Страница 115 из 125
Глава 49 Ну и кто теперь прав?
Прежде чем продолжите чтение, приглашаю в свою группу ВК
«Книжный мир Пивоваровой» — сегодня стартовал розыгрыш подписки на
МАЛЬВИНА
Меня не отпускала мысль, что Мира — дура.
Я не в плохом смысле. Я вообще не злая. Просто когда человек не видит очевидного, даже если это очевидное орет на него, как раненый медведь — это называется не доверчивость. Это называется слепота. И я не знаю, что из этого хуже.
В моей голове крутились слова сестры в палате, потом эта встреча с Юрой, и как вишенка разговор за столом. И с каждым прокрутом мне становилось только яснее: сестра влюбилась в мудака.
В обычного. Классического. Стопроцентного. Хрестоматийного. Учебникового мудака, каких я за свою жизнь повидала столько, что могу с закрытыми глазами распознавать с полувзгляда. С полувздоха. С полудвижения брови.
Он сложный человек… У него непростой характер… Все это отмазки для наивных.
Он хамло.
Он грубиян.
Он мужлан.
Он хабал.
Он скандалист с завышенным самомнением и заниженной способностью держать себя в руках.
Он петух, который привык, что весь двор ему должен.
Он тиран, который пока не бьет, но уже орет.
Он деспот в зародыше, абьюзер в зачатке, домашний тиран на стадии знакомства с родней.
Он самовлюбленный нарцисс, уверенный, что мир вращается вокруг его настроения. Он циник. Он мужчина, который путает силу с громкостью, а заботу с контролем.
Это не характер. ЭТО ДИАГНОЗ.
И это — ее «защитник».
Это — ее «за каменной стеной».
Я столько раз это видела. Столько, что и не вспомнить все моменты.
И, к сожалению, у нас это семейное. Влюбляться в мудаков. Это у нас, как цвет глаз. Как форма носа. Как способность краснеть. Наследственное. Неизлечимое. Проклятие, которое передается от матери к дочери и обратно, из поколения в поколение, как старый бабушкин сервиз.
Мама десять лет ставила папе на стол тарелку с борщом. И десять лет папа ее отодвигал и говорил, что пересолено. Десять лет. Каждый вечер. Десять лет она варила и десять лет он отталкивал. Даже когда там соли не было. Даже когда коллеги и друзья хвалили.
Мира могла не помнить, но я помнила все.
И помнила, как мама говорила: «это семья, так надо».
Мужчина орет. Женщина терпит. Мужчина решает. Женщина молчит. Мужчина приходит уставший. Женщина приходит виноватая. Мужчина пьет, значит, у него стресс. Женщина плачет, значит, истеричка. Мужчина ударил по столу, значит, никто не понял его тонкой душевной организации. Женщина вздрогнула, значит, она сама виновата.
Я помню, как отец врезал кулаком по столу, потому что мы опоздали на десять минут. Не мы опоздали. Автобус. Автобус застрял на переезде, потому что какой-то грузовик заглох посреди дороги. Но разница-то какая. Автобус он не ударил. Автобус стоял далеко. А стол, за которым сидели мы, он был близко. И он был наш. Вот он и получил.
Я помню, как он называл маму «дурехой». С любовью. Сверху вниз. С той особенной ласковой интонацией, которой только мудаки умеют, когда оскорбление упаковано в заботу, а унижение подано как нежность.
«Ну куда ты поперлась, дуреха?»
«Ну кто тебя послушает, дуреха?»
"Ну сиди дома, дуреха, я сам решу.
Я помню, как после каждого скандала он приносил ей цветы. Гвоздики. Красные. Потому что «любимая женщина заслуживает». И она плакала и говорила: «Он же хороший. Он просто вспыльчивый.»
Классика. Азбука. Программа первого класса школы домашних тиранов.
И что в итоге…
Я выросла.
И нашла Юру.
Точно такого же.
Выгоревшую копию отца. Ксерокопию папы, только без гвоздик и с высшим образованием. Цветок и кулак в одном флаконе. «Заботливый» и «строгий» одновременно. Мужчину, который сначала говорил, что я особенная, а через полгода запретил мне работать. А через год купил мне новый телефон, чтобы читать мою переписку.
Я знаю, как это начинается. Я знаю каждый шаг этого пути. Я, к сожалению, прошла его босиком.
Начало первое: «Ты особенная».
Начало второе: «Никто, кроме меня, тебя не понимает».
Потом — «почему ты не берешь трубку».
Потом — «я в твоих подругах не уверен, они тебе не подходят».
Потом — «я тебе зарплату буду сам выдавать, ты все равно растранжиришь».
Потом — «ты идиотка, если думаешь, что без меня что-то сможешь».
Потом — «ты сама довела».
Потом — «я тебя люблю, ну что ты ревешь».
Потом — тишина.
Внутри тебя. Такая глубокая, что ты начинаешь забывать, каким был твой голос до него.
И вот однажды в два ночи ты сидишь на кухне с ребенком на руках, у тебя разбита губа, и ты одной рукой прижимаешь сына к себе, а другой листаешь телефон и ищешь номер хотя бы одной подруги, которой давно уже нет, потому что он всех потихоньку вытеснил. И ты плачешь. И знаешь, что ты сама. Сама. Сама выбрала. Сама не увидела. Сама говорила всем «он не такой». Сама. Все сама.
Я это прошла.
И теперь я смотрю на Миру.
И я вижу в ее глазах то же самое. То самое. Это упрямое, наивное, дурацкое, самоубийственное «он не такой».
Да и все вокруг твердят, что он не такой.
Конечно.
После того, как я уложила Максимку я спустилась на первый этаж. Там за столом меня ждал чай и разговоры с женской половиной дома. Я слушала, кивала, соглашалась, когда они пытались убедить меня, что Ян вовсе не тиран, а милый и несчастный мальчик с тяжелой судьбой. Даже извинилась за свою вспыльчивость и позже приняла извинения от самого Яна.
Но все было фальшиво для меня.
Я уже все увидела и поняла и никакие слова не могли меня переубедить.
А вообще, парадокс.
В этом доме был настоящий мужчина. Ярик. Настоящий и сильный.
Тот, который умеет молчать, когда тебе плохо. Тот, который не орет, потому что ему неприятно. Тот, который говорит: «Милая, а ты как хочешь?». И правда слушает ответ. Тот, который не бьет по столу, потому что стол ни в чем не виноват. Тот, который, когда ему больно, не делает больно тебе. Тот, у которого сила — это не громкость, не кулаки, не власть, а вот эта ужасно редкая штука: способность видеть в другом человека.
Но брата он этому не научил.
Ближе к полуночи все разошлись по комнатам и в доме наступила тишина. Максимка уже спал, переодетый, сытый и умытый Яриком. А вот мне сон никак не шел. Я решила выпить холодной воды, муучаясь от духоты, и спустилась на первый этаж.
Но включив свет на кухне замерла.