадовавшись. Ночь куполом накрыла город. На улицах – безлюдье. Корнышев ничего этого не замечал. Он почти бежал. До того, как он увидит дом Лены, оставалось несколько мгновений. Корнышев повернул за угол и остановился так резко, будто наткнулся на стену.

Дома Лены не было. Корнышев помнил, как он выглядел. Ясно себе представлял. А тут – ничего похожего. На том месте, где Корнышев ожидал увидеть знакомый дом, высилось офисное здание. Стекло, металл, бетон – и ни единого лучика света в окнах. Только подсветка по фасаду – холодная, чужеродная, отталкивающая. Будто кто-то железный и бесчувственный вломился в ту, прежнюю жизнь Корнышева, в саму его память и раздавил один из уголков той памяти, один из дорогих милых уголков. Потрясенный случившимся несчастьем, Святослав смотрел на черную громаду здания.

Он знал, что он – Корнышев. Знал, что он – это он. Ни секунды в этом не сомневался. До той поры не сомневался, пока на кладбище не обнаружил в привычном вроде бы месте чужие незнакомые могилы. Только он тогда еще не понял, что дрогнул. Не осознал этого факта. Он думал, что отправился к Лене Евстигнеевой на ночь глядя только потому, что жила она не так уж далеко, а ему негде было переночевать. На самом деле он дрогнул. Заметался. Ему нужно было получить подтверждение того, что он не сошел с ума. Срочно. Найти кого-то. Кто бы мог сказать ему… Как там говорил генерал Захаров? «Славка! Привет! Сколько лет, сколько зим!» Из всех, кто так мог сказать, Лена оказалась ближе всех. Он так думал. Он к ней спешил. Почти бежал.

Лены нет.

Но Лена была! Он о ней помнил! У них с Леной было общее прошлое…

Или не было?!

Луч света. Ярко и тепло. Корнышев открыл глаза и резко поднялся. Он сидел на скамье в пустом вагоне электрички. Яркий солнечный свет слепил глаза.