Иные

Я даже не усомнился. Он слишком по-взрослому говорил. Слишком жестко. Не как мальчишка двенадцати лет.

«Полгода назад. Не бойся, я не сумасшедший».

«Ты действительно все помнишь? И катастрофу?»

«Проверяй!»

Я задал несколько вопросов. От рассказа о смерти Александра от первого лица в устах подростка стало не по себе. Но он не остановился. Рассказал о прекращении жизненного цикла всем пасси на гибнущей базе.

«Доволен?»

«Я, наверное, должен вернуть тебе твоих дери…»

«Я возьму только пасси и Алика».

«Почему?»

«Я выбираю Путь Свободы».

«Александр! Ты не хотел этого. Ты хотел остаться».

«Я не Александр Вольф! — он усмехнулся. — Не тот Александр Вольф. Да, мне легче от первого лица пересказывать его воспоминания, но я прекрасно понимаю, где кончается моя память и начинается чужая. Я пользуюсь имплантатом только как источником информации. Вы затянули дело, Рауль. Я не пасси, которому можно пересадить имплантат в любом возрасте, и он сочтет себя новым воплощением прежнего владельца. Я Высший. Я сильнее микрокристалла, напичканного информацией и настроенного на экспансию. Я в состоянии подчинить его себе».

«Нам не стоило этого делать?»

«Ну, что ты, стоило. Это опыт. И не только опыт старика. Мой опыт борьбы. Я выстоял».

Мы молчали. С берега озера доносилась музыка. Тео с ребятами.

Я поднялся на ноги.

«Пойдем послушаем».

Полная луна висела над озером, как жемчужина в черной раковине неба. Лунная дорожка чистыми горизонтальными мазками на спокойной воде. Ивы на берегу.

Ребята развалились на траве. Песня кончилась. Тео лениво перебирал струны гитары.

«Дай, пожалуйста», — помыслил я.

Он протянул мне гриф. Неужто господин будет петь?

Господин будет петь.

Да, я знаю, как опасно для низших наше искусство. Я помню о том мальчике, что любил слушать музыку Высших и прорывался на концерты, несмотря на все запреты хозяина. Это было очень давно. И ста лет не прошло после начала Изменений. Мы не все знали тогда о самих себе. Мальчика нашли мертвым где-то в укромном уголке театра. Да, я помню.

Но я знаю границу наслаждения и смерти. Я не убийца своим дери. Не беспокойтесь.

И я запел.

Это была погребальная песнь. Плач по погибшему другу. По Высшему Александру Вольфу, умершему полгода назад в голове упрямого мальчишки, который просто не хотел умирать сам.

Плач по другу, которого я убил.

Я пел. И мое сознание расширялось, заполняя мир. Пасси прикрыли глаза, забыв обо всем, замерев, утратив себя, подчинившись. Только Высший Сашка Вольф сидел угрюмо, обхватив колени.

Он один мог противостоять.

ГЛАВА 11

Путь Свободы

Место сие вполне соответствовало описаниям давно минувшей эпохи. Бетонный мешок. Стены, крашенные в отвратительный серый цвет. Тяжелая железная дверь с глазком, периодически открывающимся с той стороны, дабы впустить равнодушный взгляд охранника. Маленькое окно под потолком, забранное двойной решеткой. Испуганный и неуместный солнечный зайчик на дощатом настиле на полкамеры. Больше ничего.

Точнее, еще мы. Я, Денис, Тео и Тим Поплавский. После обстрела при посадке и последовавшего за ним ареста наш экипаж разделили, и мы оказались в камере вчетвером. Именно в таком составе.

Правда, Тео увели десять минут назад. На допрос. Надеюсь.

Денис отставил неуклюжую алюминиевую тарелку и укоризненно посмотрел на меня. Правильно! Так и надо смотреть на господина, который кормит такой гадостью. Можно и похуже посмотреть. Если господин не выполняет своих обязанностей — дери имеет полное право обижаться. Можно и Наместнику пожаловаться. Хотя прецедентов не было. Какой же Высший будет морить голодом собственных пасси!

«Денис, у меня то же самое», — помыслил я, пытаясь выловить тощий рыбий скелет из гнилых щей.

«Я не могу!»

Какие же у меня дери избалованные!

«Бери пример с Тима».

Тим уже опустошил свою тарелку и разлегся на жестком настиле, словно на пляже, сложив руки на животе и полуприкрыв глаза.

«Ну-уу, он Высший».

«Ешь, это приказ. Нам силы нужны. Относись к этому, как к источнику энергии».

Взгляд. Дениса не изменился, и энтузиазма в деле поглощения пищи не прибавилось.

Я прикончил свою порцию, хотя, честно говоря, было бы приятнее перевести в энергию, например, вот эту решетку, или дверь, или часть стены… Но мне бы не хотелось раньше времени демонстрировать, на что мы способны.

«Тебе отключить вкусовые рецепторы?»

Денис кивнул.

«Угу!»

«Ну, давай. Агрессивных токсинов здесь нет. Я проверил».

Сказал и схватился за край настила, тарелка задрожала в руке.

«Что?» — испуганный взгляд Дениса.

Тим мигом поднялся и сел на настиле, поджав ноги.

«Тео. Он потерял сознание», — помыслил я.

А начиналось все так хорошо. Так спокойно. Просто загородная прогулка. Везде нас принимали как нельзя лучше. Откармливали моих пасси, показывали достопримечательности. И так от планеты к планете. Накормят, заправят, помогут с ремонтом и кислородом. Соединимся с хозяином в цепь. Пару идей подарим за гостеприимство. Цепь из трех Высших и утроенного числа homo passionaris. Мощнейшая вещь!

Пасси потом обнимаются с новыми братьями. Плачут при прощании. Идиллия! Пастораль! И сервенты ласковые да послушные от хорошей еды и обилия впечатлений. Как пастушки с гобеленов!

Так было, пока мы не оказались на Креонте-альфа…

Заскрипела дверь. Тео ввели под руки и бросили на пол, как мешок. Точнее к нам на руки. Мы с Тимом успели подскочить. Сервент по-прежнему был без сознания. Кровь на губах. Разбитая скула. Ну, дождутся они у меня!

Я положил руку ему на лоб. Ну, давай, радость моя, возвращайся! Никакой реакции. Что за черт!

«Тим, ты подержи его. Я попробую через имплантат».

Тимка положил его голову себе на колени.

Вокруг имплантата ожог. Сволочи! Не в имплантате дело. Он-то цел, конечно. Что ему сделается! Я помню пожарище, обгоревшие трупы. И абсолютно неповрежденные сияющие имплантаты на обуглившихся руках. Качественная вещь.

Лезу в программу. Доступна. Жить будет!

Тео открывает глаза. Так-то лучше.

«Денис, воды, быстро!»

Пасси подлетает с алюминиевой кружкой. Вливаем в Тео пару глотков.

«Товаби, я сейчас расскажу…»

«Помалкивай уж!»

Осторожно переносим его на настил. Денис сует под голову свернутую куртку.

«Не надо… я ничего».

«Вот именно, что ничего. Лежи, кому сказано!»

«Товаби…»

«Расслабься, сам посмотрю».

«Не стоит, — вмешался Тим. — Нам тоже нужна информация. Пусть рассказывает».

«Не смей мучить парня!»

«Ничего не случится с твоим дери. Ему не придется рот открывать. Просто все настроимся».

«Да я в порядке, товаби», — это мне.

Тим проводит над ним рукой.

«Да, пожалуй. В живот не били? По-божески. Погоди минутку».

Высший роется под расстеленной на досках курткой, и в руках у него появляется полбуханки отвратного кляклого хлеба — наш дневной паек.

«Не покормили, конечно? Возьми. Не осетрина на вертеле, но все получше местных щей. По крайней мере, полезнее. Заначка! Знаете, было раньше такое слово. Я ведь еще застал времена существования тюрем. Самому, правда, побывать не пришлось, но видел по телевизору».

«Спасибо».

Теряем время. Пока он ест, могут вызвать кого-нибудь еще, а ведь мы ничего не знаем о наших тюремщиках.

Наконец, Тео начинает рассказывать.

«Меня вытолкнули в коридор и замкнули мне на руках такие металлические браслеты на цепочке…»

Он беспомощно смотрит на меня.

«Наручники», — подсказывает Тим.

4

Стихи Сергея Калугина.